Читать книгу Гражданская антипоэзия. Сборник стихов - Павел Карачин - Страница 3

Тот, кто пишет стихи, лжет не меньше, чем все остальные.

Пережеванный слог я сквозь зубы харкну на асфальт:

Желчь безумных идей, неумелые рифмы больные,

Бред видений ночных, бытия каждодневного смрад.

Я глазею в окно, как листаю с картинками книжку:

Вот, отбившись от своры, рыжий пес под забором дрожит,

Вот у пса отобрал кость оборванный, грязный мальчишка —

Ведь ему, как и псу, надо как-нибудь день пережить.

Сколько водки ни пей, все одно, не заглушишь досаду!

Сколько лоб ни калечь о полы новомодных церквей,

За душою твоей из прекрасного райского сада

Светлый ангел летит по прямой, только черти быстрей!

Распахнулися двери объектов новейшей культуры —

Образцовых столовых, борделей, ночлежных домов…

Едет барин! На МКАДе железной стеной встали фуры,

С воем мчится кортеж в окружении верных ментов.

Ожиревший чиновник трясет золотым телефоном.

Девяностых братва оказалась честнее, чем он —

Ведь бандиты блюли хоть какие-то волчьи законы,

Этот клал на людской, на бандитский и Божий закон.

Постигая уют и покой меблированных комнат,

Где халявным бухлом под завязку набит минибар,

Средь потасканных женщин прекрасных, нетрезвых и знойных,

Вспоминать о душе – все равно, что мочиться в пожар…

Узколобая мудрость глаголет из старого кресла,

Здравым смыслом она именует обычный испуг.

Жить тревожно, обидно до слез, тошно, неинтересно…

И темнеет в глазах, и усталость навалится вдруг.

Нашей жизни цена – три червонца по меркам Иуды,

А высокой Любви – в день базарный не больше рубля…

Удивляюсь тому, как по жизни все просто и грубо

И паяцы, порой, поднимаются в ранг короля.

Под восторженный визг неуемный тандем продолжает,

Как Сусанин, страну по болоту по кругу водить…

Патриоты шипят, что Отчизну враги окружают…

Не хватает ума, сил и времени их рассудить!

Современным аскетам охота помногу и сразу,

А борец за права от мозгов оттирает кастет,

Перепуталось все, телевизор затмил людям разум,

Он отныне для нас и свобода, и правда, и свет!

Славьтесь, люди искусства! Вы всех, безусловно, полезней —

Заказные поэты, художники, прочий бомонд!

Может быть, работяга, услышав слезливую песню,

Этим вечером спьяну соседу башку не свернет,

Может быть, он сегодня жену не прибьет сковородкой,

С тещей кухонный нож не использует, как аргумент,

На работе начальнику в печень не сунет отвертку…

И в дремучей душе загорится спасительный свет!…

Смех придворных шутов безразличен, как рокот мотора,

Гулко колокол бьет в новостями промытой башке,

Мы уходим в себя и не ждите – вернемся не скоро,

Чтобы снова плодиться, бухать и растить ВВП.

Где великий потоп, что изжогу зальет в полной мере?!

Где же сера с небес?! Трибунал, что немедля раздаст

Всем сестрам по серьгам, а братьям по крестам и по вере?!

Антисептик, что Землю продезинфицирует враз?!

В изобилье жратвы захотелось вам зрелищ – так нате!

Я стою перед вами – вы мне ничего не должны…

Тот, кто пишет стихи – он, по-своему, тоже предатель,

И слова черной рвотой стекают на ваши умы!

Тот, кто пишет стихи, тоже нехристь, подлец и предатель,

И слова черной рвотой стекают на ваши умы!