Читать книгу Гражданская антипоэзия. Сборник стихов - Павел Карачин - Страница 4

В стихах моих не ждите откровений,

Листая словно Книгу Бытия —

Меня терзают смутные сомненья,

Что правом этим обладаю я.

Ну кто я есть – вы посудите сами,

Чтоб эталоном жизнь считать свою?

Едва-едва свожу концы с концами

И на работу в пять утра встаю,

Пока не нажил виллы на Рублевке,

Безжалостно грызет меня мороз,

Когда, как старый пес, на остановке

Я жду битком набитый «скотовоз».

И, проявляя гнусное лукавство,

Невесть откуда взявшуюся прыть,

Я лицемерно кланяюсь начальству,

Чтоб премию в квартале получить.

Захвачен повседневной суетою,

Вплетен в тягучий будничный кошмар,

Совсем не пью, поскольку алкоголик,

А на обед, обычно, шаурма.

Я злюсь на шумных взбалмошных соседей,

Что ночь от ночи досаждают мне,

На президента, что с трибуны бредит

О том, как славно жить в моей стране,

На глупость свежепринятых законов,

На каждого «народного слугу»,

Брехню каналов информационных…

Но ничего поделать не могу!

Умел бы жить – не злился б до изжоги,

Наверное, стихов бы не писал…

На острове тропическом в шезлонге

Я б возлежал, плевал бы в небеса,

Забыв навечно ящик свой бетонный,

Мне б жаркий ветер волосы трепал,

По трубочке коньяк коллекционный

Из капельницы в вену поступал,

Поскольку самому напиток сладкий

В стакан налить, конечно, было б лень.

И юные грудастые мулатки

По очереди мне сосали член —

Ведь двигаться совсем я не настроен —

Штаны сними, потом опять надень…

А кто освободился, надо мною

Держали зонтик, создавая тень.

Мечты, мечты… На них не стоит тратить

И драгоценных десяти минут,

Которые, в конечном результате,

Годами вон из жизни убегут.

И каждая конкретная минута

Мне радостных не дарит перспектив!

Как я могу других учить чему-то,

Когда своих забот – не разгрести?

Вот пишешь – кто-то думает: «Провидец!

Он будущее знает наизусть!»

Что знать могу я, в жестком кресле сидя?

Каких вещей могу постигнуть суть?

Чтоб ни в кого не плюнуть, не обидеть,

Дипломатично объясню посыл:

Когда б умел я будущее видеть,

Я б баксы по тридцатнику купил!

Но, жалкую мошну держа в целковых,

Со всем народом вместе пролетел.

Так что провидец из меня хреновый —

До Ванги я пока что не дозрел.

Вообще, гляжу, несправедлива доля

Того, кто может фразами играть —

Обязан он литературным слогом

На путь какой-то массы наставлять.

Другое дело – скульптор, композитор,

Художник. Чужд им бремени хомут.

Вот, скажем, Баха слушаешь сюиту…

Чему она нас учит? Ничему!

Способна возбудить и убаюкать,

Но не дает ответов, как ни жаль…

А чуть иной набор добавишь звуков —

Слова – и сразу подавай мораль!

Ван Гог великий написал картину

«Подсолнухи» – какая красота!

Но, ежели мозгами пораскинуть,

Что он хотел сказать нам? Ни черта!

В оценке той картины гениальной

Критерий лишь один – другого нет:

Красиво, любо, нравится – и ладно!

Или не нравится… Ну, тут на вкус и цвет.

Но вот картины начали движенье —

Кино – и сразу зритель заворчал:

«Для молодежи в фильме нет идеи

И где же поучительный финал?!»

Несправедливость, как удавка, душит:

Выходит, позволительно одним,

Не отвлекаясь на умы, бить в душу.

К другим такой подход неприменим!

Спасать миры – не дело для поэтов,

Писателей, актеров и шутов —

На это есть бесчисленно воспетый

Могучий мудрый Бог, в конце концов!

Я лишь могу, с дерьмом увидев яму,

Предупредить о ней в своих стихах,

А верить или нет… Решайте сами,

Кто обойдет, кто свалится туда.

Вы мне цинизм обычный мой простите,

Но, думаю, полезно будет знать:

Поэт – не Нострадамус, не Спаситель —

Он лишь слова умеет подбирать!