Читать книгу Wilder Osten - Peter Lemar - Страница 3

Alles fing damit an, dass ich keinen Namen hatte. Normalerweise hat jedes Kind, wenn es geboren wird, einen Vornamen. Doch bei mir war das anders: Ich hatte keinen. Ich war von Anfang an ein Sonderfall. Dementsprechend waren die Umstände, die mich sozusagen vom Namenlosen zum Namhaften machten. Man schrieb das Jahr 1958. Das war das Jahr, in dem die Sowjetunion gerade den Viermächtestatus aufgekündigt hatte. Berlin sollte innerhalb von sechs Monaten in einen neutralen Stadtstaat umgewandelt werden. Andernfalls wollte die Sowjetunion die Kontrolle der Zufahrtswege von und nach Berlin der DDR übertragen, was jedoch ebenso wenig funktionierte wie die Berlinblockade zu Zeiten des Kalten Krieges, wo die Russen schon mal versucht hatten, den Rückzug der Westalliierten aus Berlin zu erzwingen. Auch das war misslungen, weil der Westteil der Stadt über eine Luftbrücke versorgt wurde – bis Stalin nach fast einem Jahr alle Sperren aufhob.

Also 1958 befanden sich meine Eltern noch in ihrer Facharztausbildung. Prüfungen und Klausuren standen an, und so war die gesamte Situation, die mich nach meiner Geburt erwarten würde, ebenso unklar und geteilt wie die politische Großwetterlage in und um Berlin. Eine Lösung musste her. Was mich betraf, so hatten sich meine Eltern auf einen Namen nicht einigen können. Auf dem Geburtsschein stand lediglich der Familienname, kein Vorname. Es bedurfte erst eines Winks mit dem Zaunspfahl, dass das “Namensultimatum“ noch erfüllt wurde. Denn auf der Entbindungsstation der Frauenklinik, genau auf dem Zimmer, wo meine Mutter lag, lag auch eine Frau, die bereits Mutter war. Einmal rief sie vom Fenster aus ihren etwa fünfjährigen Sohn, der im Vorhof der Klinik herumtollte, weil er zur Besuchszeit nicht mit auf die Station durfte. Immer wieder rief sie seinen Namen: Elmar! Elmar!! Elmar!!! Diesem Umstand ist es zu verdanken, dass ich schließlich doch noch – sozusagen über drei Ecken – zu meinem Namen kam.