Читать книгу Стихотворения - Поль Мари Верлен - Страница 12

Целует клавиши прелестная рука;

И в сером сумраке, немного розоватом,

Они блестят; напев, на крыльях мотылька

(О, песня милая, любимая когда-то!),

Плывет застенчиво, испуганно слегка. –

И все полно ее пьянящим ароматом,

И вот я чувствую, как будто колыбель

Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.

Что хочешь от меня, ты, песни нежный хмель»

И ты, ее припев, неясный и манящий

Ты, замирающий, как дальняя свирель,

В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?