Читать книгу Homo sapiens movere ~ geschehen - R. R. Alval - Страница 4

4. April 2051

Verdammt. Verdammt, verdammt, verdammt! Heute war mein Geburtstag. An solchen Tagen passierten nur schöne Sachen, richtig? Scheiße passierte nur an anderen Tagen. Ich lachte trostlos und umarmte mich selbst.

Das Ticken der Wanduhr dröhnte unendlich laut in meinen Ohren.

Nein, in meiner Familie passierte regelmäßig irgendwelche Scheiße. Als hätten wir das Unglück gepachtet. Mein leiblicher Vater? Tot. Er kam einen Monat nach meiner Geburt ums Leben. Meine Großeltern – tot. Vor fast einem Jahr waren sie mit dem Auto verunglückt. Mein Ehemann – tot. Wäre er nur Busfahrer geworden oder sowas. Oder Lehrer. Oder Friedhofswärter. Stattdessen war er Polizist gewesen; mit Leib und Seele. Bis zu diesem beschissenen Tag vor beinah acht Jahren: Ein Raubüberfall. Ich würde es – vielleicht – verstehen, hätte der Täter auf ihn geschossen. Es war jedoch seine junge, viel zu unerfahrene Kollegin.

War durchgedreht und hatte auf alles geballert, was sich bewegte.

Das letzte Jahr hatte ich dann abwechselnd mit meinen Eltern meine Schwester gepflegt. Darmkrebs. Die Operationen waren nervenzehrend gewesen. Die Chemo höllisch. Die letzten sechs Monate hatte sie hauptsächlich mit Kotzen zugebracht. Sie wog noch knapp 40 Kilo. Haut auf Knochen. Ihre Augen waren eingefallen, aber immerhin strahlten sie wieder. Ihre schönen, langen, lockigen Haare… nun, die würden nachwachsen. Sie hatte den Krebs besiegt. Vorübergehend. Und jetzt – auch wenn das nur eine Lappalie war im Vergleich zu dem, was sonst in meiner Familie passierte – gab es keinen Strom

Seit drei Stunden!

Der Kuchen stand halb gebacken im Ofen. Die Sahne ungeschlagen im Kühlschrank – ich hätte Sprühsahne holen sollen. Kaffee konnte ich auch keinen kochen. Ich wusste nicht, ob es überall keinen Strom gab oder bloß nicht in meiner Straße.

Fakt war, telefonieren funktionierte nicht ohne Strom. Wenigstens war die Heizung noch an. Für Anfang April war es saukalt. Glücklicherweise gab es keinen Schnee mehr.

Mich aus meiner Umarmung lösend, griff ich zum hundertsten Mal zum Handy. Kein Netz. Immer noch nicht. Lag das ebenfalls am fehlenden Strom?

Tick – Tack. Tick – Tack. Tick – Tack.

Gleich-reiß-ich-das-Ding-von-der-Wand-Tick – und-hau-es-auf-den-Boden-Tack. Das Ticken der Wanduhr wurde stetig lauter. Ich konnte es mir in der Stille jedoch auch nur einbilden.

Um eins.

Toll!

In nicht ganz zwei Stunden würden meine Gäste eintreffen. Meine Eltern, mein Bruder mit seiner Frau – würg – und meine Schwester. Außerdem meine Freundin Lucy. Samt aktuellem Freund. Wie hieß der gleich? Roland. Ronny. Rudolf… egal. Irgendwas mit R. Unnötig es mir zu merken. Lucy wechselte ihre Freunde so oft wie andere die Unterwäsche. Manchmal sogar noch schneller. Ihre längste Beziehung hatte einundzwanzig Tage gehalten. Plus minus ein paar Stunden. Da ich Lucy seit zehn Jahren kannte, sagte das eine Menge aus.

Trotzdem war sie mir die liebste und beste Freundin. Sie hatte mir in der Zeit, als mein Mann Lance gestorben war, sehr geholfen. Ich vermisste ihn immer noch. Aber nicht mehr so sehr. Ohne Lucy wäre ich eingegangen. Wäre neben seinem Grab verwelkt. Sie war die einzige, die verstand, warum ich mich nicht neu verlieben wollte. Liebe war schön und gut. Aber sie konnte auch verdammt noch mal scheiße wehtun.

Erneut sah ich an die Uhr.

Fünf nach eins.

Hmm… noch genug Zeit in den Supermarkt zu flitzen und eine Torte aus dem Frost zu holen. Vielleicht taute die ja innerhalb von ein, zwei Stunden auf. Dazu Sprühsahne. Und fertigen Kaffee aus der Kühlabteilung. Den könnte ich in die Mikrowelle… äh, auf die Heizung stellen.

Frustriert rieb ich mir über die Augen.

So hatte ich mir meinen 34. Geburtstag weiß Gott nicht vorgestellt. Nun gut: Es gab Schlimmeres. Richtig? Der Strom würde schon irgendwann wiederkommen.

Rasch zog ich mich an. Schal, Mantel, Stiefel, Handschuhe. Mütze. Die war wichtig. Meine roten Haare schienen bei manchen die Vermutung hervorzurufen, ich könnte eine movere sein. War ich nicht. Wüsste ich. Meine Nachbarin war eine. Bis vor kurzem hatte ich es nicht mal geahnt. Sie war so… nett gewesen. Einige aus dem Haus munkelten, sie hätte Heilkräfte besessen. Andere, dass sie kleine Kinder aß. Wieder andere, dass sie Feuer spie. Vor zwei Monaten hatte man sie abgeholt; abgeführt wie eine Schwerverbrecherin. Dabei war sie Mitte 90.

Bis jetzt hatte ich sie nicht wieder gesehen.

Waren movere gefährlich oder nicht? Falls jeder so war wie meine Nachbarin... Vielleicht hatte sie sich verstellt? Mal ernsthaft: Ich hatte nie Kinderleichen gesehen. Oder Rauch aus ihrer Nase aufsteigen. Wäre sie hingegen wirklich in der Lage gewesen zu heilen…

Nein!

Mit Sicherheit nicht. Niemand wurde abgeführt, weil er andere heilte.

Ich griff Schlüssel und Geldbörse und eilte zum Supermarkt. Oh prima! Er war – welch Wunder – geschlossen. Ich klatschte meine Hand an die Stirn. Klar. Vermutlich hatte unsere gesamte Straße keinen Strom. Ohne den funktionierte auch im Supermarkt rein gar nichts. Noch nicht mal die Türen.

Seufzend atmete ich aus.

Wir lebten im 21. Jahrhundert und doch waren wir abhängig: Von Strom, von Benzin und Diesel, von Geld. In der Ferne hörte ich Menschen brüllen. Bestimmt wieder eine Demonstration. Oder… ich runzelte die Stirn. Schüsse waren zu hören. Das Bersten von Glas. Der Alarm von Autos. Das Rattern von Hubschraubern. Zumindest die gehörten inzwischen zum Alltag. Seitdem vor drei Monaten damit begonnen worden war die movere einzusammeln. Die gefährlichen von ihnen. Obwohl sie das wahrscheinlich alle waren.

Die Hubschrauber flogen nun direkt über mich hinweg.

Drei, vier, acht Stück. Alle bewaffnet. Ich schluckte, sah auf die gegenüberliegende Straße und nahm die Beine in die Hand. Die Geräusche waren zu nah. Und sie kamen näher. Die Hubschrauber standen nun in der Luft. Ich sah und hörte mit Entsetzen, dass sie begannen zu schießen.

Mein Herz klopfte mir in den Ohren. Vergessen waren die Torte, der abwesende Strom, das Desaster meines Geburtstags.

Ich rannte so schnell ich konnte zu meiner Wohnung. Mit zittrigen Fingern öffnete ich die Haustür, hastete hinauf in den zweiten Stock, öffnete die Tür, huschte hinein und schloss sie sofort wieder. Schwer atmend lehnte ich mich von innen dagegen. Legte die Hand auf meinen Brustkorb. Versuchte mich zu beruhigen.

Was zum Teufel ging da draußen vor sich?

Eine normale Demonstration ganz sicher nicht. Ich hatte keine Parolen gehört. Dafür das Geräusch von Chaos.

Oh Gott!

Griffen die movere an? Zeigten sie ihre wahren, hässlichen Fratzen? Ganz ruhig, sagte ich mir. Nur wurde das panische Gefühl schlimmer.

Die aufgepeitschte Menge musste sich inzwischen unweit von meiner Wohnung aufhalten. Ich hörte Schreie. Auch die anderen Geräusche wurden lauter. Schluckend schlich ich zu meinem Fenster. Pfft – als könnte mich jemand hören, wenn ich nicht leise auftrat. Mit angehaltenem Atem spähte ich durch einen kleinen Spalt der Gardine.

Die Hubschrauber waren ein Stück zurückgeblieben. Die Menschen hingegen rannten… um ihr Leben? Wie …

Dann sah ich es.

Sie.

Wesen aus Alpträumen.

Bunt gemischt mit den schönsten Männern und Frauen, die ich je gesehen hatte. Unmenschlich stark. Unmenschlich schnell. Brutal. Sie fielen über die Menge her. Schlitzten im Vorbeilaufen die Körper auf. Trennten Köpfe ab. Rissen Kehlen heraus. Sie überrannten die Menschen. Also, wenn das movere waren, fraß ich einen Besen. Quer! Von mir aus auch hochkant.

Das da… war etwas ganz Anderes.

Das Militär versuchte diese Viecher aufzuhalten. Aber was immer diese Wesen taten, die Geschosse trafen nicht. Ich sah einen dieser schönen Männer ein Auto – ein Auto! – anheben und nach dem erstbesten Hubschrauber werfen. Er traf. Unfähig meine Augen von dem Geschehen abzuwenden und mich – weit weg vom Fenster – in Sicherheit zu bringen, sah ich zu. Der Hubschrauber trudelte. Qualmte. Stürzte in eins der Häuser schräg gegenüber. Er fing sofort Feuer. Und kurz darauf gab es einen gewaltigen Rumps. Hektisch warf ich mich auf den Boden, während Glassplitter und kleine Betonbröckchen auf mich herabregneten.

Fantastisch!

Es gab keine Fenster mehr zwischen mir und den Dingern da draußen.

Mein Herz klopfte so laut, dass jeder es hören musste.

Ich blieb liegen. Unfähig aufzustehen; mich unter dem Bett oder im Schrank in Sicherheit zu bringen. Erst als die Geräusche draußen etwas leiser wurden, rappelte ich mich auf. Vorsichtig, um meine Hände nicht an den Glassplittern zu verletzen. Geduckt lief ich aus der Sichtweite möglicher… äh… fliegender Dinge.

Mein Kopf war leer.

Dabei hätten tausend Fragen geklärt werden müssen.

Allerdings sorgten Fassungslosigkeit und pure Angst für statisches Rauschen.

Minuten vergingen. Vielleicht auch Stunden. Allmählich wurde mein Kopf klarer. Ich betete, dass meine Familie sicher war. Hoffte, dass keins der Wesen die Häuser durchsuchte. Oder – an der Wand nach oben kletternd – durch mein Fenster spähte.

Da!

Jemand war im Haus. Um präzise zu sein, an meiner Wohnungstür. Mit einem leisen Klick ging diese auf. Ich hatte damit gerechnet, dass sie einfach eingetreten wurde. Aber was wusste ich schon, wozu diese… diese… Dinger fähig waren? Ich hielt die Luft an. Überlegte, was ich tun sollte. Womit ich mich verteidigen könnte. Meine Waffe lag in der Schlafstube. In einer Kiste. Die Munition daneben.

Ich könnte losrennen.

Wäre ich schnell genug?

Ein riesiger Körper trat durch die Tür. Mit so breiten Schultern, dass er kaum hindurch passte. Kaum hörbar atmete ich aus. Er schloss leise die Tür hinter sich. „Paps.“

Erleichtert sank ich in seine weit ausgebreiteten Arme.

Sofort hatte ich das Gefühl, dass alles wieder gut wurde. Er hatte diese Wirkung auf mich. Auf alle. „Hey meine Große. Ein beschissener Alptraum da draußen, trotzdem… alles Gute.“ Duncan Bricks war nicht mein biologischer Vater. Doch er war alles, was einen Vater ausmachte. Außerdem eine imposante Erscheinung; besonders neben meiner Mutter. Sie war klein; kleiner als ich. Hatte helle Haut, blonde Haare, blaue Augen. Zart wie eine Elfe. Paps hingegen… gäbe es Berserker, er hatte die Statur dazu. Zwei Meter groß. Dunkle Haare. Beinah schwarze Augen, die jeden mit einer Intensität ansahen, als ob er imstande sei bis auf die Seele zu blicken. Muskulös; sehr muskulös. Ich wusste, dass er immer noch einen Waschbrettbauch besaß. Im Sommer beim Grillen sah man so einiges. Selbst mit meinen nunmehr 34 Jahren fühlte ich mich neben ihm immer noch wie ein Kind. Geborgen und beschützt. Mein Fels in der Brandung.

Sein Job hatte ihn hart gemacht. Er hatte ihn überlebt.

Welch Ironie, dass der mit der militärischen Laufbahn einen einfachen Polizisten überlebte. Nicht, dass ich einen der beiden wichtigsten Männer in meinem Leben je freiwillig aufgegeben hätte. Meinen Ehemann zu verlieren hatte nur mich geschwächt. Paps zu verlieren hätte die ganze Familie betroffen.

Dreißig Jahre hatte er gedient. Ich konnte mich nicht erinnern, wie oft wir umgezogen waren. Von einem Stützpunkt zum nächsten. Es war nicht immer toll gewesen. Oder aufregend. Besonders, wenn Paps verletzt von einem Einsatz zurückkam. Doch er hatte es immer geschafft.

„Wo ist Mom?“ Meine Stimme zitterte ein wenig. Ich hatte Angst vor der Antwort. „Bei Katrin. Es geht ihr heute nicht so besonders.“

„Mom ist krank?“ Paps schüttelte den Kopf. „Katrin. Wir denken, sie bekommt eine Grippe.“ Auch das noch! Wo sie doch immer noch so angeschlagen war. „Francine und Alex sind in den Süden gefahren. Rauf zu unserem Bungalow.“ Ich nickte. Der Bungalow verdiente diesen Namen eigentlich gar nicht. Eher entsprach er einem mittelgroßen Sommerhäuschen. Solide Bauweise. Fließendes Wasser. Zwei Etagen. Eigenes Grundstück. „Glaubst du, dort ist es ruhiger?“

„Ich weiß es nicht. Ich hoffe es aber. Ich möchte, dass du ihnen folgst. Sobald es Katrin besser geht, kommen wir ebenfalls nach.“ Ich schluckte meine Befürchtungen hinunter. Sogar meinen Kommentar, dass ich unmöglich unter einem Dach mit Francine wohnen konnte. Ich mochte Alex‘ Frau nicht. Sie war mir zu aufgetakelt. Zu gestelzt. Hielt sich für etwas Besseres. Ich hatte keine Ahnung was Alex an ihr fand. Vielleicht mochte er ihre Titten. Oder ihren Arsch. Mein Bruder war schließlich auch nur ein Mann; und lecker war die Frau.

„Du musst das Motorrad nehmen. Ich glaube kaum, dass du mit dem Auto aus der Stadt rauskommst. Es sind zu viele unterwegs. Wollen alle weg. Nimm Seitenstraßen. Fahr über den Bürgersteig. Ignorier Verkehrsregeln. Denke nur ans Überleben. Hast du das verstanden?“ Der Drang zu salutieren war übermächtig. Ich tat es nicht. Bestätigte seine Aufforderung mit einem klaren Ja.

Unausgesprochen blieb, dass ich nur das Nötigste nitmehmen durfte. Ein Rucksack. Etwas zu trinken. Ein paar Müsliriegel. Irgendetwas, was nicht verdarb. „Wenn es hart auf hart kommt, scheiß’ auf die Regeln. Denk‘ nur an dich.“ Ich nickte. In meinem Hals saß ein Kloß so groß wie ein Medizinball. Er wurde größer, je mehr Instruktionen er mir gab. Ganz der Mann, der seine Lektionen gelernt hatte. „Hier.“ Er drückte mir ein Messer in die Hand. Es steckte in einer ledernen Scheide, an der ein kleiner Gurt befestigt war. „Zögere nicht. Benutze es!“ Wenn es hart auf hart kommt. Er sprach es nicht aus. Wir wussten es beide. Was immer da draußen los war – Menschen waren das keine. „Falls dir jemand eine Handfeuerwaffe verkaufen will – glaub mir, solche Leute wird es geben – lass es bleiben.“ Ich runzelte die Stirn. „Ich hab doch eine.“

„Sie wird dir nichts nützen. Die sind zu schnell.“ Über Paps Gesicht huschte ein kurzes Lächeln. Ein flüchtiger Ausdruck, den ich mir auch eingebildet haben könnte. „Nimm deine Waffe trotzdem mit. Ich weiß, was du kannst. Schließlich war ich dein Lehrmeister.“ Er zwinkerte mir zu, womit er mir mehr Mut gab, als mit irgendwelchen Floskeln. „Handys funktionieren ebenso wenig wie Strom. Das war anscheinend das erste, was die gekappt haben. Wie sie die Handynetze stören, kann ich nur vermuten. Sollten die die Satelliten erwischt haben, hat keiner Nachricht davon geben können.“

Wäre wahrscheinlich auch keinem aufgefallen, wenn so ein Ding ins Meer stürzte. Oder mitten ins Nirgendwo. Sofern sie gerade mit anderweitigem Chaos beschäftigt waren.

„Also keine Möglichkeit miteinander in Kontakt zu treten. Ich lass dich ungern allein gehen. Aber allein dürftest du die besten Chancen haben.“ Verstand ich nur zu gut. Niemand, auf den ich Rücksicht nehmen musste. Allerdings auch niemand, der mir im Ernstfall half. „Noch was…“, er holte tief Luft, „Vermeide offensichtliche Militäreinrichtungen. Wenn ich die wäre, wären diese Stützpunkte mein zweites Ziel.“ Gleich nach der Unterbrechung der Kommunikation. Ich nickte. Hörte auch das, was er nicht sagte. Drückte ihn in einer stummen Umarmung. „Danke Paps.“ Er umarmte mich fest. „Danke mir, indem du überlebst.“ Darauf konnte er sich verlassen. Ich hatte nicht vor ins Gras zu beißen. Er wartete noch, bis ich alles Nötige im Rucksack verstaut hatte und begleitete mich nach unten. Mein Motorrad lag auf der Seite, schien auf den ersten Blick jedoch noch funktionstüchtig. Paps half mir es aufzurichten.

Überall lagen Metallteile, Schutt und Asche. Von anderen Dingen ganz zu schweigen.

Der Himmel – obwohl noch nicht mal drei am Nachmittag – war dunkel. Der Rauch reizte meinen Hals und ließ mich husten. Ich steckte den Schlüssel an, drückte den Zündknopf. Mit einem leisen Röhren erwachte es zum Leben. „Steig auf. Ich bring dich zu Katrin.“

„Negativ. Sieh zu, dass du aus der Stadt verschwindest.“ Paps war im Militärmodus.

Gut.

So musste ich mir weniger Sorgen machen.

Ich setzte den Helm auf, nickte ihm zu und fuhr los, ohne einen Blick zurück zu werfen.

Anfangs kam ich gut voran. Doch es wurde zusehends schwieriger. Einige Stadtteile waren derart verwüstet, dass ich selbst mit dem Motorrad meine Schwierigkeiten hatte. Leichen, Schutt, Dreck, Scherben, Blut. Mehr als einmal schluckte ich. Blinzelte. Ich wollte die Augen verschließen. Nichts mehr sehen. Aber das wäre idiotisch gewesen. Ich mochte Dank Paps Ausbildung in der Lage sein ein Ziel aus weiter Entfernung zu treffen, aber blind fahren gehörte nicht zu meinen Talenten.

Ich war schon mehr als eine Stunde unterwegs und noch immer nicht aus der Stadt heraus. Ein Mann zog meine Aufmerksamkeit auf sich. Er kam mir bekannt vor. Allerdings bemerkte er mich nicht. Er beugte sich über jemanden. Oder etwas. Ich konnte nicht erkennen, was es war. Vielleicht ein Hund?

Paps Anweisungen fielen mir ein.

Doch ich konnte an dem Mann nicht vorbei fahren. Ich wusste, woher ich ihn kannte. Es war Lucys Freund. R… irgendwas. Als ich fast vor ihm stand, erkannte ich, dass er sich über einen Menschen beugte. Vermutlich eine Frau. Sämtliche Härchen auf meinen Armen richteten sich auf. Aber es war nicht Lucy.

Gott sei Dank.

Der Großteil des Körpers war… nicht mehr vorhanden. Ihre Augen standen weit offen. Blickten ins Leere. Entsetzen und Unglauben waren in ihr Gesicht gemeißelt. Anhand ihrer Ähnlichkeit mit Lucys Freund würde ich darauf tippen, dass es sich um seine Schwester handelte. Ich hielt neben ihm; ließ den Motor laufen. „Hey.“ Wie in Zeitlupe richtete er seinen Blick auf mich. Tränen liefen über seine Wangen. Sein Schmerz war greifbar. Er brauchte einen Moment, dann schien er mich zu erkennen. Nickte. „Chantalle.“ Ich schluckte. Die nächste Frage schmeckte wie Galle. „Wo ist Lucy?“ Seine Lippen zitterten. Geräuschvoll holte er Luft. Zeigte mit dem Arm in die Ferne. Schüttelte den Kopf. „Sag mir, dass es ihr gut geht.“ Flehende Worte, auf die er mit einem verzweifelten Schulterzucken reagierte. „Sie war nicht daheim. Keine Ahnung, wo sie ist. Wir sind zwar nicht mehr zusammen, aber… ich mach mir Sorgen.“

Ich hatte sie nirgends gesehen. War auch schwer zu sagen bei denen, die durch die Straßen wankten. So dreckig wie sie alle waren. Aber sie würde wohl kaum auf die Idee kommen, trotzdem zu mir zu kommen. Oder? Nein, ich hielt sie für klüger. „Da lagen so viele Tote. Himmel… so viele! Einfach abgeschlachtet. Ich bin rüber zu meiner Schwester, hab sie mir geschnappt. Wir sind bis hierher gekommen. Dann…“ Seine Stimme brach. Sein Kehlkopf bewegte sich beim Schlucken. „Es war nur einer. Ich weiß nicht, warum sie sich vor mich gestellt hat… er ist an uns vorbeigerast… ich habe den Ruck gespürt. Sie hat nicht mal geschrien. Und dann war sie weg… ist mir aus den Händen geglitten… es hat ihn nicht gekümmert. Er hat sich nicht umgesehen. Nachgeschaut, ob er uns beide erwischt hat. Als wäre es egal.“ Ich konnte die Fassungslosigkeit, den Schmerz und die Wut fühlen. Aber seine Stimme war absolut tonlos. Als hätte er die nötige Kraft verloren. „Hoffentlich ist Lucy untergetaucht.“ Was sagte es über einen Kerl aus, der sich Sorgen um seine Ex machte? „Steig auf.“ So wie er mich ansah, musste ich wohl außerirdisch sprechen. „Steig auf, verdammt nochmal. Willst du hierbleiben? Dich umbringen lassen?“ Es war vielleicht ein Fehler. Eventuell aber auch ein kalkulierbares Risiko. Er stand auf, warf einen letzten Blick auf die Leiche der Frau und setzte sich hinter mich.

Ich konnte spüren, dass es ihn Überwindung kostete. Dass er seine Schwester nicht so liegenlassen wollte. Doch hatte er – hatten wir – eine andere Wahl? „Festhalten.“ Er klammerte sich an mich. Etwas, was ich bei einem Mann nie erlebt hatte. Zumindest nicht auf dem Motorrad. Die wollten keine Schwäche zeigen. Aber normalerweise weinten sich auch nicht. Und normalerweise starben einem Freunde, Familie, Nachbarn und Bekannte auch nicht – verdammt nochmal – einfach vor den Augen weg.

An einem einzigen, beschissenen, saulangen, nicht enden wollenden Tag.