Читать книгу Песни открытых форточек - Ринат Валиуллин - Страница 24

Утро разбило все окна.

Поют птицы.

Я намазываю на хлеб это солнце,

жую то, что ещё беспокоит,

проглатываю то, что уже случилось.

Входит кот,

неразговорчивый,

мартовский,

у него еда мышиного цвета,

а хотелось, возможно, в горошек.

Мы молча завтракаем.

Аромат одиночества.

Жертвы – вот чего не хватает в жизни,

если ты хищник,

хищника – если ты жертва.