Читать книгу Песни открытых форточек - Ринат Валиуллин - Страница 39

Не знаю, про что я,

я всегда пишу ни о чём,

ни для кого

словно ночная жажда,

в колодце двора плещется

тишина,

я её отхлебнула немного

из стеклянного стакана

окна

и дальше —

писать в никуда

никудышные письма.

Почтальон их уносит

в чужие сердца,

в эти ящики,

запихивает вместе с газетой,

вы давно не заглядывали туда?

Не стоит,

может…

Может быть, там повестка

с того света

о том, что вы слишком расходуете его,

как и я этой ночью,

но если понадоблюсь,

загляните в свой ящик:

от меня там

для вас письмо.