Читать книгу Все начинается с любви… - Роберт Рождественский - Страница 10

Нет погоды над Диксоном.

                  Есть метель.

Ветер есть. И снег.

А погоды нет.

Нет погоды над Диксоном третий день.

Третий день подряд

             мы встречаем рассвет

не в полете,

который нам по душе,

не у солнца,

        слепящего яростно,

а в гостинице.

На втором этаже.

Надоевшей.

Осточертевшей уже.

Там, где койки стоят в два яруса.

Там, где тихий бортштурман Леша

снисходительно,

полулежа,

на гитаре играет,

           глядя в окно,

вальс задумчивый

            «Домино».

Там, где бродят летчики по этажу,

там, где я тебе это письмо пишу,

там, где без рассуждений

                почти с утра —

за три дня,

наверно, в десятый раз —

начинается «северная» игра —

преферанс.

Там, где дни друг на друга похожи,

там, где нам

        ни о чем не спорится…

Ждем погоды мы.

Ждем в прихожей

Северного полюса.

Третий день

        погоды над Диксоном нет.

Третий день.

А кажется:

двадцать лет!

Будто нам эта жизнь двадцать лет под стать,

двадцать лет, как забыли мы слово:

                       летать!

И обидно.

И некого вроде винить.

Телефон в коридоре опять звонит.

Вновь синоптики,

самым святым клянясь,

обещают на завтра

вылет

для нас.

И опять, как в насмешку,

приходит с утра

завтра,

    слишком похожее

на вчера.

Улететь —

       дело очень нелегкое,

потому что погода —

нелетная.

…Самолеты охране поручены.

Самолеты к земле прикручены,

будто очень опасные

              звери они,

будто вышли уже

            из доверья они,

Будто могут

плюнуть они на людей —

на пилотов,

       механиков

               и радистов.

И туда, где солнце.

            Сквозь тучи.

Над Диксоном

третий день погоды нет.

Третий день.

Рисковать приказами запрещено.

Тихий штурман Леша

глядит в окно.

Тихий штурман

          наигрывает «Домино».

Улететь нельзя все равно

ни намеренно,

ни случайно,

ни начальникам,

ни отчаянным —

никому.