Читать книгу A Garota Dos Arco-Íris Proibidos - Rosette - Страница 8

Vários dias se passaram antes de voltar a encontrar aquela alquimia inicial, e posteriormente perdida, com o proprietário de Midnight Rose.

Evitei Kyle como a peste, de modo que ele não tivesse a menor esperança. Seus olhos cheios de cobiça sempre procuraram capturar os meus, nas vezes em que nos vimos. Mas eu o mantive a devida distância com a esperança de que bastaria dissuadi-lo ao tentar novas e desagradáveis abordagens.

Por outro lado, comecei a apreciar a companhia da Sra. Mc Millian. Ele era uma mulher perspicaz, nem um pouco bisbilhoteira, como eu a tinha julgado à primeira vista. Era profundamente leal em relação à Mc Laine e essa qualidade nos aproximou muitíssimo. Eu desenvolvia as minhas tarefas com apaixonada diligência, feliz em poder transferir, ao menos em parte, o peso das costas dele para as minhas. Faltavam-me as nossas discussões, o meu coração ameaçou explodir quando eles começaram de novo.

Inesperados, como tinham começado.

"Maldição!"

Levantei de uma vez a minha cabeça, inclinada sobre alguns documentos que eu estava a reordenar. Estava com os olhos fechados e uma expressão tão vulnerável no rosto de um menino que eu fiquei enternecida.

"Tudo bem?"

Seu olhar estava muito frio, e quase não gostei que tivesse reaberto os olhos.

"É o meu maldito editor", ele explicou, agitando uma folha. Era uma carta que tinha chegado com o correio da manhã à qual não tinha notado. Era eu a dividir a correspondência e lamentei não tê-la dado antes. Talvez ele estivesse bravo comigo por ter ignorado uma correspondência importante. Suas últimas palavras revelaram porém o contrário.

"Eu queria que esta carta tivesse sido perdida no caminho", disse com desgosto. "Pretende que lhe envie o resto do manuscrito".

Meu silêncio parecia alimentar sua fúria. "E eu não tenho outros capítulos para enviar".

"Há dias que eu o vejo escrevendo", arrisquei perplexa.

"Há dias que escrevo porcarias, dignas de acabar onde acabaram", disse, indicando a lareira.

Eu tinha notado que o fogo havia sido aceso no dia anterior, e fiquei espantada, considerando as temperaturas de verão, mas não tinha perguntado por explicações.

"Tente ouvir o seu editor. Quer que eu lhe telefone? " sugeri rapidamente. "Tenho certeza que vai entender..."

Ele me interrompeu, agitando sua mão bruscamente, como se estivesse tentando pegar uma mosca indesejável. "Vai entender o que? Que estou em crise criativa? Que estou vivendo o clássico bloqueio do escritor? "Seu sorriso zombeteiro fez meu coração palpitar como se o tivesse acariciado.

Jogou a carta na escrivaninha. "O livro não vai em frente. Pela primeira vez na minha carreira, parece que não tenho mais nada para escrever, que esgotou minha veia ".

"Então faça outra coisa", disse impulsivamente.

Ele olhou para mim como se eu tivesse perdido o juízo. "Como?"

"Conceda-se uma pausa, só para entender o que está a acontecer", expliquei freneticamente.

"Fazendo o quê? Um pouco de corrida? Um passeio de carro? Ou uma partida de tênis? "O sarcasmo em sua voz era tão cortante a ponto de dilacerar-me. Parecia quase sentir o calor pegajoso do sangue fluir das feridas.

"Não há só passatempos físicos", eu disse, inclinando a cabeça. "`Podia ouvir um pouco de música, talvez. Ou ler".

Agora, ele me teria liquidado com uma piscada de olho, como aquela que havia sugerido o pior disparate cumulativo na história. Em vez disso, seus olhos eram atentos, concentrados em mim.

"Música. Não é uma má idéia. Tanto, não tenho muito o que fazer, não? "Ele apontou para um toca-discos na prateleira superior da biblioteca. "Pegue-o, por favor".

Subi na cadeira e o peguei, admirando os detalhes ao mesmo tempo. "É maravilhoso. Original, não é? "

Ele consentiu, enquanto eu o colocava sobre a escrivaninha. "Sempre fui apaixonado por coisas antigas, embora este seja mais moderno. Na caixa vermelha, encontrarás os discos de vinil ".

Parei na frente da estante de livros, os braços inertes ao longo dos quadris. Havia duas caixas escuras de tamanho semelhante na mesma prateleira em que estava antes o toca-discos. Passei a língua sobre os lábios secos, a garganta árida.

Ele me chamou impaciente. "Mexa-se, senhorita Bruno. Eu sei que não vou a lugar nenhum, mas isso não justifica sua lentidão. O quê? Uma tartaruga? Ou foi a lição de Kyle? "

Eu nunca ia me acostumar ao seu sarcasmo, pensei com raiva, quando tomei uma decisão apressada. Era o momento: confessar minha anomalia aberrante ou de seguir da maneira mais fácil, como no passado? Ou seja, pegar uma caixa ao acaso e esperar que fosse a certa? Não podia abri-la primeiro e espiar o conteúdo, estavam fechadas com grandes pedaços de fita adesiva. Ao pensar nas piadas aterrorizantes da qual eu seria objeto se tivesse dito a verdade, eu me decidi. Levantei-me na cadeira e puxei uma caixa. Coloquei-a sobre a mesa sem olhar para ele.

Eu o ouvi respirando, em silêncio. Surpreendentemente, era aquela certa. E voltei a respirar.

"Aqui está." Deu-me um disco. Debussy.

"Por que ele?", perguntei.

"Porque eu reavaliei Debussy desde que eu sei que seu nome foi escolhido como uma homenagem a ele".

A simplicidade primitiva de sua resposta me deixou sem fôlego, o coração que se torcia entre esperanças afiadas como espinhos. Porque eram muito boas para realmente se acreditar.

Eu não sabia sonhar. Talvez porque minha mente já tivesse percebido ao nascer o que meu coração se recusava a fazer. Ou seja, os sonhos nunca se tornam realidade. Não os meus, ao menos.

A música tomou corpo e invadiu o quarto. Antes gentilmente, então com mais vigor, em um crescendo emocionante e sedutor.

Mc Laine fechou os olhos e recostou-se na cadeira, absorvendo o ritmo, fazendo-o seu, apropriando-se em um furto autorizado.

Olhei para ele, aproveitando o fato de que ele não podia me ver. Naquele momento, senti-me tremendamente jovem e frágil, como se uma mera rajada de vento pudesse levá-lo embora. Fechei também os olhos com aquele pensamento escandaloso e ridículo. Ele não era meu. Nunca teria sido. Cadeira de rodas ou não. Antes que eu o percebesse, primeiro encontraria meu bom senso, a minha resignação reconfortante, o meu equilíbrio mental. Eu não pude pôr em perigo a gaiola que eu me tinha deliberadamente trancado, arriscando sofrer atrozmente por uma fantasia simples, um sonho irreal digno de uma adolescente.

A música cessou, quente e inebriante.

Abrimos os olhos novamente ao mesmo tempo. Os seus tinham retomado a frieza habitual. Os meus apagados, sonolentos.

"O livro assim não vai em frente", ele decretou. "Desligue o toca-discos, Melisande. Gostaria de escrever um pouco, aliás, reescrever tudo. "

Dirigiu-me um sorriso brilhante. "A idéia da música foi genial. Obrigado. "

"Mas, de nada... Eu não fiz nada de especial" gaguejei, escapando do seu olhar, até as profundezas em que eu estava constantemente me perdendo.

"Não, não fizeste nada de especial, de fato", ele admitiu, deixando minha moral descer sob os pés, para o mundo rápido com o qual tinha me liquidado. "Tu és especial, Melisande. Tu, não o que diz ou o que faz".

Seu olhar encontrou-se com o meu, decidido a capturá-lo como de costume. Ele ergueu as sobrancelhas, com aquela ironia que eu conhecia tão bem agora.

"Obrigado, senhor", respondi imediatamente.

Ele riu, como se eu tivesse dito uma piada. Não considerei isso. Ele me achava engraçada. Melhor que nada, talvez. Eu voltei à conversa de alguns dias antes, quando ele me perguntou se por amor eu teria cedido as minhas pernas ou a minha alma. Então eu respondi que nunca tinha amado, então ignorava como eu me ia me comportar. Agora eu percebia que talvez eu pudesse responder a essa pergunta insidiosa.

Ele puxou o computador para si e começou a escrever, me exclui do mundo dele. Voltei às minhas tarefas, apesar de ter meu coração em fibrilação. Apaixonar-se por Sebastian Mc Laine era um suicídio. E eu não tinha vocação para kamikaze. Certo? Eu era uma garota de bom senso, prática, racional, incapaz de sonhar. Mesmo de olhos abertos. Ou, ao menos, eu tinha sido até esse momento, corrigi-me.

"Melisande?"

"Sim, senhor?" Eu me virei para ele, surpresa por ele ter falado comigo. Quando ele começou a escrever, ele se afastava de tudo e de todos.

"Eu quero rosas", ele disse, apontando para o vaso vazio na mesa. Peça a Millicent para enchê-lo, por favor.

"Certo, senhor". Peguei o vaso de cerâmica com as duas mãos. Eu sabia o quão pesado era.

"Rosas vermelhas" especificou. "Como os seus cabelos".

Eu fiquei vermelha, embora não houvesse nada de romântico naquilo que havia dito.

"Está bem, senhor."

Senti seu olhar atravessar-me as costas, enquanto abria a porta com cautela e saía no corredor. Desci ao piso térreo, o vaso apertado nas minhas mãos.

"Sra. Mc Millian? Senhora? Não havia nenhum vestígio da governanta idosa e então uma memória veio à minha mente, muito pequena para agarrá-la. A mulher, no pequeno almoço havia dito a respeito do dia de folga... Ela se referia a hoje? É difícil estabelecer isso. A Mc Millian era uma fonte confusa de informações, e raramente eu conseguia ouvi-la do início ao fim. Mesmo na cozinha não havia vestígio dela. Desconsolada, apoiei o vaso sobre a mesa, ao lado de um cesto de frutas frescas.

Esplêndido. Percebi que tinha que ser eu a pegar as rosas no jardim. Uma tarefa além das minhas capacidades. Mais fácil tocar uma nuvem e dançar em uma valsa.

Com um ruído insistente nos ouvidos e a sensação de uma catástrofe iminente, fui ao ar livre. A roseira estava na minha frente, ardente como um fogo de pétalas. Vermelhas, amarelas, rosas, brancas, até mesmo azuis. Pena que eu vivia em preto e branco, num mundo onde tudo era sombra. Em um mundo onde a luz era algo inexplicável, algo indefinido, proibido. Não consegui nem sonhar em distinguir as cores porque não sabia o que eram. Desde o nascimento.

Movi um passo incerto até a roseira, o rosto em chamas. Eu tive que inventar uma desculpa para justificar o meu retorno sem flores. Uma coisa era escolher entre duas caixas, outra era levar rosas da mesma cor. Vermelhas. Como é o vermelho? Como imaginar algo que nunca vimos, nem mesmo em um livro?

Pisoteei uma rosa partida. Inclinei-me para recolhê-la, estava morta, lânguido na sua morte vegetal, mas ainda exalava perfume.

"O que estás a fazer aqui?"

Afastei o cabelo da minha testa, arrependida de não tê-los prendido em um coque. Eles estavam longos na nuca, e já estavam molhados de suor.

"Eu tenho que pegar rosas para o Sr. Mc Laine", respondi lacónica.

Kyle sorriu para mim, o habitual sorriso cheio de outras intenções irritantes. "Precisas de ajuda?"

Naquelas palavras lançadas ao vento, vazias e ambíguas, encontrei uma maneira de escapar, um atalho inexplorado, para pegar sem pensar.

"Na realidade, tu deverias fazê-lo, mas não estavas por perto. Como sempre, "eu disse ácida.

Um arrepio atravessou seu rosto. "Eu não sou um jardineiro. Trabalho até demais ".

Esta declaração me fez rir. Levei uma mão à boca, como se para amortecer a hilaridade.

Ele me olhou furiosamente. "É a verdade. Quem tu achas que o ajuda a lavar-se, vestir-se, a mover-se?"

O pensamento de Sebastian Mc Laine nu quase me causou um curto-circuito. Lavá-lo, vesti-lo... Tarefas que eu teria feito com muito prazer. O pensamento seguinte, isto é, que nunca caberia a mim, me fez responder com acidez.

"Mas, na maior parte do dia, estás livre. Claro, à sua disposição, no entanto, raramente és perturbado" aumentei a dose. "Vamos, vem me ajudar."

Ele decidiu, ainda irritado. Agarrei as tesouras, sorrindo. "Rosas vermelhas", eu disse.

"Será feito" resmungou, começando a trabalhar.

No final, quando o maço ficou pronto, fui à cozinha onde pegamos o vaso. Parecia mais prático e fácil dividir a tarefa. Ele traria o vaso de cerâmica, eu as flores.

Mc Laine ainda estava a escrevendo, fervorosamente. Só se interrompeu quando nos viu voltar juntos.

"Agora eu entendo por que demoraram tanto" sibilou à minha entrada.

Kyle se afastou, colocando o vaso na mesa de má vontade. Por um momento, temi que ele caísse. Ele já havia saído quando me dispus a arrumar as rosas no vaso.

"Foi uma tarefa tão difícil que precisou da ajuda dele?" perguntou, seus olhos que irradiavam raios de raiva incontrolável.

Eu me afoguei, como um peixe que estupidamente pegou a isca. "O frasco estava pesado", me justifiquei. "Na próxima vez, não vou chamá-lo".

"Muito sábio". Sua voz era enganosamente angélica. Na verdade, com um rosto sombrio com uma barba de dois dias, ele parecia um demônio maligno, que foi levado diretamente do submundo para me oprimir.

"Não encontrei a senhora Mc Millian", insisti. Um peixe que ainda se agarra à isca, que ainda não percebeu que se trata de um amo.

"Ah, sim, é o dia de folga dela" admitiu ele. Mas então sua raiva reapareceu, apenas temporariamente estabelecida. "Eu não quero histórias de amor entre meus funcionários".

"Não me tinha passado pela cabeça!" disse com ímpeto, com tanta sinceridade capaz de ganhar um sorriso de aprovação de sua parte.

"Disso eu compartilho". Seus olhos estavam congelados apesar do sorriso. "Claro que isso não vale para mim. Não tenho nada contra ter histórias com os funcionários, eu". Ele premeu nas palavras, como para reforçar a brincadeira.

Pela primeira vez, tive vontade de dar-lhe um soco, e percebi que não seria a primeira vez. Não livre de me desafogar sobre quem eu queria, minhas mãos premeram mais forte sobre o maço, esquecida dos espinhos. A dor me surpreendeu, como se eu estivesse imune aos espinhos, enquanto estava ocupada lutando contra outros.

"Ahi!" Eu retirei de repente a mão.

"Te furaste?"

Meu olhar foi mais eloquente do que qualquer resposta. Ele estendeu a sua mão, a procurar a minha.

"Deixa-me ver".

Fiz isso, como um autômato. A gota de sangue se destacou na pele branca. Escura, preta para meus olhos anormais. Vermelha carmim para aqueles normais.

Tentei retirar a mão, mas seu aperto era férreo. Eu o observei, desconcertada. Seu olhar não abandonava meu dedo, como sequestrado, hipnotizado. Então, como de costume, tudo acabou. Sua expressão mudou ao ponto de não teria sabido decifrá-la. Pareceu nauseado e desviou o olhar com pressa e fúria. Minha mão foi deixada livre, e coloquei meu dedo na boca para sugar o sangue.

Sua cabeça voltou-se novamente na minha direção, como se conduzida por uma força irrefreável e pouco apreciada. Sua expressão era agonizante, de sofrimento. Por um momento, no entanto. Incrível e ilógico.

"O livro vai bem. Eu encontrei a minha veia ", ele disse, como se respondesse à uma minha pergunta nunca feita. "Tu te importas de me trazer uma xícara de chá?"

Eu me agarrei às suas palavras, como uma corda jogada para um náufrago. "Eu vou logo".

"Tu podes fazer isso sozinha, desta vez?" Sua ironia foi quase agradável, após o olhar assustador de antes.

"Vou tentar", eu disse, entrando no jogo.

Desta vez, não conheci Kyle e foi um alívio. Me movi para a cozinha com maior segurança no jardim. Consumindo todas as refeições lá, na companhia da Sra. Mc Millian, aprendi todos os seus esconderijos. Encontrei facilmente a chaleira no suporte da parede ao lado da geladeira e os saquinhos de chá numa lata, do outro. Subi ao andar de cima, a bandeja nas mãos.

Mc Laine não olhou para cima quando me viu entrar. Evidentemente, suas orelhas, como antenas de radar, já tinham capturado que eu estava sozinha.

"Eu trouxe açúcar e mel, sem saber como prefere bebê-lo. E também leite ".

Ele sorriu, olhando a bandeja. "Não estava muito pesada para ti?"

"Eu dei um jeito" disse com dignidade. Defender-me de suas piadas verbais estava se tornando um hábito irrenunciável, certamente preferível à trágica expressão de alguns minutos antes.

"Senhor ..." tinha chegado a hora de abordar uma questão importante.

Ele me deu um sorriso cheio de sincera benevolência, como um monarca bem disposto em relação a um súdito leal. "Sim, Melisande Bruno?"

"Eu gostaria de saber qual será o meu dia livre", disse com um suspiro, intrépida.

Ele abriu os braços e se estirou, voluptuosamente, antes de responder. "Dia livre? Tu nem mal chegastes e queres te livrar de mim?"

Eu passei o peso de um pé para o outro enquanto o olhava derramando uma colher de leite e uma de açúcar no chá, e depois tomá-lo devagar. "Hoje é domingo, senhor. O dia livre da Sra. Mc Millian. E depois de amanhã será exatamente uma semana da minha chegada. Talvez seja o caso de falarmos, senhor. Da sua expressão, parecia que não queria me dar nenhum dia livre.

"Melisande Bruno, estás pensando que eu não quero te dar um dia livre?" perguntou com zombaria, como se tivesse lido na minha mente. Eu já estava achando que não, nunca teria sonhado pensar em uma coisa tão absurda, quando ele acrescentou. "... porque tu terias perfeitamente razão".

"Talvez não tenha entendido bem, senhor. Essa é outra das suas brincadeiras? Eu estava com a voz fina, no esforço para controlá-la.

"E se não fosse?" respondeu, seus olhos insondáveis ​​como o oceano.

Eu o olhei com a boca aberta. "Mas a Sra. Mc Millian ..."

"Kyle também não tem dias livres", ele me lembrou, com um sorriso de graça. Eu tive a aguda sensação de que ele estava se divertindo bastante.

"Ele não tem um tempo fixo como o meu" eu disse chateada. Eu estava com muita vontade de explorar a aldeia e os arredores da casa e me desagradava ter que lutar por um meu direito.

Ele não piscou. "E assim , sempre à minha disposição".

"Então, quando devo sair?" perguntei, levantando a voz. "À noite, talvez? Estou livre do amanhecer ao pôr-do-sol... Em vez de dormir, posso ir por aí? Ao contrário de Kyle, eu vivo aqui, não vou para casa à noite.

"Não te aventures à noite. É perigoso. "

Suas palavras submissas ficaram impressas na minha mente, causando um leve arrepio de fúria. "Estamos em um beco sem saída", eu disse, tão fria quanto a sua voz. "Eu quero visitar a área, mas não me permite um dia livre para fazê-lo. Por outro lado, no entanto, sugere-me ameaçadoramente não sair à noite, dizendo que é perigoso. O que me resta fazer? "

"Tu és ainda mais bela quando te irritas, Melisande Bruno", disse ele com descrença. "A raiva tinge tua face com um rosa delicioso".

Eu desmoronei por um momento delicioso na alegria desse elogio, mas a raiva se sobrepôs. "Então? Vou ter um dia livre? "

Ele sorriu torto e minha fúria caiu, substituída por uma excitação diferente e impensável.

"Ok, vá domingo" concedeu enfim.

"Domingo?" Ele tinha respondido tão rápido a ponto de me atordoar. Ele foi tão rápido em suas decisões que me fez duvidar ser capaz de segui-lo. "Mas também é o dia livre da Sra. Mc Millian ... Tem certeza...?"

"Millicent é livre só pela manhã. Tu podes ter a tarde ".

Assenti com a cabeça, não convencida. Por enquanto, tive que ficar satisfeita. "Tudo bem."

Ela apontou para a bandeja. "Queres levá-la para a cozinha, por favor?"

Eu fui à porta quando um pensamento me pareceu, com o impacto de um meteorito. "Por que domingo?"

Eu me virei para olhar para ele. Ele tinha a expressão de uma cobra chocalhada e entendeu tudo em um instante.

"Porque hoje é domingo, e eu vou ter que esperar sete dias". Uma vitória de Pirro. Fiquei tão furioso que fiquei tentado a golpear a bandeja nele.

"Ela vai se apressar", fiquei divertida. "Oh, não feche a porta, saindo".

Fiquei tentada a fazê-lo, mas fui impedida pela bandeja. Eu deveria ter colocado a bandeja no chão, mas desisti. Provavelmente teria gostado ainda mais.

Naquela noite, pela primeira vez na minha vida, sonhei.