Читать книгу Запасной игрок - Саша Рид - Страница 3
Глава 3
ОглавлениеКогда первый шок проходит, понимаю, что зря беспокоился. Правда, видеть именно его тоже не хотелось. Опускаю стекло и, приложив усилия, чтобы голос не дрожал после пережитого стресса, произношу:
– Ты издеваешься… – мой сарказм не имеет предела.
– И что мы делаем на частной территории? – в голосе Патрика нет раздражения.
– Я не думаю, что кусок леса, на котором стоит моя машина, ваша собственность, – чеканю каждое слово.
И почти сразу прикусываю язык. Я-то знаю, кто он, а вот Патрик меня забыл. Эх, попадёт мне за смелость.
– Ты не знаешь, с кем говоришь, – его глаза немного меняют цвет в синеву, но он сдерживается.
– Я прекрасно понимаю, с кем говорю и что именно, – ладони потеют, но я лишь сильнее сжимаю руль, будто это добавит мне внушительности.
Отступать-то уже поздно. И раз выбрал путь смельчака, теперь не стоит показывать страха.
– Не думаю, что ты ищешь неприятностей, поэтому разворачивай свою консервную банку и уезжай.
– Никто не смеет так говорить про мою старушку! – Вот сейчас обидно стало! – И вообще, Патрик, не пугай.
Как только слова слетают с губ, понимаю, как сильно ошибся. Я не должен его знать, как и он меня. Да что ж я за растяпа!
– Почему я не помню, как тебя зовут? – Патрик задаёт вопрос почти вежливо, но я хорошо его знаю и понимаю, что за спокойным тоном прячется ярость.
– Наверное, потому, что я не говорил, как меня зовут. Сечёшь? – Господи, что за чушь я несу?!
Синева в глазах Патрика становится ярче. Я крупно попал! Наша перепалка просто так не закончится.
– Вылезай из машины! Живо! Пока я сам тебя не вытащил.
По ушам противно бьёт скрежет. И меня корёжит от одной мысли, что он выпустил когти и поцарапал мою старушку.
– Не думаю, что мне стоит вылезать из машины. Тут тепло, – улыбаюсь, будто это мне поможет. – Я лучше поеду, ок? – И нажимаю кнопку, чтобы поднять стекло.
– Ты не понял. Выбора у тебя уже нет! – Патрик с силой дёргает дверь, но я успеваю заблокировать её.
Мне везёт лишь потому, что он не использует свою суперсилу. Но, кажется, скоро настанет время и для неё. Я перебираюсь подальше – на пассажирское кресло, не представляя, что делать. Мои мозги атрофировались. Иначе как объяснить, что я заварил эту кашу? Вместо попытки в конструктивный разговор с Патриком я только разозлил его. Господи, да я просто кану в Лету. Меня разорвут на мелкие кусочки! Никто меня не найдёт, да даже искать не будет.
Нет, я не позволю Патрику решать, жить мне или умереть. Я нужен своим друзьям. Не могу бросить их, нелепо сдохнув и оставив рядом с ними того, кто умеет стирать воспоминания.
И тут замечаю, что пока я размышлял, Патрик куда-то исчез. Вот же подстава. Уйти он не мог – не в его характере пропускать дерзость мимо ушей или оставлять подозрительного незнакомца на своей территории. Уверен, колёса он уже проколол, поэтому смысла заводить машину нет. И всё же я пробую, проверяя, в состоянии ли ещё разумно анализировать происходящее. Поворачиваю ключ, пытаюсь проехать назад, но, как и думал, шины спущены. Патрик хочет меня выкурить, и у него это почти получается. Его действия ставят меня в очень неоднозначное положение. Патрик понял, что я что-то о нём знаю – чёртов длинный язык! – и он вытянет из меня правду. Поверхностные воспоминания о его методах напрочь отбивают у меня охоту покидать тачку, но ведь как только у него закончится терпение, он меня достанет. Так что мне срочно нужен план. Но в голову лезут только глупости. Например, выскочить из машины и бежать сломя голову. Однако другого плана у меня нет.
Покидаю старушку налегке, не озаботившись вещами. Просто бегу. Бегу, куда глаза глядят. Погони не слышно, но Патрик – оборотень, не факт, что я услышу его ранее, чем он сам того захочет.
Стараюсь петлять между деревьями. Вдруг это продлит мне жизнь? Пытаюсь придумать, что могло бы его остановить? Я не обладаю той информацией, которая его расслабит, только той, что ещё сильнее выведет из себя.
Патрик хватает меня за толстовку и резко утягивает вниз. Я падаю на спину, и это выбивает из меня не только воздух, но и дух. Патрик не пытается сильнее прижать меня к земле, он понимает, что я слабак – ещё убьёт меня ненароком до объяснения.
– Так-так-так, кто это у нас тут? Думал, сбежишь от меня?
Я мотаю головой, старательно подавляя в себе стоны – корни деревьев больно впиваются в позвоночник. Становится по-настоящему страшно. Я не смогу ударить или обмануть Патрика. Что я сделаю опытному оборотню? Ноготь сломаю разве что.
– Зря ты тут кросс устроил, – продолжает глумиться Патрик. – Думал, я вот так просто отпущу нарушителя? Да ещё с таким острым язычком.
– В землю меня закопаешь?
– Так просто не отделаешься, – губы Патрика искажает глумливая ухмылка. – Что ты знаешь? Откуда ты меня знаешь? Кто тебя прислал? – Я сглатываю. Тон Патрика не сулит мне ничего хорошего. А он продолжает издеваться: – Возможно, если ты ответишь правильно, то всё закончится для тебя не так уж плохо, – от его улыбки по спине пробегают мурашки.
Но в эту секунду мне так до безумия всё равно, что со мной случится, что я просто выдаю наобум:
– Делай со мной, что хочешь. Спрашивай, что тебе нужно.
– Раз ты сам предложил, – Патрик замолкает. Я смотрю на него. – Сейчас вылетит птичка.
От удара тяжелого кулака мгновенно проваливаюсь в темноту. На краю ускользающего сознания мелькает издевательская мысль, что меня украл псих-оборотень. И это не сон.