Читать книгу Поэзия 2018-2019 - Сборник - Страница 10

Нетленных строк порядок слов волной взыграет,

Как будто скрыты в нём вибрации вселенной.

Проймёт до дрожи, так что сердце замирает.

Предстанет в образе картины совершенной.

Доступно выражено, жизненно правдиво,

Там просто нечего убавить и прибавить.

Поэты знают, что по жизни справедливо,

И ни за что не попытаются слукавить.

Щадить себя вот только сами не умеют.

В любых оценках их есть истины мерило.

Сказать всю правду лишь они так часто смеют,

Их чувство долга никогда не подводило.

Поступков смелых нам и слов дошло немало.

Да как известно, нет в отечестве пророка.

Непросто в жизни им всегда самим бывало,

И уходили очень многие до срока.

В любых им выстроенных рамках было тесно.

Вписаться только в обозначенное сложно.

Порой не знали точно сами, где их место,

По сторонам бросались в поисках тревожно.

Метались души, остро чувствуя утраты.

Как неприкаянные, с миром всем в разладе

Неслись по жизни с ожиданием расплаты,

Не помышляя о покое и награде.

В их судьбах было слишком мало благоденствии.

В расцвете лет сверкнув, как в небе ярким светом,

Остался каждый где-то в памяти вселенской,

Кого теперь считают истинным поэтом.

Фраз ворох перебрал, опять не находя

Те нужные слова, что мыслям отзовутся,

Внезапно в голове откуда-то сойдя,

Покатятся волной, в единое сольются.

Я знаю, в миг любой смогу их распознать,

Когда пойдут они волнующим потоком,

Внимание к себе сумеют приковать,

Заставят замереть в молчании глубоком.

Как будто где прознав, что нужно им сказать

В себе лишь только суть сожмут неповторимо,

Все чаянья мои сумев в себя вобрать,

По тонкому в душе скользя неуловимо.

Наплывы свежих чувств прорвутся невзначай,

Всю мелочность согнав без мутных проволочек.

Бурлящее в душе вдруг хлынет через край,

Добавится к словам, вольётся между строчек.

Пойдут цепочки рифм, слагаясь в новый стих,

Срастаясь как кристалл, загадочно играя.

Польются в тишине раскаты слов живых,

Как будто крик души мой эхом повторяя.

Как назовут потомки это время,

Когда в иные будут жить эпохи.

Что скажут, как своё несли мы бремя,

Что выхватят из нашей суматохи.

Когда все мифы запросто развеют,

С которыми не смели мы расстаться,

Каких героев высмотреть сумеют,

И будет ли кем правда восхищаться.

Из будущего мира оглянутся

На времена, для них совсем другие,

А вдруг лишь только криво усмехнутся,

Сказать не смогут, кто же мы такие.

Но можно ли на них нам обижаться.

За наше время только мы в ответе.

Что, если не сумеем постараться

И проживём посредственно на свете.

Свои там подберут определенья.

Без умысла, без подлости и лести.

Поймут, где были наши упущенья,

Вперёд рвались или толклись на месте.

Но хочется же думать, не напрасно

Мы этот мир на время посетили.

Пусть там они оценят беспристрастно,

Всё воздадут, что вправду заслужили.

Вдруг наша жизнь возьмёт их за живое,

За сделанное будут благодарны,

И скажут, что-то было в них такое…

Всё верится, не так мы все бездарны.

Нет, я не шут совсем, скорее грустный клоун.

Улыбку на лице не стану рисовать.

Пускай украдкой дальше спрашивают, кто он,

Когда по виду не сумеют распознать.

Могу такой изображать я жизнь, как вижу,

Порой лишь грустное способен отразить.

Но в том уверен, ничего тем не принижу,

И никого ни в чем не буду подводить.

А если хочется над этим посмеяться,

За то не в праве я кого-то осуждать.

Ведь каждый волен по себе определяться,

Нравоучением не стоит досаждать.

Но грусть моя при том умножится, быть может.

Возьмусь наверное опять я за перо.

Мне всё покоя не даёт и сердце гложет

Печальный облик всем известного Пьеро.

С него мой образ где-то чуточку срисован.

Хоть я, конечно, не начну вовсю рыдать,

Но так же груз тоски внутри меня спрессован,

Восторга шумного нет мочи проявлять.

Ни от чего совсем нет радости кривляться.

Ведь вы же поняли, всё это не моё.

В душе могу лишь только грустно улыбаться,

Опять проставив точки жирные над «ё».