Читать книгу Поэзия 2018-2019 - Сборник - Страница 14
Ирина Завадская
Санкт-Петербург и Манделью ла Напуль (Франция)
ОглавлениеЛюбая Музыка – ваяния иль кисти,
пуант на ножках, пальцев – дар артисту,
не постижимый дилетантом беспредел…
Когда извне нет звуков, слов… Но плен,
в котором пребываешь добровольно,
сравним он лишь с единственным – с Любовью.
Вам – поэтессы
Лечить стихами душу… Не самолюбием,
не самолюбованьем…
О молодости, о любви, что лёгкими крылами
её коснулась помнить и грустить.
Суть сокровенное записывать на лист.
И стоит ли себя разменивать на ожидание
похвал, поглаживаний и переодеваний…
Талант от Бога мелкою монетой рассыпать,
глубокой ночью за мерцающим экраном
не спать, писать пустые на потребу вирши,
пусть часто сложенные в замечательный букет.
Но завтра их сама не вспомнишь – неживые…
Как жаль, что забываешь ты, что Имя
твоё НИЧТОжно. Если ты – ПОЭТ,
то песни шёпот ночь пришедшая услышит.
Поверь… Прозрей…И слушай тишину.
Она поможет осторожно, искренне.
Ещё мгновение – и… вспорхнуло к высям
дыханием твоё Люблю. Бескрайнее…
Песенное попурри детства
Впервые Неаполь. Впервые на сердце
Такая тоска, но чудесный мотив
До боли знакомый далекого детства
Из окон раскрытых пролился и стих.
И нотки тоски зазвучали печалью,
И тихая-тихая теплая грусть
меня обняла – это папа и мама,
что «Santa – Lucia» дуэтом поют:
«Лодка моя легка. Вёсла большие,
Санта-Лучиа, Санта-Лучиа».
Я помню все песни: о городе детства,
о черном коте и о бедном шуте…
Бубенчиков звон под гитарные всплески
мне чудятся явью во взрослой стране.
В печурке огонь, на поленьях слезинки,
гармони напевы, родные глаза,
сквозь всполохи времени тропы-тропинки,
что лентою узенькой вдоль у ручья.
Венки по Дунаю, где чей, я не знаю,
и Волга-красавица издалека,
ночь белая-белая пала на скалы
и сердца частицу в свой край унесла.
А я? Я шагала вперед по дорожке,
что к небу тянулась безмерно длинна —
во взрослых ладонях малютки-ладошки
дочурки Иришки лежали всегда.
«Топ-топ…» – дни бежали, а мама мне пела:
«Топ-топ…»– на прогулках и дома… Всегда
я слышала голос ее и свирелью,
счастливым мотивом звучали сердца.
Дорогою длинною стала дорожка,
вдали от меня негасима звезда…
Топ-топ понемножку – сегодня все в прошлом.
Те песни для внука пою уже я.
Я песни пою и о вас вспоминаю…
Мне б к Вам прикоснуться, родные мои!
Вы так далеко. Я ж давно не летаю.
Остались в России те песни и сны…
Глаза закрываю и милые лица —
твое, моя мама, и рядом отца
так ясно мне видятся или же снится
мне сон безмятежный? Тот сон без конца.
Мои дорогие, я вам обещаю,
увидимся скоро! Дождитесь, прошу!
Вы – светлая грусть, песня детства и радость!
Вы – память моя, что я в сердце храню.
2002–2008 год. Неаполь-Брешия-Пьяченца
Три стихотворения из цикла «Бессонница»
«Когда суета отступает за двери…»
Когда суета отступает за двери,
когда тишина опускает ладони
на лоб и лицо мне и, мягко надбровий
коснувшись, прошепчет: – Усни и поверь —,
смыкаю ресницы… Не сразу прощаюсь —
в часах дня ушедшего мысленный пульс,
порой долго-долго расстаться с ним тщусь
и вот – вдох глубокий, под щёку осталось —
ладони, как в детстве далёком… Усталость
в ночи растворяется медленно… Сплю.
А сна нисколько! Не ночь – осколки.
И мысли кружат, как снежный вихрь.
Тишина бьет в колокол. Влево-вправо волоком —
службу справно служит силам духов злых.
«На пиру бессонницы побеждают стойкие…»
На пиру бессонницы побеждают стойкие,
уплывают стаями белокрылых птиц
в ту страну далекую, где не одиноки мы,
где не надо воином
биться с ночью долгою один на один.
«Поутру обласкана под лучом светлеющим…»
Поутру обласкана под лучом светлеющим,
от подушки голову словно легкий пух.
День грядущий с радостью одеваю празднично.
На восток алеющий взмахи крыльев-рук.
Ныть над пеплом в волосах?
Возрасту сопротивляться,
восклицая: – Бог мой, братцы,
скоро старость, тлен, роса. —
Бросьте в мусор словеса,
зеркала в подарок юным…
И всмотритесь-ка в глаза
звёздам. Слух доверьте струнам,
что, как скрипочки душа,
ждут рождения Ноктюрна.
Годы – дарственная думам —
путь, ведущий в небеса.
Апрельская снежная капель
Апрель, Апрель! Ах, капельки дождя
прилипли к стеклам, бисером зависли.
И дужки будто дудочки насвистывают,
забыв, что предназначены не для…
Не для того, чтоб капельки ловить,
не для того, чтоб мир вдруг расплывался,
затем цепочкам капель улыбаться,
и вдруг звончей дождя расхохотаться,
ладони снегопаду подарить.
Апрель, апрель! На стеклышки очков,
(какое благо, стекла – великаны!)
Нежнее нежного снежинок белых
присели… Не спешите уходить.
Весна 2017 год.
«Да, муза входит в сердце по наитию…»
Да, муза входит в сердце по наитию,
которого предчувствуем шаги…
А ждём её порою, ненавидя,
страдая, мучаясь часами немоты.
Когда же слов затопит наводнение,
нежданно, вновь захлебываясь им,
взмываем в небеса и с упоением
оттуда мы стихами говорим.
Декабрь 2010 год. Пьяченца.
