Читать книгу Четыре стихии - Сборник - Страница 8

Без тебя не пишется картина,

Без тебя не пишется роман,

Без тебя всё грустно и немило.

Где же ты, счастливый талисман?

Ты закрылся от меня.

Ах, зачем?

Верю. Знаю. Я твоя

По судьбе.

Я стучу который год

В дверь.

Сердце ранила твоё?

Только чем?

Ведь любовь моя проста.

Так прости.

Видно, понял ты меня.

Всё не так.

Ах, зачем грустишь, мой милый?

Мысли пишут в голове письмо.

Не отправлено оно.

Почему?

Ты рисуешь образ мой,

силуэт.

Мой портрет

В сердце раненом твоём

Как вода.

Ты прости меня сейчас

Для себя.

Если хочешь быть со мной,

Говори.

Всё, что чувствуешь душой,

Ты пиши

Через сны.

Я прочту твой шифр-код

По губам.

Только помни об одном:

Я с тобой!

Любишь. Знаю.

Сердцем жду.

Я по-прежнему люблю.

Ты моя судьба от Бога.

Это так.

Постарайся не грустить.

Это факт.

То, что дан мне по судьбе,

Знаю я.

Неужели для тебя

Я игра?

Ты же нежен изнутри,

И любовь живёт.

Ты, Роман, скажи,

Для чего

Эта странная игра?

Не молчи.

Ты согрей

И успокой,

Как всегда

Делал это ты душой

Для меня.

Скоро встретимся с тобой,

Знаю я.

Пусть любовь твоя поёт,

И поверь, что это Бог

Так внутри поёт,

Говорит с тобой

О любви большой.

На войне все средства хороши,

Чтобы вам врага на поле победить,

Лучше поменять стратегию игры,

Правила менять как игроки.

А в любви стратегий не бывает,

У любви особый интерес.

Добрый взгляд,

Открытая улыбка

И лучистые глаза двоих,

Нежная забота,

Дом хороший,

Круглый стол на кухне,

За столом

Выясняют игроки:

Что нужно?

Где?

Когда? Зачем и как? Почём?

Да, в быту бывает ринг словесный,

Битва за права свои.

Только это никому не нужно,

То, что в памяти теперь остались

Те слова-«кулаки».

«Кулаками» не решишь проблему,

Не решить её словесной перепалкой,

Ведь любовь всё долго терпит,

Не завидует,

А милосердствует,

Не раздражается,

Не мыслит зла.

Не превозносится

И не гордится,

Не бесчинствует,

Не ищет своего.

Счастье не берут руками,

Счастье надо заслужить!

А любовь… она глазами

Улыбается!

И вершит полезные дела.

У любви как крылья у пилота,

Что расправлены так ровно за бортом.

Почему мне грустно, одиноко?

Ведь игра в любовь —

Сюжет-экспромт.

Здесь и флирт,

И перепалка.

Здесь горячий чай в постель.

В общем, я люблю!

И знайте:

Я свою любовь на свете

Не отдам!

Подарю счастливые моменты,

Буду о любви моей писать.

И конечно, ваши сантименты

Разложу на ноты:

Раз, два, три, четыре, пять.

А шестая и седьмая тоже

Вновь добавят страсти и огня.

Я другой пока любви не знаю,

Знаю точно, что люблю тебя.

А как пахнет настоящий мужчина?

Шиком и блеском,

Страстью и нежностью,

Манерами джентльмена

На швейцарских часах:

«Пунктуальность по делу».

Новые идеи,

Грядущие планы,

Сначала на форум,

Потом на Майами.

По ходу решает проблемы насущные,

Домашние хлопоты

И разные вкусности.

Встречи.

Поездки.

Рыбалка.

Охота.

Туда на машине,

Обратно самолётом.

Всё расписание

По дате,

На годы грядущие.

Они у него далеко идущие.

На выставки ходит

В свободное время,

В театр

В Большой

С милой дамой,

С утончённой натурой.

Главное, чтобы не была дурой,

Во всем разбиралась

И знала французский.

По вечерам говорила только по-русски.

Ночью в постели – Шехерезадой-Рамштайном.

Читала Бродского и Мопассана,

Моэма,

По вечерам Мандельштама,

В классической музыке как ас разбиралась,

Её понимала,

Могла отличить авангард от кубизма.

Шагал по душе ей

И очень ей близок.

Тонкий душевный слушала б блюз.

Увлекалась бы ландшафтным,

Дизайн – он ведь в тренде!

Построила свой «АКВА стори» в Мельбурне…

Пекла по утрам бы ватрушки с ванилью.

И жили бы счастливо две половинки:

Он по утрам ей кофе в постель,

И ждал от неё он бы добрых речей,

И жадно хотел её по ночам

(об этом не будем – интимная тема!).

«Лавстори» прикрыта.

Затем как обычно:

Лыжи. Бассейн.

Аквапарк. Казино.

Туда не пойдём мы тратить евро́!

Уж лучше в кино!

На последний сеанс.

В последнем ряду.

Ой, сейчас я умру!

Где страсти, любовь,

Приключения, риски,

Интрига и…

Рядом сидят две половинки.

Всё ярко и живо!

Всё радостно, мило.

Кафе.

Ресторанчик.

Меню.

И нам на десерт подают,

как в кино,

Нежный маскарпоне

И дерзкое тирамису!

Как пахнет мужчиной,

Таким настоящим…

Цель.

Достигатор.

Успех и…

Любовь!

В сердце вечно живёт!

Он верен и честен.

Он однолюб.

Он на пиано играет ноктюрн,

Шопена и Баха.

Про Верди – молчу!

Он – жизнерад!

Он – жизнелюб!

Такого мужчину хочу!

О, мой великодушный друг, единственный!

Тебе я посвящаю этот «гимн великий»!

Пусть этой «скромной пафосной» строкой

Не многословие твоё плывёт,

подобно облаку парящему.

Всех обнимающий!

Всех окрыляющий!

Я за тебя скажу «порывом многословия»!

И к трепетной любви я призывающе прошу:

К душевной красоте окинь свой взгляд.

В душевной красоте великой

Узрела я «печать вселенских душ»,

В них столько муз!

В них столько света!

Твою я до конца пути

Так и не смогу познать!

Как глубока она!

Как широка она!

И в «диалектике души» Толстого

Нет строк тех, что уж боле мне знакомы.

Не выразить словами.

П Р О Ч У В С Т В О В А Т Ь

не каждому дано, едва ли…

Но забегаю наперёд:

Мне, как и другу твоёму,

Тем, что яснее, тем душа и непонятна.

З А Ч Е М скрывать сей потенциал алмазный?!

С рождения даётся нам гораздо больше.

В тебе я вижу всё отчётливее:

Ты – многоо́бразный герой!

Ты – ломоносовский пиит!

Ты – авангард идей своих!

Ты – архитектор судеб важных!

Ты – патетический!

А значит, классный!

Мажорный лад

и пафосный подход,

Девиз по жизни:

«Всегда вперёд!».

За все твои успехи,

За все твои победы

я поднимаю кубок вечный!

Провозглашаю тихо речь,

произношу слова.

Мой друг любезный, как же я с тобою не права была!

Великодушие подобно золоту,

осенним листопадом в городе,

фейерверком чувств, как летом знойным,

мне с тобою хорошо, мой «месяц скромный».

Эти строки тебе посвящаю!

Всё равно я тебя не познаю!

Может, нам всем дано

Познавать нутро?!

Через мысли, через чувства,

Через добрые поступки…

И недобрые тоже…

В нас ведь многое заложено!

А я познаю тебя,

Мой друг дорогой!

Мой самый близкий!

Мне родной!

Мой друг великодушный,

Мой единственный!

За перевёрнутой ещё одной страницей

Дописана ещё одна глава.

А между строками резвится

Рука писателя, как игрока.

Он в этой творческой поэме

Вкрапляет мысли по строке…

Там, за окном, чуть подоспели,

Смотри, влетят живых явлений слова.

Под стулом ищет неумело

Тень строчку света от ночника.

В картине, что висит за ухом,

Узрит он будущий рассказ.

Потом окинет своим взором,

Посмотрит на свою кровать —

Над ней, как чайки, что над морем,

Летают крики, «чаек стоны» – опять слова.

Ведь в звуке тоже отражалась

Героя тонкая душа.

А как же сонная подушка,

Которая во сне – «подружка»,

Даёт напутствие своё?

Ещё глава, ещё страница.

И получилась небылица!

Так год за днём,

Неделя – раз!

И получился вот рассказ.

Затем три года —

И роман!

Его читает Люба Цукерман.

А вот и Цыпкин подоспел,

Он прочитал пару новелл…

Своих, конечно, я имею.

Что до моих – просить не смею!

Так я живу.

Так по слогам роман пишу!

Так за страницей – жизнь-игра,

В ней полная бежит строка:

«Вода, бурлящая потоком…»

А вслед за ней, так не спеша,

Спешит утопия-глава

Писателя, фантаста-игрока!