Читать книгу Ялос-2015 - Сборник - Страница 21

Ковыль, полынь да маки, маки,

всё степь да степь, да редкий лес;

висит над полем кобчик, аки

нательный крест сухих небес.

Жара. Желтеет колос нивы,

ни тучки – месяц, – хоть завой,

да ночью звёзды, словно сливы,

висят над самой головой.

Пылит дорога. Травы никнут.

Забыл Господь, что есть дожди.

И если раздаётся крик тут,

ответа на него не жди.

А колос жёлт, но пуст, и это

тревожит жителей всех сёл.

Была бы воля у поэта —

в стихах бы дождь с утра пошёл.

Но нет, жара, всё зноем дышит,

всё пекло, адский всё режим,

да кобчик в небе, словно вышит

белёсой гладью, недвижим.

Да у античного раскопа,

чей правый скос как будто сбрит,

о тщетности пути некрополь

пытливой мысли говорит.

Куда ушли, что стало с теми,

кто жил здесь и обрёл конец?

Кто сеял смерть здесь? Скифы? Время?

Мор? Глад? Свинец?..

Солончаки. Пустой колодец.

В гадюке спящей зреет яд.

Да ветряки – дань новой моде —

безжизненно везде стоят.

Да шёлковый ковыль лоснится,

да на бугре, что рыж как йод,

стреноженная кобылица

понуро молочай жуёт.

О небеса, зачем так круто

берёте, что не скрыть тоски?

Роняют маки Тарханкута,

как капли крови, лепестки.

Овец заблудшею отарой

белеют валуны в степи

да отголоском Божьей кары

горчат стихи…