Читать книгу Ялос-2015 - Сборник - Страница 5

Гроза гремит, блестит вдали,

сверкают неба грани,

но тараканий ус Дали

уже не тараканий.

Сюрреализма бог смешной,

усмешкой жизнь чревата:

вот я трясу пустой мошной,

а слышу звоны злата.

И это реализм, не спорь.

Как всё сложилось складно!

Твои усилия – что корь:

переболел, и ладно…

В наш алогичный

наглый век,

несёмся с громом в коем,

слова рифмуя, человек

рискует стать изгоем.

Губила честная строфа

судьбу.

Под дых сбивала.

И вдруг изгоям всем – лафа! —

гроза отгромыхала.

И это самый чистый сюр,

последние известия,

на ус Дали, как на шампур,

нанизаны созвездия.

Но и сейчас ещё вдали

сверкают неба грани,

гремит, как будто провезли

обоз сухой тарани,

и пахнет свеженьким пивком

всё ближе, ближе, ближе.

Я недоверия ни в ком

к метафорам не вижу.

И значит, сюр здесь ни при чём!

За миг до катастрофы

сам реализм своим плечом

поддерживает строфы…

Но что там по небу летит,

мигает мне, маячит?

Судьба моя?

Метеорит?

Бессмысленность удачи?

А может, это в тишине,

раскованно и шало,

летят влюблённые к луне,

как на холстах Шагала?..