Читать книгу Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля - Сборник - Страница 23

Штормит, штормит, на набережной пусто.

Ларёк у пляжа – без окна – разбит.

На грядках туч забытою капустой

больное солнце ветер теребит.

Апрель какой-то не южнобережный:

то дождь, то шторм, то скука – хоть убей! —

бульдог бровастый, как собачий Брежнев,

от суки оттесняет кобелей.

Он фаворит, он дышит хрипло, слюни

роняет эта морда на газон;

такой пейзаж не встретите в июне,

да и апрелю нетипичен он.

В горах темно, ущелья мрачны, дики,

смотреть на них и то – тоска и жуть;

когда в Аид спускался к Эвридике,

таким, наверно, был Орфея путь.

Надеюсь, к Пасхе всё пройдёт, но что-то

не клеится, везде сплошной урон;

крик чаек, их голодная икота,

нервирует нахохленных ворон.

Те каркают в своих промозглых кронах,

тревожат мной забытую мигрень,

и женские глаза, как на иконах,

печальны и светлы который день.

А всё равно я не представлю даже

на краткий миг, чему свидетель стих,

что могут эти горы, эти пляжи

жить без меня, а я могу без них.

Как поплавок, ныряет сейнер в море,

то взмоет вверх, то скроется из глаз,

я не люблю трагических историй,

поэтому он в порт войдёт сейчас.

А в сквере мокром шум прибоя гулок,

то стихнет, то накатится волной,

когда сверну я к дому в переулок,

он долго будет слышен за спиной…