Читать книгу Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля - Сборник - Страница 26

История стара:

опять, подобный игу,

нагнал в ночи бора

в кварталы холодрыгу.

С утра из стылых стран,

тусуясь над грядою,

висит с вершин туман

седою бородою.

Удача прошлых дней

на каждом шаге рвётся,

и верить всё трудней

в то, что тепло вернётся.

И я гляжу с тоской,

коль не с зелёной, с бледной,

как горизонт морской

кипит в барашках, бедный.

Я вспоминаю нас,

мне эта грусть знакома;

Ай-Петри как Парнас —

к ним лёгких нет подъёмов.

И тополь, скрытый мглой,

в которой город тает,

вершиной, как метлой,

сюда-туда мотает…

Пора уже стихать

боре – неделю длится.

Пора уже в стихах

пророчествам учиться!

Пора, пора, пора

понять мне всё на свете,

но злобствует бора —

неумолимый ветер!

Бора. Борей. Норд-ост.

Заоблачные кущи.

И прошлое, как мост

над нами в день грядущий.

И на излёте жизни,

внезапна, как лассо,

любовь возникла из ни —

чего, вошла – и всё!

Стоит над морем стон,

барашек длинны плети,

как будто волн рулон

разматывает ветер.

Да здравствует аркан,

который возвышает!

Да здравствует канкан

волн, что хандрить мешает!

Строфа под стать плакатам,

и, чувствую, пора

в пророки, да куда там,

пока ревёт бора…