Читать книгу Навеяно дождём. Миниатюры - Серафима - Страница 3

Когда тебя нет – время тянется, словно разлитое масло, такое тягучее, почти прозрачное, липкое… Секунды складываются в минуты, минуты запоздало складываются в часы… Стрелки на старом циферблате, словно замирают, жадничают отсчитывать драгоценные «тик-так»…

Одиночество дрожит на кончиках пальцев – строчки комкаются, не желая превращаться в предложения, укладываться в строки, мысль всё время уходит, унося совсем не в ту сторону – к тебе. Старый рояль натужно вздыхает, призывая излить щемящую пустоту в гладкость клавиш слоновой кости. Не хочется ничего, не пишется, и не играется… музыка не звучит, замирая где-то между нотами и руками.

И я вздыхаю, и смотрю на часы, чьи стрелки издевательски замерли на одном месте, и не хотят двигаться, и ловлю себя на мысли, что не дышу, замерев в вакууме ожидания. Руки ищут опоры, сигарета за сигаретой ложатся в пепельницу, чёрный кофе дымится в чашке – обещая бодрость. Но всё не так. Ожидание так мучительно, оно изматывает душу в желании услышать одну фразу: «Привет, Малыш».

Старт дан, сердце учащённо забьётся, активно замашет хвостом в душе щенячья радость, и мир брызнет разноцветными искорками счастья. Ещё чуть-чуть, совсем немного осталось потерпеть, и время начнёт свой сумасшедший бег, и мне не будет хватать часов стремительно несущихся, когда ты рядом.

А пока, время – кисель…