Читать книгу Сочетаемое и несочетаемое. Игра на грани логики и абсурда - Сергей Анатольевич Доброеутро - Страница 5

Они пили втроём. Старый художник, молодой поэт, дама неопределённого возраста, а также неопределённой профессии и неопределённого уровня достатка. Они пили – каждый что-то своё. Свой напиток, своё горе, свои надежды, свои желания.

У них, наверное, были имена, но они начали общение друг с другом, даже не представившись. Зачем нужны имена, которые потом и не вспомнишь? Они начали общение. Впрочем, общением это можно было назвать с трудом, потому что каждому хотелось что-то говорить, но совершенно не хотелось ничего слушать. Это не могло продолжаться слишком долго. Когда каждый из них слышал что-то про себя, то начинал прислушиваться, чтобы согласиться с услышанным или опровергнуть. И тогда начиналось подобие общения. Наконец возникла тема, которая была интересна всем троим, и возникло настоящее общение – полезное или бесполезное, сложно сказать, но…

Дама сказала:

– Вот вы, милейший мой художник, утверждаете, будто нет разницы, что сейчас на вашей земле – война или мир, потому что вы всегда будете изображать только красоту. Но, позвольте, красоту чего? Войны или мира?

– Красота есть во всём, уважаемая, – ответил художник. – Думаю, что и гражданин поэт, который сказал, что пишет только о любви, со мной согласится.

Художник вопросительно посмотрел на поэта, но тот перевёл взгляд на даму и решил произнести только что мертворождённый экспромт:

– Мне всё равно, вы Мир или Война,

Когда в моей душе поёт весна.

Готов я вверить вам себя сполна,

Стать вашим навсегда, на время действия креплёного вина.

Скажите мне, вам нужен раб или король?

Готов сегодня я сыграть любую роль.

Дама цокнула языком и парировала:

– Быстро выветрится твой креплёный алкоголь,

И ты предатель, а не раб, и ты ничтожество, а не король.

– О, я вижу, вы со мной на одной волне, – уже без ритма и рифмы сказал поэт и добавил:

– Отбрили резко, но не в обиде я. Отвечу так, что я поэт, мир или вокруг война, я буду воспевать в своих стихах любовь в любые времена.

– Покуда страх и ненависть не ослепят тебя… Скажи, ты любишь больше мир или войну? – спросила она у поэта и вновь обратилась к художнику: – А вы, художник? Тот же к вам вопрос.

– Конечно, мир.

– Естественно, что мир.

Ответили так, поэт – сначала, а потом – художник.

– А коль война прославить ваше творчество смогла б?

И пауза.

– Что? Призадумались? А шанс великолепен. Так что? Давайте воспевать войну. Обоим вам ответить нужно лишь. Налейте себе любимого напитка. Вам, милейший, виски, а вам, поэт, креплёного вина. А я себе налью «Кровавой Мэри». Один раз вам сделать выбор нужно: война или мир?

И тишина. Лишь пьяные, бездумные глаза.

– Не стать вам никогда певцами славы и побед! – сказала и решила уходить. Лишь обернувшись, добавила ещё: – Вы не нужны войне, вы не нужны и миру.

…

Они остались пить вдвоём.

Остались пить, не сделав выбор.

Война И мир? Что за нелепость?

Мир ИЛИ война! Вернее будет так.