Читать книгу Такие странные сны в стиле фьюжн. и другие «непристойные» рассказы - Сергей Корнев - Страница 6

В руках много не удержишь: рано или поздно начнёт что-нибудь валиться из них. Поднимешь вроде – упадёт другое. И ещё одно. И опять первое. И пошло-поехало…

Осенью Сергей Иваныч захандрил, часто подходил печальный к окну, смотрел на потемневшую, налившуюся холодом реку и что-то думал. И надумал – в день, когда лёг снег. Позвонил старшей дочери. Приезжай, мол, разговор есть.

– Решил я часть бизнеса тебе передать, – пояснил он. – Справишься?

Та, конечно, не ожидала. Растерялась. С одной стороны, радостно, с другой – боязно. А вдруг подвох какой? Но девка умная, серьёзная, вся в отца – руки к его богатству тянуть не спешила.

– А что так?

– Дела плохо идут… – Сергей Иваныч начал тоже издалека, немного вальяжно, немного туманно, уклончиво.

Ей такая его интонация не понравилась, и она перебила:

– Так ведь кризис, пап.

– А ты не перебивай! – резко вспылил он и сразу же потух. – Послушай… Сон мне снится часто, не каждый день, но раз в две-три ночи точно, один и тот же сон… Дом какой-то, обычная как бы пятиэтажка… гаражи рядом, двор ряд каштанов огибает… плоды от них, ершистые, много, на асфальте валяются… поодаль скамейка, молодёжь на ней… пацаны бу-бу-бу, девки визжат… А я не один будто… Сначала мать ваша, покойница, меня туда тянула… Потом все подряд начали – вы с сестрой, Наташка, все… Последний раз парень какой-то, длинный, худой, косматый… голос такой гнусавый у него, будто простуженный, сопли говорить мешают… Пойдём, мол. И в дом тоже зовёт. Замучил меня этот сон… Я уж и ездил даже по городу, искал дом тот… но не нашёл…

– Устал ты, пап, наверное, – участливо пособолезновала дочь, его большую тяжёлую руку в свои ручки с красивыми ноготками взяла. – Не знаю… Может, отдохнуть, на курорт хороший съездить? К психологу сходить?.. Или в церковь? В церковь, свечку поставить? А, пап?

– Дом я хочу тот найти, чувствую, что не бред это, где-то есть он.

– Ой, да зачем он тебе сдался? – она с досадой убрала руки. – Пусть есть где-то этот дом. Допустим! Россия большая. Но ты-то здесь при чём? Ну что с тобой, пап? Сам на себя ты не похож…

– В том-то и дело, в том-то и дело, – охотно согласился он. – Силу терять я стал. Потому и зову тебя мне на помощь… Ну на кого мне ещё надеяться? Ты же моя старшая дочь, умница… Справишься?..

– Справлюсь, – с улыбкой пообещала старшая дочь.

На следующий день прилетела и младшая – резкая, порывистая, встревоженная. Не раздеваясь, просто стряхнув снег с капюшона, впопыхах чмокнула в щёчку. Выпалила, сбиваясь, невпопад глотая воздух:

– Папа, это не люди тебя ведут, это ангелы!.. То есть не ангелы… то есть не то, что мы привыкли считать ангелами, не розовенькие, как поросята, детишки с крылышками… а настоящие ангелы! Настоящие ангелы – другие, пап!.. У каждого человека есть ангел или… я не знаю… у каждого ангела есть человек. Поэтому они так похожи – человек и ангел. Они всегда вместе. И ангел всё знает о человеке. От ангела, как от себя самого, человек ничего не может скрыть!..

– И куда же они меня ведут, твои ангелы? – усмехнулся Сергей Иваныч, успокаивающе погладив её по голове, словно маленькую девочку, «по головке», так же, как делал это и десять, и двадцать лет назад.

– Зря вот ты смеёшься, – обиделась она. – Ангелы помогают людям. В особенных случаях. Уводят от беды. Открывают тайны. Показывают путь. Вот и тебе что-то показывают! Причём не только один твой ангел, а все. Так бывает, когда один ангел не в силах справиться, и ему другие помогают… всё как у людей, так и у них… Они тебя спасти хотят. Что-то серьёзное у тебя, пап!.. Расскажи мне сон, пожалуйста!

Он с нескрываемой горечью кивнул:

– Да снится одно и то же. Надоело. Дом какой-то… И сегодня тоже снился. Вошёл я всё-таки внутрь… Либо гостиница, либо общага это… Небольшой вестибюль, вахта, за стеклом бабка сидит, семечки грызёт… Дальше лестница… Я зашёл и проснулся.

Приехала с учёбы Наташка.

– Привет! – добродушно хлопнула она в ладошки и плюхнулась на диван рядом с мужем. – Что новенького?

– Привет, – дочь снисходительно улыбнулась. – Всё по-старому. А у тебя? Учишься ещё? Когда диплом?

– Весной, – Наташка крепко прижалась к Сергею Иванычу. – Замёрзла… Ой, ты такой тёплый!..

Сергей Иваныч засмущался. В глубине души он стыдился подобных нежностей в присутствии дочерей, особенно младшей. Стыдился целоваться, держать за руку, брать под руку, стыдился даже этого «ты».

Дочь упорхнула так же стремительно, как и появилась. Он проводил её до двери и вернулся к Наташке.

Наташка промурлыкала сонно с дивана:

– Серёж, чего она рассказывала-то?

– Да так… Ангелы, говорит, всё знают.

– Кто знает?

– Ангелы.

– Ах, ангелы… Понятно. Странная она у тебя какая-то…

– Нормальная, – буркнул Сергей Иваныч, отвернувшись к окну.

– Ну прости, не обижайся, – она встала и подошла к нему сзади, обняла, провела рукой по животу вниз, расстегнула пуговицу брюк, ширинку, пробралась внутрь, нащупала, обхватила.

Ночью, когда в разгорячённом бреду он опять закрывал ладонью её беззащитное место, на улице возле дома остановилась машина. Просигналила пару раз настойчиво, затем развернулась, обдав, будто кипятком, тёмные окна ярким светом фар, коротко взвизгнула и уехала.

Сергей Иваныч вскочил, наскоро набросил на себя халат и выбежал на улицу. На другой стороне дороги, облокотившись на парапет, стоял парень – длинный, худой, косматый. Мёрз, шмыгал носом. Курил сигарету. Отчего-то очень знакомый парень.

– Эй, парень! Дружище!.. Номер машины не запомнил? Которая сейчас только уехала, нет?

Парень задумался на мгновение и прогнусавил:

– Ща… Помню вроде… ща скажу… Чёрная «бэха», семёрка, номер: эс, два, семь, два, эн, вэ, кажется… не, точно – эс, два, семь, два, эн, вэ!

Сергей Иваныч узнал парня. Тот самый – из сна.

– Спасибо, пацан… На, держи, на пиво тебе!..

Сунул парню пятисотку, выгнал из гаража свой белый «мерс» цэ-класса и дал по газам – рванул туда, куда уехала машина с номером С272НВ.

Оказалось, недалеко уехала – чёрный BMW 750 стоял на светофоре на ближайшем большом перекрёстке. Сергей Иваныч на «зелёный» успел пристроиться за ней. Погнали. Свернули к мосту через реку. Миновали мост.

Заречная сторона города – старая, слабо освещённая – почти сплошь была застроена советскими пятиэтажными коробками. Машина петляла по тёмным улочкам столь ловко, что Сергей Иваныч боялся вот-вот её упустить. И в итоге упустил – сам не понял, как попал в тупик. Остановился, огляделся. Присвистнул от удивления. Пятиэтажку, нависавшую в тупике мрачным торцом, он не мог ни с чем перепутать. Вот каштаны, скамейка, дальше гаражи. Вышел, посмотрел адрес. Заречная, 72.

В глубине двора, из-за гаражей, послышался шум мотора. Ослепительно брызнули фары. Машина остановилась.

Сергей Иваныч вернулся к «мерсу», взял из бардачка «пээм» и осторожно проник во двор, прячась в темноте каштанов. Притаился. Вскоре всё смолкло, свет погас. Из машины показался человек, рослый мужик в деловом костюме, он хлопнул дверью и быстро исчез в доме.

Сергей Иваныч что есть силы побежал за ним. Вот знакомый вестибюль – всё, как во сне. Вахта. Дальше лестница. На вахте бабки не было. Странно. Он устремился к лестнице, задрал голову вверх, там слышались глухие шаги. По звуку – этаже на четвёртом или пятом. Держа «пээм» наготове, поднялся сначала на четвёртый. Длинный обшарпанный коридор – вправо и влево. Ряд дверей по сторонам. Тусклый, моргающий свет ламп. Никого. Поднялся на пятый. Глянул вправо. Влево. Ага, вот он. Человек стоял перед дверью в самом конце коридора.

Сергей Иваныч, направив на него пистолет, окликнул:

– Э, мужик!

Мужик обернулся, и его лицо ужаснуло. Что за чертовщина?! Человек как две капли воды был похож на Сергея Иваныча. Один в один. И вообще чудилось, будто это он сам и есть.

Сергей Иваныч не совладал со страхом и выстрелил. В тот же миг боль пронзила его самого, помутнело, поплыло, слилось всё вокруг, и он уже ничего не видел, кроме своей руки с пистолетом. Кроме пистолета. Кроме ствола пистолета. Кроме его смертоносной оконечности.