Читать книгу Суть. Сборник избранной поэзии - Сергей Поваляев - Страница 11

Я в Испании родился —

На корриде.

Этой кровью весь умылся —

Плоти вида,

Истекающей в пару быка

Это мясо ненавистно навсегда.

Был бы больше или был взрослей

Я пошёл бы на футбол – там бей!

Мяч из шкуры этого быка,

Но корриды нет, и гола нет пока…