Читать книгу Суть. Сборник избранной поэзии - Сергей Поваляев - Страница 12

Дождь. Зима. Вагон, Погода.

Три вальяжных кубаря,

А ещё, подшит негодно

Воротник его, беля…

Он не наш, он враг с дороги,

Что не так и сразу сел

В тот вагон, он маршал вроде,

Тухачевский не у дел.

Завтра будут все допросы,

Морда вбитая в бетон…

А сейчас – вот так вот, просто,

Скажет, – Ну, а что там, Он?

Он сегодня всё всезнает,

Идёт мягко по ковру.

И никто ещё не знает,

Где и как упасть ему…

Поезд – зверь, глядит окошко

Волжской заутрью в дыму.

День наступит – он хороший.

Да не пожелать врагу!