Читать книгу Чёрный бархат. Материя стихов - Сергей Пугачев - Страница 18

Есть сон, у которого нет завершенья

Он длится и длится как душный июль.

Ты в центре его раскалённой мишени

За все прегрешенья под тяжестью пуль.

На помощь спешат всех миров неотложки

Надежды сирен глушат медь похорон…

На дне многоликой гигантской матрёшки

Ты выйдешь из сна в промежуточный сон.