Читать книгу Чёрный бархат. Материя стихов - Сергей Пугачев - Страница 2

Знойный полдень. В открытые окна входит вселенная, я чувствую, как теплый ветер волнует призрачную тюль. Сквозь полуприкрытые веки вижу, как она танцует, путается, на миг замирает и снова начинает кружиться. Тень пробегает по моему лицу. Я счастлив. Я мог быть безжизненной планетой, камнем, заросшей тропой или пустующим домом. Я мог быть кем угодно и чем угодно с этим ощущением непричастности. Время утекает, струится, огибая меня. Я глыба, я несгибаемый утес и счастью никогда не поглотить и не сдвинуть меня с места. За окном деликатные насекомые полушепотом ведут свои разговоры, коротая вечность. Когда-то я мог путешествовать между мирами и не знать счёта времени, а теперь я семилетний мальчик. Нездешний ветер пробежался по страницам открытой книги, моим кудрям, тронул оперение деревянной птицы, пытаясь разбудить ее, сорвать с нитки и увлечь за собой в лесной бор, который виднелся за поросшим зелёнкой курганом. Птица встрепенулась, но не поддалась. Он ещё раз прошелестел по комнате, перевернул страницу и выпорхнул из окна. Первозданная недвижимость, абсолютная тишина и отрешённость – ни звуков, ни запахов ни мыслей. Это пробуждение.