Читать книгу Утро - Сергей Редёга - Страница 4

Звонит будильник, издавая настолько не приятный звук, что сквозь сон услышав его, меня пробирает озноб до судорог в пальцах ног. Как будто бы это не звук, вовсе не имеющий формы и возможности физического воздействия на человека, а самое настоящее остроконечное, средневековое орудие пыток, из темных веков, утренняя низвергающая ниц его величество сон, инквизиция. Нащупав телефон рукой, который пытается меня разбудить с 6 раза, заводя по новой этот адский скрежет противной мелодии, смотрю на время и в голове первая мысль с утра «да ну его все к черту, пусть все вокруг хоть синим пламенем горит не буду вставать». Но мозг уже проснулся и не смотря на все протесты и потуги жалкого сопротивления моего бренного тела, дает команду моим сухожилиям и всем движущимся конечностям, совершать ряд телодвижений которые пусть и с невероятным трудом, но все же из горизонтальной плоскости отлёживания боков, и мечтаний о каких-то несбыточных невероятных абстрактных аллегориях, которыми пестрит моё бескрайне необъятное воображение, в вертикальную плоскость прямохождения, в плоскость реальности, в плоскость, в которой изо дня в день я чувствую себя хомо-сапиенсом. Как же это противно. Противно ощущать себя принадлежным к обществу человекоподобных людских существ, людей разумных, но без разума, но с умом, умных, но не разумных… Еще противно с утра мне бывает по многим и разным причинам, например, потому что я проснулся на диване, на который не стелил постельное белье, не чистил зубы потому, что забыл… не купался потому, что уже было лень, и уснул в той одежде в которой вчера до 3 ночи пытался воспроизвести свой очередной шедевр, ну во всяком случае мне хочется так думать, хочется что бы та вчерашняя мазня таковым являлась. Мазня. Это я сейчас о живописи, которую я без устали и с упоением пишу ночи на пролет, да и дни тоже. Я же художник, и это мое счастье и проклятье одновременно… а еще это тяжкое бремя, которое до тошноты и отчаянья мило сердцу и дорого душе. Отравляющее мою жизнь своими вечными внутренними протестами, вспыльчивыми желаниями мгновения, быстро зажигающимися, но также быстро угасающими.

Это как проклятье, с которым очень тяжко жить, но без него и вовсе —смерть.

Почему мазня?.. Можно после таких слов подумать, что я жутко не люблю то, чем занимаюсь, а именно творчество, но все как раз наоборот, я безгранично сильно погружен в это даже тогда, когда занят чем – то другим. Вот именно поэтому из всех своих картин, которые я создал на протяжении долгих лет, нет ни одной такой, которая меня бы удовлетворила, после написания которой, я бы почувствовал то благое умиротворение, которое бесспорно должно обласкать метущуюся душу и усмирить ее.

.

.