Читать книгу Утро - Сергей Редёга - Страница 5

Открыв глаза, первая мысль, которая ютиться под коркой, затягивая извилины в мозгу как гайки на болтах по резьбе медленно, прям до скрежета нервных волокон, подобных скрипу метала, после творческих мук до поздней ночи, кто я таков? Если я художник, то какой, отличный, хороший или плохой, или может быть просто не состоявшийся поэт, или предприниматель, вечно что-то недопредпринявший или… или просто неудачник, который никогда, нигде, ни за что на свете так и не сможет понять, на кой черт или для чего я вообще существую, и существую ли я вообще, или может быть я все-таки не существую, а живу, полноценной, красочной жизнью, наполненной душевной глубиной и прелестью созерцания мира, с пониманием чего-то большего нежели все остальные.

Да, вот так вот начинается обыкновенное мое утро.

Возможно ли видеть свет в кромешной тьме?

Такой же яркий и чистый, настоящий как свет лучей восходящего солнца. Возможен ли рассвет угнетенных душ, душ познавших все прелести горя и бед которые с невероятным, виртуозным разнообразием придумывает и преподносит им судьба… Судьба… Возможна ли она вообще? Если каждому человеку уготована своя судьба, то почему она подвержена влиянию воли других людей?

.

.

Опять хаос в голове, а день даже не начался еще… Наверное, я все-таки безумец, сумасшедший, который не понимает свое безумие, или понимает и пытается извлечь из него пользу…

Хотя, если рассудить, то ни есть ли на самом деле сумасшедший тот, кто старается скрыть свое безумие?

Так, ладно, надоело думать о себе несчастном, нужно идти в душ, ставить чайник… или может побегать сегодня с утра, так я вчера бегал, а позавчера забил и не бегал, да и вообще почти не ходил, зато две вселенные MARVEL и DC получили мою развернутую сравнительную характеристику, кто из них лучше, которую я рецензировал сам себе после того как в припадке жуткой лени, подобной раковой опухоли воспаляющейся иногда до невозможности ее преодолеть, и убивающей меня столь безжалостно и безвозвратно, как если бы это был яд текущий по венам отравляя кровь… Провалялся целый день на кровати и пересмотрел все их фильмы, в которых смысла, как и в этой книге, наверное, нет. Хотя, что такое смысл и в чем он должен быть и как он вообще проявляется? Кто знает? Я думаю, на самом деле то, что люди привыкли называть смыслом, в той или иной степени, это всего лишь продукт нашего воображения, продукт, не имеющий формы, объективных критерий и формулировок. Смысл – это фантасмагория, в поисках доказательств которой, многие теряют себя настоящего, бессмысленного, просто живущего. Живущего счастливо. И виной всему этому наш мозг – машина, неистово ищущая причину или подоплеку в рамках общественного одобрения и принятия или наоборот, для какого-либо действия – то есть смысл. Я глубоко убежден, все то, что каждый из нас по-своему воспринимает как «смысл», генерируется ассоциациями, параллелями, которые проводит мозг в сравнении между двумя и более событиями. Основываясь на общепринятые догмы, понятия и принципы (если они конечно же есть), сформированные на базе воспитания, в той социальной среде в которой мы находимся. Из-за чего появляется некая скованность и само-ограниченность, возможно даже там, где ее не должно быть.

Смысл бессмысленного в бессмысленности осмысления смысла.

.

.

Вот это вообще закрутил, сам себе мозг сломал.

Ах да, кстати, противно сегодня с утра потому, что позавчера я провел день как бесполезный овощ… а еще противно потому, что волосы торчат куда попало, а еще противно потому, что вспотел, и не досмотрел сон из-за этого, литературное слово мат, так бы я его назвал, противного будильника, нужно поменять мелодию, и в этом тоже нет смысла потому, что поменяв мелодию меня будильник вряд ли разбудит, а значит он и не будильник вовсе. Ну короче…