Читать книгу Сны в вещевом мешке (сборник) - Сергей Снеговский - Страница 17

Полупьяный поэт мне однажды сказал:

– Жизнь – дерьмо, и поэзия – тлен!

И наполовину полный стакан

Качнулся в его руке.

Я спросил:

– А зачем тогда пишешь стихи,

Зачем содержание, форма, размер,

Бессонные ночи и тонны тоски,

Что значит этот пример?

– Ты пьян, –  он ответил, –  тебе не понять.

Быть поэтом – не смысла поиск,

Но если кто-то сумел им стать,

Он запрыгнул в уже уходящий поезд.

Это такой вот каприз судьбы,

Кому-то вместо цивилизации

Важнее дыхание пустоты,

А после – правильная декламация.

Потом он долго смотрел в окно,

Я молча ждал продолжения

И знал почему-то слово то,

Что будет первым в стихотворении.

Ему просто необходима любовь,

Желательно к той, у которой к нему нет чувств,

И стакан задрожал в тонких пальцах его,

Наполовину пуст.

Разуму роман с ней не нужен,

А сердце не может иначе.

И то, что случилось однажды,

Только одно значит.

Им суждено было встретиться

И быт раскрасить любовью —

Той, от которой не спрятаться

И не исправить болью.

Потом он резко встал и ушел,

Стараясь держаться ровно. И пусть

Придет домой и напишет о том,

О чем мне знакома грусть.