Читать книгу Концлагерь мыслей - Сергей Согрин - Страница 14

Блеск зарытого металла,

Крики мертвого орла,

Мы – сгоревшие дотла,

Нас таких немало.

Колокольный звон затих,

Вязнет в жиже колесо,

Наш последний марш-бросок,

Жизни крайний штрих.

Всё исчезло, всё прошло,

Дым разгонит ветром,

Песни наши спеты,

Сброшено седло.