Читать книгу Концлагерь мыслей - Сергей Согрин - Страница 15

Рабыни кукольных домов,

Луна раскрасит ваши лица.

Пьянящим запахом духов

Затянет в омут жрица.

Запретный город дверь откроет,

Он шепчет, будто заведённый:

«Отдай мне каплю крови,

Нет, не противься доле!»

Там, в норках белых кроликов,

В пещерах горных королей,

Всё больше манит, как наркотик,

Царица брошенных земель.