Читать книгу Стихи, ставшие песнями - Сергей Соколов - Страница 6

Он затерялся где-то

В залежах былого:

Последний месяц лета

Семьдесят шестого.

Где льётся пот без меры?

Тут рядом. На полях.

У нас дневные смены,

Обеды в котелках.

Отличный и свободный

Магнитофонный рок.

Язык бесед – народный,

Простой-под вечерок.

Настал конец июля,

Его последний день.

Мы спать. В окне мелькнула

Причудливая тень.

В бараке настежь двери,

Толпа чертей у нар.

Глазам своим не верю:

Их главный- комиссар.

Вязали спьяну грубо,

И ржали жеребцы.

Углем писали крупно

Цитаты. От души.

Кто вырвался – догнали,

Собрали у костра.

И кашу в рот пихали.

Не каша, соль одна.

Торжественно бубнили

Какой-то документ.

Потом… освободили

Под аплодисмент.

Пусть как-то и попрали

Моральный кодекс. Но

Нас, молодых, признали

Бойцами ССО.

Пожалуй, нет ответа,

И не найти мне слова:

Зачем я вспомнил лето

Семьдесят шестого?