Читать книгу Стихи, ставшие песнями - Сергей Соколов - Страница 8

Всё это не любовь.

Я сам тому виной

Раз рассуждать могу

С холодной головой

Железной логикою слов.

Взамен пылающих речей,

Рождённых от искры безумной.

Взамен счастливых дней, ночей…

И не считать свой выбор трудным,

Спокойно выслушав

Отсроченный ответ:

«Прости, я не любила, нет.

Ты никогда не будешь сердцу мил».

Простить тебя? Простить!?

Давно простил.