Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 27

Походил бы по Парижу,

и на кладбище б сходил,

может быть, кого увижу

без седла и без удил,

кто промчался по столетью

и нашёл себе покой.

Слово бьёт по душам плетью,

машет жёсткою строкой.

Я записываю стансы —

нечитабельный сонет.

Тают ветреные шансы…

…и опять спасенья нет

от изнанки недомолвок

в бестолковостях своих.

В жизни множество уловок —

и такой же этот стих.

В смысле всё произведенье,

если можно так назвать.

Я же праздную раздельно,

нечего давно сказать

в оправдание совета —

отойти на задний план

или встать в тени Поэта

там, где стелется туман.

Закрывая непонятность

в понятийности пустой,

где посеяна невнятность

засверкавшей чистотой

всей объёмности словесной

под сверкание луны,

голой, до безумья честной,

коль глядеть со стороны.

Не добрался до Парижа…

…дорог мне мой Барнаул.

Пополам сломалась лыжа,

северяк мне в морду дул.

И оставил я затею

в дебрях чести прозябать.

Над собой в ночи балдею,

что б ещё мне написать?..