Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 31

Зачем выпячиваться, люди,

когда осенняя пора,

понять бы кем вчера мы будем,

и протрезветь хотя б с утра

погода чистая не прелесть,

но жить-то надо как всегда,

в лесу болотная вдруг прелость,

гремят грознее поезда.

А в поле чистое раздолье —

езжай хоть вдоль, хоть поперёк —

и я своей доволен ролью,

меня обрадовал мой рок.

Хожу, не горбясь по дорожкам, —

до блеска чистые они.

Луны сверкающие рожки,

что ярче светят, чем огни

всей неизвестности стозвонной

из дней осенних перемен,

где нету чистоты резонной

безвольно толстых в сути стен.

Простор, манящий за деревню,

меня опять позвал туда,

уклад где жизни мой не древний,

хотя мелькают поезда.