Читать книгу Истории дальнобойщика - Сергей Васильев - Страница 21

Началось все однажды вечером, когда я вернулся из очередного рейса, и мы праздновали первый день рождения нашего маленького сына Патрика (имя придумывала Сабина, когда я был в отъезде, и возражения уже не принимались). Тогда собралось много гостей, и праздник удался на славу. После того как большинство приглашенных разбрелось по домам, а утомленный Патрик крепко спал в своей кроватке, на кухне нашего нового дома в Ростоке (старый гараж с комнатами в Ретенбахе мы продали). Сидели я, Сабина, Джамал и Джон. Сабина потягивала вино, а мы наслаждались отменным пивом. Тогда-то мне и вспомнилось, что как-то, раз моя нынешняя жена обмолвилась о том, что у Джамала есть своя история, которую при желании он может рассказать. Я задал вопрос, он поначалу отнекивался, говорил, что история неинтересная, но потом под влиянием пива и наших уговоров сдался.

– Предупреждаю история не короткая, и за один раз мне ее не рассказать.

– Ничего, будет повод почаще встречаться брат.

Вот вам история, рассказанная Джамалом, обычным с виду парнем, талантливейшим механиком, и переданная вам точно с его слов, и от его лица. Слушайте и читайте, если вам интересно…

Как вы знаете, я родился в Германии, хоть моя мать была родом и не отсюда. История моего рождения проста, мой отец всю жизнь крутил баранку и однажды был отправлен по контракту в Пакистан, на стройку. Там он и повстречал мою мать, которая работала на этой стройке счетоводом. Они очень любили друг друга, и отец привез свою возлюбленную в Германию по окончании срока контракта, здесь они и поженились. Отец почти всегда был в рейсах, а когда родился я ему пришлось работать еще больше. Однажды он не вернулся домой, как нам потом рассказали в его машину влетел на полной скорости другой грузовик, водитель которого был пьян, удар пришелся прямо в водительскую дверь. Мне тогда только исполнилось восемь лет, и мы практически остались без средств к существованию. Мою мать не брали на нормальную работу, и она подрабатывала, где только могла, и не приходила домой сутками. Предоставленный сам себе я целыми днями бродил по улицам питаясь отбросами или тем, что удавалось стащить. Однажды возле площади, где было место моей постоянной дислокации, остановился огромный, красивый грузовик. Водитель вышел из машины и стоя рядом с открытой дверью, разговаривал с девушкой, на сидении лежала сумка из нее торчал батон. Я уже двое суток ничего толком не ел, и видимо это толкнуло меня на безумный поступок. Подбежав к машине и запрыгнув на подножку, схватить сумку и бежать без оглядки. Все удалось кроме»«бежать»». Водитель поймал меня и сказал, что сейчас позовет полицейского. Я знал, что полиция всегда находилась на площади, весь сжался, но не заплакал. Водитель почему-то медлил. Потом неожиданно он посадил меня на сиденье и спросил, голоден ли я. Сил хватило только чтобы кивнуть. Через пять минут мы сидели в местном кафе, и я за обе щеки уплетал горячие сосиски с картофелем, а на десерт меня ждал кусок пирога с большой чашкой чая. Водитель тоже ел.

– Как тебя зовут сорванец? – наконец поинтересовался он.

– Джамал – ответил я сквозь сосиски.

– Что ты здесь делаешь и где твои родители?

– Мой папа умер на машине, а мама все время работает.

– Твоего отца звали Герберт?

– Не помню – честно и грустно ответил я.

– Видимо это он, я знал его и очень хорошо. Зови меня герр Томас. Не объедайся слишком, завернет, возьми пирог с собой.

– Я отнесу его маме.

– Хорошо, мне все равно надо с ней поговорить.

Мы вышли из кафе и сев в машину поехали в прачечную, где моя мама работала в первую смену. Вызвав ее на улицу герр Томас отошел с ней в сторонку и стал что-то объяснять. Их разговор длился не более пятнадцати минут. Мужчине видимо не сложно было доказать матери, что у него мне будет лучше. Таким образом, я оказался у герра Томаса, на прощание, успев передать матери пирог. Я не виню ее, ведь прокормить меня, а уж тем более воспитать у нее не было ни сил, ни возможности. Она не продавала меня, она просто хотела, чтобы я смог выжить и жить. К тому-же никто не запрещал нам встречаться, но в следующий раз я увидел свою мать только на похоронах. Ее придавило тюками с бельем, а выбраться из-за недоедания у нее не хватило сил. Она задохнулась. Этот жестокий мир не дал ей шанса, но она смогла дать этот шанс мне. Я не плакал возле ее гроба, а только шепотом просил у нее прощения…