Читать книгу Наследие. Том седьмой. 2021 - Сергей Виноградов - Страница 25

Прости меня, что я не сделал много

Всего того, что очень бы хотел —

Что рифмами не вымостил дорогу

В сердце твоё… А взял и улетел

К музе своей, вряд ли тебе знакомой,

И на прощанье слова не сказал,

Тебя оставив в пустоте знакомых комнат,

Где я когда-то был, где я писал

Стихи ночами о любви не нашей,

Высокий слог другой, той, посвящал,

И вдруг мне без тебя там стало страшно,

Куда я безрассудно так умчал…

Лишь только там, в её чужой квартире,

Я понял смысл того, что значит быть,

Быть рядом с той в давно знакомом мире,

Её одну, как и стихи, любить…

А муза для меня, любовь, конечно,

Я в ней любил себя, а не её,

Хоть хороша она, но так беспечна,

Она легко других себе найдёт…

А я останусь без любви и музы,

И, слава Богу, выбор вновь за мной…

…Но если сам порвал любви той узы,

Так  стоит ли спешить назад домой?