Читать книгу Наследие. Том седьмой. 2021 - Сергей Виноградов - Страница 29

Я – умер? А душа моя не хочет,

Я для неё всего лишь только сплю

И над рыдающей роднёй моей хохочет:

Как же такими я вас всех люблю!

Мне ваши слёзы ваших слов дороже,

В словах обман, вся правда лишь в слезах,

И в том, кто говорить уже не может,

Я всё увижу даже по глазам…

Кто среди вас всегда любил поэта,

А кто его всю жизнь его терпел,

И вот теперь, когда поэта нету,

Я вижу кто рыдать не захотел —

Кто был не друг, а просто очевидец

Его и взлётов и падений с высоты,

Да, и поэт не гений был – провидец,

Он даже смерть вознёс на уровень мечты…

Теперь вот он лежит, о всех всё знает,

Всё слышит, даже шёпот сплетен их,

Которые о смерти распускает

Чей-то язык злой среди вас, живых…

А, даст Бог, он, вот-вот сейчас проснётся,

И смертью смерть свою опять поправ,

Вам скажет: что, не ждали? Улыбнётся:

Смешно, не правда ли? И снова будет прав…

Пусть прав не в том, что зря, что он не умер,

Что, может, век ещё продолжить свой…

…А мне сон снился, как я в нём, безумец,

Доказывал душе, что я живой!