Читать книгу Стихи - Сола Монова - Страница 23

Ландыши умирают, юноша смуглолицый,

Что Вы их так неловко в пробках суёте в окна

Люксовых суперкаров этой большой столицы,

Маленькие головки в пальцах горячих скомкав.

Вспомните, как прекрасно видеть цветы на воле —

Слава Бахчисараю, Родине… той, что снится!

Что Вам дают за связку? Двести рублей, не боле?

Ландыши умирают, юноша смуглолицый.