Читать книгу Стихи - Сола Монова - Страница 26

Мир по майянским подсчетам при смерти,

пересчитать – непосильный труд.

Слышишь, любимый, как в нашем дистрикте

пальмы шумят на ветру.

[Ладно, берёзы: берёзам велено,

фон создавать для больной души.

Тело берёзоньки наспех белено —

видно маляр спешил.

Ладно, берёзы: их почва смешана

с кровью кочевников и пехот,

белая вьюга и тьма кромешная —

древний родной штрих-код.

Льнёшь к ней и водишь ладонью тёплою —

зиму сканируешь с бересты.

Печка трещит за двойными стёклами,

чай норовит остыть…]

День догорает, и чайки белые

где-то на скалах ложатся спать,

в барах прибрежных коктейли делают,

всюду массаж и спа,

скоро наш дистрикт в закат окрасится,

розовой-розовой станет даль…

Пальмы шумят… да какая разница,

что у них за беда!