Читать книгу Рифмы рождаются в молниях - Станислав Афонский - Страница 3

Слова за себя не отвечают.

Слова за себя не говорят.

Они лишь тогда станут речами,

Когда их построят в стройный ряд.

Они в словарях спят безобидно,

Пчёлами в мыслях жалят, снуют.

Их до поры не слышно, не видно,

И не всегда заметен их труд.

Слово сверкает, как драгоценность.

И обернется в липкую грязь.

Словом стреляют, в упор и не целясь,

Боли чужой ничуть не боясь…

В сумерках дум вечерней печали

Вдруг засветился странный вопрос:

Что же за слово было в начале?

Боже, с чего же всё началось?

Небо молчало, хмурясь сурово,

Истину тайной заволокло…

Кто-то промолвил – доброе слово,

Кто-то ответил: слово то – зло…

И между ними, судьбо-словами

В скорби и в радости, небу в укор,

Как необъятными жерновами

Мелется грешный мир до сих пор.

Я же считаю, просто уверен

И повторять готов вновь и вновь:

Средь пустоты без жизни и смерти

Тихо светилось слово Любовь.

Всё в этом слове перемешалось.

Всё в этом слове переплелось:

Сочное счастье, вера и радость,

Кровь, словно рифма, горе и зло.