Читать книгу Рифмы рождаются в молниях - Станислав Афонский - Страница 9

Загрустило лето августом,

Перед осенью томясь.

Как теплу ещё не радуйся-

Всё равно приходит грязь.

Холода замрут унылые

И печальные дожди…

Лето, брат, такое милое,

Не кончайся – подожди!