Читать книгу Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит - Станислав Граховский - Страница 29

Как ты смел называться поэтом? Тот, кто всегда боится,

Кто не взлетает в небо как птица, кто как в руках синица.

Кто лишь вымаливает серость словами, думая, что живёт,

А не летит под алыми парусами, любит лишь свой живот.

Проходят его понедельники, вторники, в которых нет вдохновенья

Нету окрашенных кровью праздников, вокруг одно лишь забвение.

Что-то шалит словно любовница, горячую ища музу,

Память и мысли, что им припомнится? После еды арбуза.

Молитесь, ноете, плачете, врете, только слова меняя,

Может это и есть глагол «живёте», но мне этого сильно мало.