Читать книгу Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит - Станислав Граховский - Страница 41

Нет занавесок, скрывать здесь нечего,

К этому всех нас ведёт отечество,

Минимум максимум взять в магазине,

К этому гонят нас в этом мире.

Ветер пахнет навозом, откуда ты у нас дуешь?

Это не песни Корузо, молча реальность рисуешь.

Может ты устал? Может быть это случайность?

Просто не чистил наган, чтоб изменить эту данность.

Терпко во рту, до оскомин, до боли,

И ничего уж не надо героям,

Плавится воском прожитых лет,

Всё прах земли, то что было в обед.

Руки в занозах, заусенцы рву,

Что ещё делать в нервное утро,

Кем я опять покажусь в миру,

Кем демонстрируюсь охотно?

Першением горла, слабый шаг,

На отраженье ложатся тени,

Те, кто всегда и везде твой враг,

Кто только друг для твоей лени.

Бурно журчит, истекая желчь,

Что ей? Кормили бы только салом,

Личность не надо свою беречь,

Возьми кто хочет, хоть даром.

Пусть и душа уйдёт, туда где ей будет лучше,

Чужой надёжнее сбережёт, да может чему и научит.

Пусто во мраке уж нет свечей, те что хоть как —то светили,

Нету в округе не чьих очей, были когда-то, но всё, отжили.