Читать книгу Времена года - Станислав Викторович Хромов - Страница 11

Короткий изводится вечер,

Туман за дорогами чист,

Взирают оплывшие свечи

На белый исписанный лист.

Чертит карандаш по бумаге,

Забыв назначенье свое —

Безвестные, тайные знаки

Выводит его острие.

И в этом немом откровеньи

Безумном, как времени ход,

Быть может, иное движенье

В иных измереньях живет.

Вот так, мой хороший, а ты то

Все думал пройти на ура,

Ты думал, что тайна зарыта

В корпенье пустом до утра.

Любил ты могильные плиты

И грозный над лесом закат,

Когда его светом залиты

Стога на покосах горят.

Когда на притихших угорах

Соборы возносятся ввысь,

И мысли твои в разговорах

Над ними, как стаи неслись.

Любил ты уступчивых женщин

И бойких, веселых девиц —

С бесовскою силой повенчан,

С полетом заоблачных птиц.

Ты тайно в ушедшие ночи

Скрывался, как в черный подвал,

Где карие ведьмины очи

Божественным даром назвал.

Где так же легко и свободно

Живется, как в жизни чужой —

И бродишь с улыбкой холодной

За призрачной этой межой.

А твой карандаш на бумаге

Выводит бессмысленный штрих —

Откуда взялись эти знаки,

И кто подсказал тебе их?

Взгляни на пустые кварталы,

На мрачные в дымке дома —

Вот памяти светлой анналы

И черной тоски закрома.

Все здесь, не надейся душою

Чужую судьбу проложить

И там, за далекой межою

Свободно и праведно жить.