Читать книгу Времена года - Станислав Викторович Хромов - Страница 3

Воскресенье. Стекла в инее.

Распечатаю окно.

Молодое в чашу синюю

Льется алое вино.

Вспоминаю за дорогою, —

Не терзаясь, не скорбя, —

Свежесть раннюю, далекую

Первых чисел ноября.

Бьют часы за стенкой древние —

То ли нечет, то ли чет…

И во встречном направлении

Время будто бы течет.

В доме спят. А я украдкою

Волю дам карандашу —

Наклонившись над тетрадкою

Первый стих свой напишу, —

Полечу межой рассветною,

Как пустынник в старину,

В ту далекую, заветную,

Нереальную страну,

Где шевелится под елками

Полумрак и снеговей,

Позабытыми проселками

Слушать музыку полей,

Где моей безлюдной отчины

Запустенье не страшит,

Где на травах у обочины

Иней розовый лежит,

Где былинные сказания

Убаюкивают Русь…

И куда я в наказание

Обязательно вернусь.