Читать книгу Сейф - Стас Линь - Страница 1

Ваши соседи, кто они? Никогда не задумывались об этом? Поверьте, я тоже. До этого момента…

Каждый день, не считая выходных, мы возвращаемся с работы, или уходим на неё, поднимаемся на свой этаж, или спускаемся вниз, и проходим мимо дверей. Входных дверей в квартиры. А что они хранят, эти двери? Какие страшные тайны скрывают? Что находится за ними?

Загадка.

Нет, бывают очень дружные подъезды. И то, что скрывается за дверьми соседских квартир, не является таким уж секретом. Соседи знают друг друга, ходят в гости, дружат семьями. Женщины оставляют своих детей у самых надёжных из них, в ком абсолютно уверены, пока сами пропадают допоздна на работе. Мужчины изменяют своим жёнам с соседками, наконец. Какой-то процесс да идёт. Какая-то связь да присутствует. Какое-то взаимодействие да происходит. Но даже в таких подъездах, при определённом стечении обстоятельств, у вас может возникнуть вопрос – а кто они, все эти люди на самом деле? Что таится за масками, которые они надевают ради вас, да и для всех остальных, с кем им приходится общаться? Что они скрывают от посторонних?

Сложнее дружить в больших высотных домах, где есть лифты. Там двери соседей со своими тайнами вам даже не попадаются на глаза. Вы проезжаете вертикально мимо них каждый раз в этом узком железном ящике. Но если дом небольшой? Если в нём, к примеру, всего пять этажей и нет лифта? Неужто, вам никогда не приходила в голову такая мысль? Кто он, сосед за вот этой неприметной железной дверью на втором, или за той жуткой обшарпанной деревянной на третьем? Не приходило? Мне тоже нет. Но меня жизнь заставила об этом задуматься, я не специально… Специально это не сделает никто. Разве что тот, кому заняться нечем, и он в придачу пересмотрел много шпионских боевиков и детективных сериалов и решил заняться собственным расследованием. Но это больше свойственно пенсионеркам, которые следят со своих окон за родным двором денно и нощно и думают, что всё про всех знают. Но всё ли на самом деле они знают?

Вот квартира на вашем этаже. Прямо за стеной вашей спальни как раз находится одна из её комнат. Что находится там? Что там может быть? Что если там живет каннибал? Он, конечно, никогда себя не выдаст, он будет вам при случайной встрече в подъезде мило улыбаться, ему ведь проблемы с соседями не нужны. Он хочет тут жить спокойно. А втайне от всех глаз, продолжать заманивать жертв себе в логово. Незнакомых жертв, вас он не тронет, ему, повторюсь, проблемы не нужны. Вы о его тёмных делишках не узнаете, он профессионал, он руку набил уже давно, набрался опыта. Он себя не выдаст. И будет продолжать убивать прямо за вашей стеной. А потом разделывать трупы топором, снимать с костей мясо и готовить себе на обед, а, возможно, ещё и мариновать по банкам. А те самые банки будут стоять на полке в его комнате, за той самой стеной. В полуметре от вашей кровати, на которой вы мирно засыпаете каждую ночь. И только бетонная стена бережёт ваш покой, вашу психику от того, что вы могли бы увидеть, если она вдруг исчезла бы.

Но представьте, что это однажды случилось. Как минимум, вы бы сильно удивились. Но этого не произойдёт. Стена не исчезнет. В лучшем случае о своём кошмарном соседе вы узнаете многим позже из криминальных сводок, если он всё же проколется, а в худшем – не узнаете никогда. И он будет продолжать своё дело, орудовать топором, разрубая кости, а вы лишь периодически возмущаться: да что он там всё стучит и стучит, стучит и стучит…

Или квартира строго над вами, точно такой же планировки, как ваша. Копия. В ней столько же комнат, что и у вас, и санузел расположен там же, где и ваш. Там, в этой квартире над вами, каждый день в точно отведённое время громко играет музыка. Вас это, конечно, раздражает. Вы уже ненавидите этот рок. Вы думаете, там собираются какие-нибудь наркоманы, обнаглевшая молодежь. Вы даже часто ходили туда ругаться. Но милый с виду сосед вам не грубил, отвечал вежливо и кормил обещаниями, вгоняя вас в неловкость. А на самом деле он педофил. Днём работает детским аниматором, работа позволяет ему знакомиться с детьми на детских праздниках, заманивать их в своё жилище, а музыка… музыку он включает так громко для того, чтобы не услышали лишнего.

Но зачем нам об этом думать? У нас и своих проблем хватает. Нам бы свои тайны сохранить. И… это же всего лишь соседи – чужие люди. Их мир – это их мир, он не наш, мы к нему никакого отношения не имеем. Наш мир, именно наш – в этом доме, ограничен теми квадратными метрами, точно вымеренными замерщиками при составлении кадастрового паспорта, а за гранью этого мира для нас нет ничего. Да и зачем это «что-то» должно быть? Зачем это должно нас интересовать?

Но я задам вопрос иначе: что должно произойти, чтобы жуткие секреты наших соседей нас, наконец, заволновали? Чтобы мы, даже совершенно случайно, узнали страшные их тайны. Это событие ведь должно объединить весь подъезд. Должно случиться нечто, что подтолкнёт их к концу. Концу тайн. К проявлению. Всех и сразу. Что разрушит эти бетонные стены, пусть даже не буквально.

Только я не хочу вас так сильно пугать, хоть и сделал уже это в начале. Возможно, эти тайны окажутся не такими и страшными. Не всё же сводить к ужасам. Например, несколькими этажами ниже, теперь уже не над, а под вами живёт не маньяк, а… скажем, поэт. Или поэтесса. О том, что она поэтесса, знает только она. Другим об этом знать не положено. Каждый раз она, садясь за новое произведение, пишет его «в стол». Прячет свои замечательные стихи от посторонних глаз, даже от членов своей семьи. Переполняющие её рифмы изливаются на бумагу, но не находят выхода вовне. Годами копя гениальные произведения, закапывая свой талант, поэтесса живёт своей жизнью, работает на обычной работе, и вы её даже не замечаете, когда случайно пересекаетесь в подъезде. Не замечаете человека, который мог бы стать довольно известным, пусть не всемирно, но известным точно, но никогда им не станет. Потому что она боится сама себя.

Нераскрытый талант – это тоже секрет.

А что было бы, если бы стена или стены, а в данном случае, потолок, разделяющий вас с ней, вдруг исчез? Пришлось бы немножко пролететь вниз, но это ладно, невелика опасность. Ведь вы бы нашли те самые стихи. Возможно, вы так вдохновились бы ими, так были бы поражены, что прославили бы её на весь мир. Но и этого не произойдёт. Мешает стена. Пока мешает.

Или сосед с первого этажа, да, тот самый, что носит рубашку в клеточку, брюки, судя по всему, оставшиеся с выпускного и дебильные очки в чёрной оправе. Его выделяет из разряда заучек и ботаников лишь спортивное телосложение. Но вы не замечаете эту очевидную нестыковку. Он всегда с вами так мило здоровается, слегка заикаясь, показывая, что он такой вот замкнутый, застенчивый и немного рассеянный. И вы даже не подозреваете, что здесь что-то не так. Что-то не сходится. Вы не знаете его с детства, он приобрёл эту квартиру недавно. Всё, что про него вам известно, это лишь то, что он часто куда-то надолго уезжает. Может, вахта? Или длительные командировки? А этот самый человек каждый месяц отправляется в самые горячие точки планеты. Он наемник, участвует в военных операциях по заказу правительства. И не важно, какого правительства, того, которое больше платит. Не раз, благодаря ему, падал политический режим в какой-нибудь далёкой африканской стране, когда он ликвидировал верхушку власти. Если вы внимательно несколько раз пересмотрите видео казни Садама Хусейна, то узнаете знакомые очертания тела, хоть и ваш сосед на видео будет в маске. Бред, скажете вы? Что такому опасному человеку делать в непримечательной многоэтажке подмосковного города и жить в обычной однокомнатной квартире? Как что? Создавать легенду, строить из себя обычного гражданина, претворяться приветливым соседом, косить под дурака, ждать новое задание и не выдавать себя – ни вам, ни кому-либо ещё.

И всё же, вернёмся к главному. Как сделать так, чтобы тайны были раскрыты? Чтобы преступники понесли наказание, чтобы гении получили признание, а про наёмника чтобы вы узнали, и тут же сделали вид, что всё забыли, от греха подальше. Ну его, знать такое! Что нужно сделать? Что должно произойти? Некое событие, верно? Не настолько глобальное, но и не слишком обыденное. Смерть престарелого соседа, конечно, объединит знавших его соседей за общим поминальным столом, но потом они опять разойдутся по своим квартирам и по своим секретам. Нет, нужно что-то большее. Что-то всеобъемлющее и всепроникающее. И со мной это произошло. Со мной и… с подъездом.

Что удивительно, моя история будет даже не про мой подъезд. Не про тот подъезд, в который меня занесли родители, привезя из роддома. Не про тот подъезд, в котором я вырос. В который возвращался после школы, в котором знал всех и вся. Дядю Петю, тетю Нюру, бабу Таню и прочих навскидку придуманных мною сейчас персонажей. Нет. Хотя… в таком подъезде узнать страшные тайны соседей было бы ещё большим шоком. Что дядя Вася – заядлый весельчак, слесарь автомастерской вдруг оказался бы некрофилом, хранил у себя дома труп своей жены, выкопанный ночью на кладбище, и… ну, вы поняли. Вы вообще уже суть моих измышлений уловили, думаю. Но подъезд в этой истории будет не мой. Я к этим людям, к своим новым соседям, вообще буду иметь лишь косвенное отношение. Я с ними не рос. Просто после развода моих родителей, мама купила себе квартиру именно здесь. Точнее, я ей её купил. Но именно здесь рухнут бетонные стены и обнажатся страшные шокирующие тайны. Именно здесь. И послужит этому важное, сплетающее всё и всех воедино, странное событие.

Кстати, все приведённые выше истории абсолютно реальны. Вы скажете, если бы соседи были бдительнее и внимательнее, преступники бы скорее понесли наказание. Как бы ни так! Ведь мы закрываем глаза на всё, что происходит вне нашей бетонной коробки. Часто из-за страха за свою жизнь. Зачем лезть туда, где опасно? Да и если даже ты такой смелый, тебе же не придёт в голову мысль ходить по квартирам и спрашивать жильцов: «а не маньяк ли ты часом?».

Но отмотаем плёнку немного назад. Моя история ещё не началась. Я ещё не вхожу в подъезд, даже не подношу магнитный ключ к домофону.

Нет, я ещё не приехал.

Я лишь…

– Р-р-р-р! – рычал двигатель моей машины. Я слегка выпал из действительности, буквально на несколько секунд закрыл глаза, а потом открыл и… будто проснулся, пробудился, прогрузился в эту реальность. – Ры-ы-ыр-р… – все громче слышал я свой автомобиль, – Р-р-ры-ыр… – ещё громче! – Р-р-р-р-р! – ещё! – Р-Р! – всё. Вот я и здесь! Звук машины втянул меня назад в этот мир. Я покрутил головой по сторонам, но не очень быстро, чтобы текстуры успели загрузиться. Моя компьютерная игра началась уже здесь. Но история в ней пока нет. Всё это пока лишь пролог. Подготовка.

Моя старенькая Opel Vectra мчала меня в подмосковный город Дмитров. Город с древней историей, знаменитый своим Дмитровским кремлём, на территории которого стоит красивейший Успенский собор. Также в Дмитрове находится поражающий своим великолепием Борисоглебский мужской монастырь, дом-музей Кропоткина, памятник танку Т-34. Нет, это не его брали для съемок фильма, хотя, откуда мне знать? А также великое множество других красот и достопримечательностей, которые я так и не заметил, что пять лет назад, когда приезжал сюда делать ремонт в однушке моей мамы, что сейчас. Я вообще мало что замечаю, перестал любоваться красотами мира очень давно. И сейчас у меня была только дорога перед глазами, начавшаяся в Королёве, и заканчивающаяся у дома моей мамы, на тот момент ещё живой, а на этот уже покойной.

Секреты маминых соседей, с которыми я скоро познакомлюсь, достались мне насильно. Можно сказать, были навязаны судьбой. Мой мир с одной бетонной коробки расширился вовне, охватил весь подъезд. Но что если это неплохо? Что плохого в том, чтобы узнать чужие секреты? Если они, конечно, не уголовные. Ведь когда-то наши предки жили в деревнях, общиной, у нас не было секретов, которые сейчас хранят бетонные плиты и железные двери. Мы были добрее, искреннее, открытее, наконец. Все всё про всех знали. Кто в деревне дурак, кто алкаш, кто шалава, а кто ведьма. И всем было хорошо.

С появлением возможности что-то прятать появляется и то, что можно и нужно скрывать. Будет сейф, найдётся и золото. Или я не прав? С увеличением количества хранилищ по всему миру не только увеличилось количество секретов, но и сами секреты обрели многослойность. Их уже не расскажешь первому встречному, даже родному человеку, жене или другу. Слишком усложнились наши секреты. Слишком обросли поверх другими секретами.

Моя история не просто страшная или зловещая, она ужасающая. Я будто специально сейчас оттягиваю её начало, несу всякий бред, чтобы отвадить вас читать эту книгу. Ведь она не только напугает вас. Но и сделает больно. Очень больно.

Обещаю.

Сейчас мне даже в тексте страшно подходить к той входной двери в подъезд, который очень скоро журналисты назовут «подъезд смерти», блогеры – «подъезд убийца», а местные жители начнут обходить его за километры. Но, тем не менее, я уже на месте. Припарковал машину между деревьями на лужайке с примятой чужими колёсами травой. С надеждой, что не занял чьё-то постоянное место, и мне ночью за это не разобьют лобовое стекло.

Стою возле двери, копаюсь в кармане, затем тереблю связку ключей, пытаясь найти нужный. Нахожу. Пора.