Читать книгу På dagen. Humoristisk sannhet - StaVl Zosimov Premudroslovsky - Страница 2

Etter at jeg skrev til moren min: «Kom smult, hallo mamma!», Gikk jeg i retning av mitt sultne studieværelse og tenkte:

– Hva er forskjellen mellom russere og amerikanere og europeere?

– Og ved at de lever og tenker logisk, er vi abstrakte. – Jeg svarte meg selv og gikk videre. Jeg ville drikke – skummelt og bite. Jeg skal, så jeg går gjennom smug inn i avstanden til det betongflislagte gjerdet til en eller annen industribedrift. Jeg ser at det begynner å bli mørkt. Jeg hører at på den andre siden av gjerdet gjør noen en rolig, men gjennomstikkende, ikke i stand til å plystre. Jeg svarte det samme. Jeg ser at en potetpose flyr fra noe på den andre siden av gjerdet, fylt med noe på meg også. Jeg spratt, og posen rørte ved avgangen til en hund av en ukjent rase, igjen ikke lenge før meg. Jeg gikk opp til ham, undersøkte ham nysgjerrig, og, uten å mistenke eller tenke på noe, løsnet ham, og der …, der?! Der var han tett pakket, til og med presset med røkt pølse. Uten å tenke på noe, trakk jeg en ut, tok tak i posen ved Adams eple, og kastet den på skuldrene, satte jeg fart på Ferrari-hastigheten mot vandrerhjemmet, og slukte den uforglemmelige pølsepinnen underveis.

Jeg ville umiddelbart studere og leve.

Hva skjedde da?! Kuzma. Lee: han er en plystring, han er en potetposer, han er også innfødt fra Syktyvkar og kom til sin venn og medskyldige: en innfødt fra Aldyrbaguy-slugten, gården «Gi meg å spise», hvis rolle jeg spilte i fangenskap og ikke snakker russisk.

– Hvor er vesken? Spurte Kuzya.

– Og du kastet henne? – Hebraisk svarte på spørsmålens kamerat.

– Og du plystret?

– Og du..??

Så kommer en stum kamp. Men ærlig talt, pølsa var bitter-tynn og velsmakende…

P.S.: Vi solgte gulvet i vesken til familien og ble oversvømmet av et hav av svill og tullete… Økten fikk et smell…

Forleden dag, for ikke å overgi sesjonen, tok de meg inn i gradene av de væpnede styrkene i Sovjetunionen, det vil si i hæren. Der på en måned glemte jeg alt jeg studerte på barnehager, en barnehage, på videregående skole og i to fagskoler med tallet: syv hundre åtte tusen ni hundre og tretti tre og tjuefire hundredeler, som var til venstre for alléen fra skjegget til skallet, der T-banen.

Vi står, så vi er nesten på vakt ved inngangen til den militære enheten og røyker sigaretter ved inngangen. Da var det en krise i vårt urolige land. Klokka var hard, sigaretter tre pakker i måneden. Og vår del ligger ved siden av kollektivgården «Bull yver», og dette stemmer. Så vi står og røyker, og Baba Yaga kikker ut bak et tre. Det var riktignok navnet hennes Jadwiga. Vel. – vi tenker, – en gammel kylling, og til tross for det, drømmer vi om busker med bjørnebær. Og hun skriker, avbryter tankene våre. Hun er døv og blind.

– Å, soldater, svar, awww?!

– B, tull, hva skriker du, gamle? Vi er åtte hundre og to centimeter unna deg?! Bak gjerdet!!

– Som?

– Bes! – svarte vakthavende igjen. – Hva trenger du, si, eller gå gulrothakk?

– Til meg, sier den veldig gamle bestemoren. – du må gå på salg, – og smilte, – en liten gris, Boryusenka. Jeg vil legge moonshine på bordet, til og med gi det til meg.

– Hva er det med deg nå? Jeg spurte, en mann som så gris bare i dyrehagen, men av en eller annen grunn kalles de flodhester.

– Som?

– Dras!! Hva hadde med deg?? Gjentok jeg med en stemme.

– Jeg vil gi deg litt svinekjøtt … – uten å høre eller ikke forstå spørsmålet mitt, svarte den gamle.

– Hun, underveis, flyr agartisk søkt.. – Jeg foreslo, foran kameratene mine.

– Og hvor bor du? – spurte en venn

– Og du kommer til landsbyen og spør Yadu, gatene våre er stumme.

– Hva? Arsen, eller hva? Jeg ropte inn i øret hennes, som inn i en mikrofon.

– Nei, kjære! Hehe.. Spør Yad Vigu!!

– Og når skal jeg komme? – spurte kameraten.

– Og til helgen, klokka 12! Jeg vil ikke bare mate ham. – svarte bestemoren og gikk for å samle pigge, grønne busker.

Etter å ha spurt, spurte jeg en kollega.

– Kamerat, slaktet du griser?

– Selvfølgelig. Jeg bodde i en kollektiv gårdsby.

Søndag har kommet. Vi slapp inn i en AWOL gjennom det fjerne hjørnet av gjerdet. Vi nådde landsbyen uten problemer, og det var ikke vanskelig for oss å finne hytta hennes, spesielt siden det bare var fem hus i landsbyen, og et herberge med vandrende arbeidere, sagbruk. Kom betyr for henne. Og hun og brødsmuler og salt, og til og med gooferen fant. Vi spiste naturlig mat og drakk mer.

– Vel, gamle kvinne? – kameraten begynte. – hvor er grisen?

– Ja, han er en gris, elsket i fjøset. svarte hun og gikk inn i rommet. Han tar ut et knippe på en halv meter. Det bretter ut og trekker et sverd fra det femte århundre f.Kr., tilsynelatende fra en alder av. Rusten, rusten og håndtak pakket inn i elektrisk tape.

– Her, sønner, dette er min avdøde Joseph, tilbake i første verdenskrig. Da han var på en kjøttfabrikk, okkuperte han og klippet alle: til og med kyr og kylling.

Jeg følte meg urolig når jeg så på hennes Stakhanovsky, gjennomsiktige utseende. En venn tok kniven fra hendene på elskerinnen…

– Kom igjen, fortell meg. – Hvor flokker det, A?

Hun forvandler oss til låven.

– Der, – sier, – Min elskede Borusenka.

Ærlig talt, jeg ser på denne Borusenka og øynene mine er bak ørene mine.

Hans koral ble skutt ned fra brett med spalter to for tre. Og fra sprekkåpningene henger foldene og stangen i elastikk. Tilsynelatende er dette grisen Boryushishche halvparten av livet og lyver ikke.

– Åh kjære, jeg skal til hytta. – hulket mormor og dekket den tannløse munnen med hjørnene på et skjerf. – Og du er mer forsiktig med boryusenka. Jeg er den eneste fra slektningene mine. Det er ingen andre, jeg tar vare på ham fra fødselen av. Farvel, mine seilende storfe. Ååååååå!! – den gamle kvinnen hulket og sluttet øyeblikkelig å hulke i det ene fallet og endret stemmen fra skvisende til bass. – Og ikke glem, gutter, jeg har det til salgs…

– Alt skal skrike, bestemor!!! – Kamerat oppmuntret og henvendte seg til meg. – Og du, min venn, hjelp meg ut, åpne porten.

Jeg nærmet seg stealthily og snudde dreieskiven, porten knurret, og grisen rørte ikke engang øret. Sparker jævel. Vel, min venn ble ikke forvirret med en gang, og med alle krefter, hvordan han kuttet en gris i et nikkel, dold halvveis og klatret. Et nikkel, på størrelse med en plate. Etter noen sekunder åpnet grisen høyre øye, og deretter venstre. Så fulgte en skrei, og en «mammut» ved navn Fighting hoppet på høve hans stikkende ut av magen, beina ble ikke observert.

Kviset med begge øynene mot dolken, og deretter rettet de blå blonde pupillene i forskjellige retninger, vendte grisen blikket mot kameraten. Etter at hun skviset øynene igjen på dolkens håndtak, flyttet hun med en nikkel: opp, ned; opp, ned, rettet blikk på en kamerat og rykket vekk, så mye at hele koralen bare smuldret sammen til en masse flis. Fersk husdyrgjødsel strødde fra under føttene og dekket opp et par kyllingmuskler og slo dem av en kråke, som nysgjerrig stirret på det som skjedde. Kameraten hastet allerede mot hagen, gjennom det økonomiske babkin-tunet. Den mammutgrisen jeg kjemper, ble raskt fanget opp av fornærmede og spredte alle levende ting som hadde oppholdstillatelse i dette hagen. Mormor klistret seg fast ved vinduet og fletet ut sin nese. Jeg kranglet til siden, bare forstenet.

Etter å ha løpt ut fra gårdsplassen, begynte en kamerat, manøvrert i en sikksakk, å overvinne hageplantasjene, knuse veksthus og hotbeds i stykker, og Mammoth Pig I kjempet, og stret seg for å bite ham på hælen, bare håndtaket fra et attende århundre minisverd stukket ut av et nikkel forstyrret med matchless grep. Avstanden var kort og kameraten skrek allerede etter hjelp og bare skarpe svinger, hjalp ham med å unnvike og flykte, noe som ble indikert av en mengde asiatiske sigøynere og folkelige tilskuere-naboer som stirret utenfor gjerdet. Tajik og sigøynermødre trakk barna av gjerdet, men de løsnet ikke, og ønsket å se en levende thriller kalt: «hevn og henrettelse av mammutgrisen Borusi over en fighter av den russiske hæren.» Og det ville være tragisk hvis det ikke var for bergingshaugen med husdyrgjødsel på slutten av hagen, men i den er det bergingsstikker takhøyer som innbyggerne i russiske landsbyer gjemmer hø i stabler. De tok tak i dem, dyktig, en medkjemper, og på et øyeblikk skjedde alt på en annen måte eller omvendt: mammutgrisen Fighting løp bort, og en kollega kjempet hennes fete sider, ifølge stilken, og så profesjonelt raskt og taktfast, som om han var på en taktisk eksamen, holder ikke gafler, men en Kalashnikov-angrepsgevær, med en bajonettkniv. Og til og med publikum støttet fighteren med applaus, berømmet og applaudert den kommende seieren av homo sapiens, vanlige russiske tropper – over naturen, fornuft over sinnet, og som et resultat tålte grisen ikke angrepet og kollapset døde, rett foran døra til huset, på terskelen som det var en raggete holder et skjerf i den ene hånden og kaster et sekund bak korsryggen, den tårevne bestemoren til Yad-Vig. Kameraten gjorde den siste tyk inn i liket av en gris og pitchfork, gjennomboring dyrets livløse kropp, svingende som en streng med kontrabass, skranglende.

– Vel, bestemor, kamerat Spartak begynte heltemodig. – ferdig, hell og satte bordet!!!

Mormor trakk en kjevle bak seg, som ruller deig til melboller og pizza, og med en matte smalt ham over hodeskallen. Det var en kjedelig øresus, og vi to løp knapt bort fra henne. Hun kastet også brostein, ti til fem kilo, mot oss. Og alle tilskuerne gikk bort til hennes side og satte kursen for å innhente oss, men tok ikke igjen, men ryggen fra steinene gjorde vondt. Mormor Yad-Vig, og skrev deretter en klage til regimens øverstkommanderende, som de ga meg ti dager for, og kamerat – de slo en disiplinærbataljon i to år, der han ranget fra bjelle til bjelle, renset dritt i den lokale grisete, manuelt…

Det var slik: bak t-banestasjonen til den store sjefen, Saint og nettopp Sasha, i kroneområdet for skadelig underholdning, var det et biotoalett med tre boder forbundet med en kjede, begrenset av ett formål, to av dem fungerte som et arbeidstoalett, der innbyggerne i St. Petersburg, og den tredje var kontoret til operatøren og kassereren, i en person som samlet inn penger til tjenesten til å levere en samling dritt.

Folk sto i kø og løp ut i påvente av alle startstedene. Og i intervallet mellom besøkende, gnaget jeg for penger og loddet for pengene hennes en feit tante, som inntar stillingen som operatør og kasserer for disse biotoalettene, Claudia Filippovna Undershram, den arvelige Leningrad i femte generasjon. Hun ga ikke umiddelbart for min grovt kriminelle banneoverbevisning, jeg vil merke at jeg ikke uttrykte meg på det tidspunktet, og jeg snakket med ham. Men resultatet var i ansiktet. Ansiktet doblet seg. Det var, in kind, kveld. Og allerede reduserte folket i mengde. Jeg, uten å tenke på utholdenheten til kroppen til tanten min, bestemte meg for å støpe på en liten måte. Dessuten hadde jeg fri bruk immunitet. Og da jeg gikk inn på et gratis biosort, følte jeg det samme som tante. Spist mat satte meg på toalettet. Etter det ble jeg svimmel, så fulgte samtaler med romvesener, og videre, utbruddet av restene av magesystemet på veggene, gjennom munnen og søvnen, en søt drøm uten drømmer. På dette tidspunktet våknet Claudia Filippovna Undershram av alkoholpåvirkning, uttrykt i en tørr munn- og halsfølelse, det vil si tørst, nippet til væske noe og i en hast og redd for skumring, som en grunn til å være sent hjemme. Hun sto brått opp og lukket, på hengelåser, alle tørre skap og meg, sov inne, inkludert å løpe vekk…

Så var det en natt full av grynt av gresshopper og herrer fra forskjellige samfunnslag som ikke hadde nådd t-banen, og sov på benker. Observatører, tre advokatfullmektiger i uniform, på en firmabil, av merket Zhiguli med blå tall og en inskripsjon på sidene av MILITION, hadde politiet ennå ikke blitt oppfunnet i Russland, kjørte de opp for å inspisere den mørke siden. Etter å ha sørget for at alt er i samsvar med loven og ingen kan ta igjen penger, satte de opp kjøretøyene sine parallelt med hverandre, rundt eiendommer, som inkluderte biosorti… To med maskingevær, batonger, gasskasser, støvler og luer kom ut og satte kursen mot bodene til asiatiske handelsmenn av «shawarma», drevet av borgere i Den russiske føderasjonen, med en nasjonalitet marokkanere, som ikke engang forsto for det meste russisk, men var borgere, og det var til kiosken med påskriften «GAY SHAURMA FOR PUTIN AND TRUMP». Hvorfor et slikt navn var, var sannsynligvis oversetterne med humor. Sjåføren med pistol, ble liggende i bilen ved roret og plutselig?!

Jeg, en lovlydig ikke-statsborger i Russland, er russisk etter nasjonalitet. Kom fra USSR, Republikken Kasakhstan, der de slo meg hele barndommen fordi jeg bare var russisk. Men når jeg vokste opp, slo jeg dem allerede. Men dette er en annen historie, og nå tilbake til handlingen: Jeg, en lovlydig ikke-statsborger i Russland, etter nasjonalitet – russisk, æret fange, FSB-major, pensjonist, funksjonshemmet og alt dette i kombinasjon, spesielt siden jeg visste alt dette i fravær, heller ikke der han ikke hadde vært, våknet han plutselig fra en opprivende snorke fra en nabobås, og for å være mer nøyaktig, kunne jeg føle det lukkede, natt, firkantede rommet rundt meg og taket over. Jeg følte alt og husket ikke eller forsto ikke hvor jeg er?! Veggene knuste tankene mine sånn. Jeg bestemte meg for å komme på «ministadiet», der jeg satt før, og beinet falt i hullet, og der er alt som i en bukt. Jeg skrek og våknet, med rytmisk snorking, drømmer om en generals datter, kameratssersjant og deltidsfører. Han ble skremt og flinched til og med som en sigøyner og knuste brystet, men på en gang satte han pris på situasjonen, men han trodde ikke på spøkelset. Jeg, uten dyktighet, forbannet for å få hjelp og prøvde å bryte ut minst et hull i den omkringliggende veggen, men arbeidene mine var ubrukelige, og snorken stoppet ikke.

På den tiden, på den andre siden av toalettet, hadde en medstridsvognsjåfør, sersjanten allerede etterlyst forsterkninger, og to, som ikke hadde forventet arabisk mat fra deig og kylling, katter og hunder kjøpt for ingenting, hadde allerede flyktet til hjelp av en kollega og kollega.

Jeg hørte stemmer på den andre siden av boden, men det hjalp ikke å redusere hodepinen til en bakrus.

– Hvem er her? – spurte en av dem.

– Her er jeg, og hvem er du? Spurte jeg.

– meg? nå vet du…

– Bryt slottet!! – Jeg spurte den andre, og det var ikke vanskelig å gjøre dette med tønna på en automatisk maskin. Døren har åpnet seg. Foran meg sto tre forbausede mindreårige, en, forresten, tverrøyde, i en uniform som likner den politimannen. Så tok de meg med til nærmeste politistasjon, og snorkingen på toalettet falt aldri.

Vakten tenkte lenge på hvordan de skulle oppgi årsaken til varetektsfengslingen i rapporten. Og uttalt som følger:

«… Varetektsfengslet mens jeg prøvde å plyndre innholdet i biotoalettet fra innsiden, gjemte seg for rettferdighet med en hengelås, fra utsiden.»

Alle hadde det gøy, spesielt siden den forrige interneringen, som ble tvunget til å rengjøre et kontor, prøvde å rømme og ble sittende fast på toppen mellom takvinduet og de utstikkende ribbeina fra det attende århundre smi gitter. Brannmenn ble kalt, mer presist, krigere med brann, og brannmenn er de som satte fyr på den. Dessverre var ikke beredskapsdepartementet oppfunnet. De spurte ham:

– Hva sitter du fast med?

– Kjønn og egg!! svarte han med tårer i øynene. Han ble også frelst og sendt for å rense uthuset, som var uten vinduer. Tvert imot gikk jeg til benektelse og sa at jeg ville avslutte livet mitt hvis de fortsetter å krenke de konstitusjonelle rettighetene mine og tvinge meg til å fjerne dritt på toalettet. De lo av grunnloven og erstattet straffen min ved å slå meg i nyrene, hvoretter jeg begynte å pisse om natten, først med blod og deretter brus. Men toalettet vasket ikke!! Og jeg, på en time, brøyt ekspansene i natt Nevsky Prospect, på jakt etter livet…

Skjebnen brakte meg en helt helt til byen. St. Petersburg, i et veldedighetsherberge, kalte ganske enkelt inn folket som en hjemløs person. De ga meg en shkonar, det vil si en seng, som jeg slo av i en halv måned fra lokale beruset myndigheter og la femten på sykehuset før de forlot meg. Trofeer var madrasser. Jeg har samlet ni av dem. Jeg stablet dem den ene oppå den andre og sov nesten i taket. Det var noen uleiligheter: smiger var veldig vinkelrett, og jeg lente meg på en tretrapp. Livet tok sitt normale forløp: Morgen – kveld, lunsj – toalett, og så videre hver dag. De betalte meg og kameraten skarv Lyokha Lysy, som hadde fullført to høyere utdannelser i sonen i femten år, for den rolige tilstanden i andre etasje. Han skilte seg ikke i synet og hadde sine atten i det røde med sine ord. Og siden det var vanskelig å få briller med slike okularer, brettet han seg fra det tilgjengelige, ved å legge til, tre rammer med briller og koblet dem sammen med en kobbertråd. Så han oppnådde hundre prosent syn. Og jeg begynte å verdsette ham med en spøk på åtte øyne. Vi bodde med ham i en familie, som i sonen, kort sagt, vi hadde røtter og delte brød ved å bake, men av en eller annen grunn ga han meg et større stykke, enten respekterte meg eller matet meg for sultne beleiringstider for å forlenge livet mitt med opptak mitt kjød. Hver morgen fant jeg våkner opp på bordet mitt for hele dagen eller mer. Gamle mennesker og innbyggere i andre aldre, alle praktisk talt sittende på steder som ikke var så fjerne og ikke så korte: den minste var rundt femten år gammel, delte frivillig med oss sine rasjoner, skaffet på forskjellige måter små tyverier og utdelinger av de rikere delene av befolkningen, det såkalte hjemmet. Jeg var alltid imot og ga tilbake dette, og de hyllet da jeg sov. Den skallede var glad for denne oppmerksomheten og begynte også å spise fett.

En frostig morgen våknet jeg. Snø falt utenfor vinduet. Å reise seg som vanlig var latskap, og det var ingen planer om å kjøpe penger, spesielt siden i går, og hodet mitt stoppet. Den skallede mannen, som vanlig, leste noe i hodet, og beveget seg bare med underleppen. Og alt dette ville ha fortsatt, om ikke for utseendet til den gamle sytti år gamle skarve-recidivisten, en sjømann, langseiler, pensjonist og hjemløs Methodius med finske røtter. Jeg vil merke at domfelte vanligvis kommuniserer med rollebesetninger, som i dette tilfellet. Og han snakket mer med en kaukasisk enn med en finsk aksent.

– Vel, parasitter, har vi et gisp? begynte han fra skulderen. Jeg snudde meg, Bald slapp boken. Et minutt gikk.

– Hva trenger du, gamle? – spurte Bald og begravde seg i en roman.

– Slutt å se på saken, ta gullfinkene, det vil si meg, og gå lubben. I fire år fikk jeg pensjon.

Etter hans ord gikk det omtrent to minutter og nysnø knaset under føttene våre. På avstand var det en butikk med en søvn av en slags georgisk. Vi gikk inn på det og bestilte to hundre. I smurt og ristet Methodius:

– Tatarer lever ikke uten et par! – vi bestilte ytterligere hundre. Neste, etter den gamle toasten:

– Gud elsker treenigheten! – vi tappet disse brillene også. Så snakket vi i stillhet, hver med seg selv og bare Methodius ble ikke stille og fortalte seg hvordan den første termin var mottatt fra de fem tilgjengelige. Vi var ikke gratis lyttere.

– Skipet vårt fulgte med Kyuubi. Jeg dro til landsbyen til broren min. Vi drakk i en uke. Så om morgenen samlet vi oss til husmannen, etter denaturerte substansen og gikk forbi huset der vielsen var. Jeg gratulerte dem, og de sendte meg tre brev… Jeg kikket meg rundt og så en haug med murstein bak meg, mens broren min gikk for måneskinn og en øks, jeg tok alle steinene i hytta, det var et sår, ja, bruden var rett i pannen. Etterpå begynte han å beskytte vinduene. Haugen hadde ikke tid til å slutte da jeg allerede ble satt i fengsel i tre år. Hva annet vil du drikke? – han var ferdig og gikk til bardisken for forbruksvarer.

Vi drakk mye og hadde lenge en matbit. Om kvelden ble Lysys tak revet ned, og han begynte å støte på andre. Jeg så på denne bespontovoe leksjonen og førte den berusede sidekicken til hytta. Og Methodius på dette tidspunktet, etter å ha mottatt fra Lysy, ved en tilfeldighet eller ikke, under øynene, sovnet på bordet og sto på gulvet.

Om morgenen ble jeg vekket av en kjedelig lyd og et vanvittig opprør av skallet. Det viste seg at da han sov, fløy en rasende Methodius inn i rommet med en halte og slo en sovende Lyokha med en krykke rett på pannen. Han hoppet opp på sengen og falt på gulvet, reiste seg med en matte og slo på den gamle. Så husker jeg gjennom en lur, det var kamp, til de ble skilt. Det viste seg at da jeg tok Lysy bort fra tavernaen, mistet den beruset Methodius bevisstheten. Han ble kastet ut kulturelt på gaten før han stengte, og han kravlet hjem og stolte på instinktet sitt.

– Du kastet meg, Bald!! – Barket som en grammofon og sluttet å brite og lise, bestefar, som allerede lå på gulvet, med ryggen nede.

– Hvordan? – spurte, grep Methodius ’hals og satt som en gris, skallet med beinene i hendene.

Den gangen skrudd den gamle skarven, forsøkte å krype ut fra under den middelaldrende skarven, venstre øre og presset en plomme ut av nesen. Den skallede mannen svarte uten å slippe hendene og blåste ham på hodet.

– Bra, i slag. – Jeg prøvde å roe den unge skarven deres, mener jeg. – Hei, hjemløse, kast dem på sengene. Si meg, Methodius, hva begynte å summe?

– Meg!! – ikke slapp Bald, begynte bestefaren å rettferdiggjøre. – Jeg sover, i snill, jeg kjenner at noen tuller vett, jeg åpner øynene – snø. Jeg flyttet og begynte å reise meg. Jeg snur meg, og foran meg er det en tante og en trikk, ti centimeter fra meg. Natten er kald, med bakrus, og også Lysy, storfe, kastet den, ah!! Yay!! Yay!! – utbrøt Metodius tre ganger.

– Jepp!! Jepp!! Jepp!! – Tre ganger slo Lysy ham i øyet.

Etter en halvtime bestilte vi allerede to hundre gram og skulle rettferdiggjøre misforståelsene våre. Og slik en hel måned, mens Methodius ikke ble fattig. Det gode er et bankkort. Økonomisk…

– Det var i de fjerne uten lovlige tider, da tundraen var en mann. Hev armhulen til tundra-mannen, en halv dag, senk armhulen til tundra-mannen, en halv natt. Og lus levde av det. Og for å se nøye på hundre prosent syn, var dette ikke lus i det hele tatt, men mammuter, isbjørn, hjort på slutten og griser. Og så kalte alle Chukchi – folk, siden de var den eneste rasen som bodde i tundraen. På en eller annen måte går en tundremann med en armhule hevet og klør i den, mens Chukchi ved yaranga overlever en fryktelig storm. Armhulen sluttet å klø i tundra-mannen, og uværet avtok. Og Chukchi forlot hjemmene sine i tundraen og takket ham umiddelbart for den rene hvite snøen med den gule urinen. Og tundraen ble som en mangel på vitamin i kroppen, som kviser på kroppen. Og alt dette dukket opp og alle begynte å danse, men stille begynte de gule istappene å forsvinne, noen stjal dem og etterlot hull. Og så fortsatte den lokale Chukchi-hjemløse Serezha, som alle kalte «gul snø», sin historie, tundra-mannen beordret ham å finne en tyv og klynge den rå. Alle Chukchi begravd i snøskredene, og når de så ut, ventet de og ble overrasket. Det viser seg at barna deres viste seg å være en tyv, som vurderte disse istappene til cockersler, som de selger i basaren. Og siden babyen er født, sier de til ham:

– Ikke spis, jævel, gul snø!! – og slo ham, slo ham på forhånd, spesielt på hodet.

Generelt sett så Serezha-Yellow Snow ung, syv og tyve år gammel, resten er som Chukchi. Han dro til Sentralbiblioteket og samlet flasker underveis. En gang begynte han å forsvinne i flere dager. Alle var forskjellige, men nysgjerrige. Da han dukket opp, ble han avhørt. Han var stille. Men en gang var han full og Serezha Yellow Snow innrømmet at han snart skulle gifte seg.

– Og på hvem? – etterfulgt av et spørsmål.

– Ja, det er halvparten av hjertet mitt, hun bor i regionen, selv om hun allerede er ett og seksti år gammel, for det trenger hun ikke å få barn, det er allerede åtte. Her mater jeg dem og utdanner, slik min far oppvokst meg, og hans far far og far – far, hans mor fordi farløshet var. – Seryozha pirket rundt i neseboret, rullet ut geiten, så på den og spiste den. – Jeg elsker Chupa-chups, men det gir smarte tanker. For ikke lenge siden fant ingen et hus. Han klatret der inne, så, det var nok plass til alle: kona og meg og barna. Det er sant at den eldste er lei seg, fengslet i tolv år. Men fortsatt ung, dum, bare førti banket. Jeg lærte ham, men han trodde ikke min erfaring. Sommeren er fremdeles her, så jeg bestemte meg for å gjøre euro-reparasjoner i huset, jeg kjøpte allerede kitt, farge, pensler. Riktig nok kom noen tanter inn: «Hva gjør du?». – spør de. «Repair». – Jeg sier det, men jeg skjønte med en gang at de var sent, huset var allerede okkupert av meg. – Serezha Yellow Snow tok en cracker fra under sengen, klikket på en kakerlakk, som ikke visste hvordan han skulle hoppe fra loddet, smurte den med gul væske og rynket den, bet den av. Rusk sprakk, men brakk ikke. Chukchi åpnet sakte øynene og så på den ødelagte fangsten som stakk ut av sprekken til en cracker.

– Ooooooo!! stønnet han og begynte å varme tannpinen med håndflaten…

Sommeren har gått. Chukchi ankom med Fingals, uten noen fremre tenner. På hodet hans var et skall med blodpropp.

– Hva Seryozha, husoppvarming feiret, det var mørkt, lyset slukket? – de hjemløse tullet.

– Nei, disse tantene med eierne av dette huset ankom, men jeg var allerede ferdig med reparasjonen, jeg ville være med familien. Så de slo meg med klubber. Hundene. Slutten…

merk seks

Dø, tispe, for en krans!!

Solen skinte. Himmelen var klar og patrioter hjemløse vaktmestere satt i vaktmesterrommene og strikket papp, satte andre flasker og fortsatt andre sammenkrøpte aluminiumsbokser til cocktails og øl. Og alt ville være i orden, men i en av vaktmesterboligene var det to UAZ-er med blå fyr, og «pappaene» førte ut døra og «håndjernet» en kvinne og to karer kledd i vaktmestervester, kalt «yolks» hos vanlige mennesker. Lokale innbyggere forsto fortsatt ikke grunnen til pågripelsen, fordi denne trioen nøye ransaket i søppeldunker og renset gårdene hver dag. Hver og en hadde sitt eget inventar, som hendene allerede var vant til, og disse var hver merket med en kost, øse og veske. Disse verktøyene fremsto for dem som en talisman eller amulett, som et hus eller hytte for hjemmet. Og Gud forby at noen tar en fremmed. Alt, død. Kranty. Men dukket opp ved denne treenigheten tidligere før hendelsen og den fjerde Madame Tumor. Og bort går vi.

Dagen før. På kvelden om morgenen sto Madame Tumor først opp og bestemte seg for å vise et alternativ, gjøre en nyttig jobb og rydde opp i området mens alle sov med en storm av sprit, det vil si registrering i familien. Alle medlemmene av denne «gjengen» ble ikke en gang dømt. For ikke å ha sitt eget, tok hun andres inventar i håp om at de, sier de, alle hennes egne?! Den går, den feier, den samler sigarettstumper, fjerner alle slags godteripakker og gjør ikke noe forakt, ser på noe i søppelkassene og samler spredt søppel rundt vikene og tankene underveis. Han har allerede rengjort gulvet i territoriet og ser plutselig hvordan på den andre siden av veien en mann og en kvinne er godt i stand til å forstå.

– Skandale. – Tenkte Madame Tumor og gikk videre til rengjøring av territoriet. Krangelen var opphetet og stemmer ble allerede hørt, da plutselig damen hulket, så høyt at et ekko dundret i gårdene. Madame Tumor løftet øynene opp og så at denne mannen på en bourisk måte slapper en dame på kinnene. Forbipasserende tar ikke hensyn, men den innbrente tyveriet av kyllingegg og kyllinger i fortiden, i særlig store størrelser, ble lagt av fjørfefarmforvaltningen til de to eggene som ble tatt av henne på forespørsel fra loader-samboeren, som ble spilt inn av sikkerhetskameraet til dette foretaket. Jeg kunne ikke tåle det og satte kursen med en kost over veien. Biler i forvirring ga vei for henne, som om sprø. Hun løp ikke inn på fortauet, og passet ikke på de utenlandske bilene som hylte, og løp inn som en drage fra himmelen inn i en bonde og pisket ham i ansiktet med en dritt med en kost, fra hvilken hundeskit fløy bort til sidene. Damen bulede øynene i vantro, og dekket munnen med hendene, lo rasende. Plutselig fra hvor du skal ta den. Plutselig, ut av intet, dukket tre politimenn opp og begynte umiddelbart å Madame Tumor dra. Det skrek:

– Dette boor, slo damen!!

– Ro deg, ro deg ned! – spurte politiets sergent høflig. – Ingen slo noen. Se der borte. – På avstand kunne du se et filmkamera og et bemannet filmbesetning.

– Denne filmen er skutt av en komediedetektiv blockbuster! – la til en andre politimann.

– Han han han han!!! – siktet den tredje. – Og en skandale-pretensjon! Hu hu hu!!! Og en kamp!

Svulsten slo seg ned, og mumlet noe, skviset til kunstnerne, så på politiet, tok en kost og gikk dum over gaten Furshtatskaya.

Og på dette tidspunktet i candeyka, der gopfirmaet tidligere hadde raslet, og nå våknerne våknet fra en bakrus, så de at en av inventarene manglet eller manglet, vokste bena og flyktet, begynte å forberede en tomt for å eksponere tyven eller bena hennes. Etter å ha overlevert flaskene som var igjen fra forrige helg, øste de opp et vaskemiddel kalt Snezhinka, og etter å ha fortynnet det med vann fra toalettskålen, på grunn av mangel på kran, på grunn av reparasjon av rørledningen, begynte de sakte å drikke, og spiste matrester fra søppelcontaineren som ble løftet i går. kalt – bukta og veldig sur.

Det nærmet seg klokka 12. Madame Tumor plystret den dømte jentesangen, vendte tilbake til candey, med på den ene siden inventar og i den andre en pose med aluminiumsbokser øl og flasker. Uten å tenke eller mistenke noe, åpnet hun døra og gikk inn i candeikaen, mot skjebnen…

I begynnelsen ble hun møtt med sidelange blikk.

– Vel, hva? – Først en skrekkonsert, en svart enke, som tidligere drepte sine tre ektemenn, fra å sitte i sonen for mordere 15 år gamle og hette Kampuchea, og etter nasjonalitet – Kalmyk uten fortennene.

– Hva? – redd litt og forvirrende, spurte Madame Tumor og la inventaret på plass.

– Hva, hva? – tilføyde mer bestemt hennes hahal tilnavnet – Balamut med en form for åpen tuberkulose. – I ræva faen, ikke het??

– Jeg gjettet grunnen til kollisjonen, sa Madame Tumor. – Jeg renset territoriet.

– Og hvordan? – spurte den tredje karakteren av dette komiske dramaet, fraer tilnavnet – Fox.

– Er alt rent?! sa hun.

– Og vi knuller! – Barked Kampuchea. – Det er ikke jobben din, den vil ikke bli tatt av deg, du assimilerte den ikke på bøtta, men, tispe??

Og borte går vi: Til å begynne med ble hun fryktelig slått og sparket i bena og knyttneve. Etter inngangen gikk gjenstander: tre termometre, ødelagt i munnhulen hennes, to slag med en øksestump på en liten jente, alvorlige kutt med en rose fra en ødelagt flaske med øyne og kinn, syv knivsår i kroppen med en kniv, bryte ølflasker brakt av henne med en hammer som ble dyttet inn i begynner på obskøne intimitetssteder. Og mens du klarer å synge en «snøfnugg» og lage skål. Til slutt, etter kveling, ble den livløse kroppen dratt inn i bukta, men en nabo møtte og ringte i all hemmelighet politi og ambulanse.

Fram til morgen forhørte de seg med årsaken til ranet med nevene og tok dem med til et forvaringssenter om morgenen, og Madame Tumor ble pumpet ut av leger. Nå vandrer han rundt i Tsjernysjevskij metro-område, plystrer, snakker med gudene og drikker mye. De iherdige viste seg å være en venn av de harde vaktmestrene. Og i en annen candeyka, generelt, for den uakkelige voldtekten av en husmannskvinne, straffet sønnene vaktmestrene med hammere og kniver slik at de stirret ut det ene øynene og satte det andre på fjær, resten slapp unna med slag av hammeren på hodet. Og dette skjedde på nyttårsaften, men dette er en annen sang av Sodoma og Gomorra…

I denne elendige bombeflyen, et hjem for hjemløse, på Sinopskaya voll 26, under navnet RBOO «Nochlezhka», var det ikke bare kriminelle, tokens, Chukchi og tre ukrainere, det vil si innbyggere fra Donetsk-regionen. Resten av ukrainerne er Bandera-fascister, men det bodde også to munker fra den ortodokse kirken som allerede var lei av å tro på Gud, og de bestemte seg for å ta sommerpausen fra lunsj lunken og forbudet mot noen verdslige fristelser, og observerte, selvfølgelig, den viktigste middagen med sølibat, gitt med mandur. Selvfølgelig plukket de, i hemmelighet fra andre om natten, fingrene i hverandres rasshull, og tilsynelatende trengte de ikke å avlyse denne middagen på grunn av ikke-stående av noen stående deler av kroppen, i lyskenområdet. Etter å ha rømt fra klosteret i Alexander Nevsky Lavra, St. Petersburg, glemte de bevisst alle lovene og overholdt verdslige lovløsheter: De røykte, dunket, sverget og til slutt, etter å ha gått til sengs, omvendte seg til sin Herre. Selvfølgelig kunne de forstås, fordi far Seraphim allerede hadde vært en munk i tjue år, fra uminnelige tider av sovjetisk tid og til og med satt i sonen, for kriminelle, for religiøs tro. Og Fions far, tjenestegjorde i det hellige feltet i mindre enn tolv år, men mottok bare nylig denne manduren fra denne ekstravagante munken Seraphim, fra Kiev Pechersk Lavra, hvor han ble plantet tilbake i rådet, og han begynte å vandre rundt klostre og kirker. Som Seraphim gjentatte ganger har sagt at sjelen hans lenge har vært i himmelen, men kjødet fremdeles ikke kan roe seg og dø. Og han ventet på denne timen hver kveld og ba før han la seg. Deres Gud forsto tilsynelatende også at de ikke var jern, fordi de tilbad den viktigste middagen med sølibat, ikke startet den, og generelt ikke ga oppmerksomhet til kvinner med hensyn til intimitet. Og pengene deres ble brukt uten arbeidskraft og forsvant akkurat som de kom.

I Nochlezhka fikk de øyeblikkelig mange falske venner, drikkekamerater, og munkene ble gjennom fangenskap en slags forsørger for noen parasittiske parasitter som slaveri funksjonshemmede og gamle mennesker i gulvet deres, så vel som hjelpeløse fattige stipendiater som ble likestilt med dem, deres daglige bestikkelse. Men munkene overså gradvis denne freebie-en fra deres side og bestemte seg for å endre kontaktsirkelen og stedet for å overnatte, å ty til å kontakte meg og tilbringe natten i kjelleren på sovesalen for seminaret til Alexander Nevsky Lavra, der Aleksashka Nevzorov en gang studerte. Jeg hadde ennå ikke mistet ferdighetene og erfaringene med gatekamping og likte spesiell autoritet blant tyvene. De ringte meg uten tårn og våget noen ganger ikke å krangle. Kort sagt, jeg ble ikke kontaktet, og jeg, etter å ha hørt på Seraphim og Fiona, som visste om min autoritet virkelig, og ikke av rykter, om kommunikasjon og inntjening, var forsiktig enig. Hovedpoenget var at jeg var en slags sikkerhets lommebok. De, kledd i en kassock, dro inn i hvilken som helst butikk og tilbød seg å be for deres slektningers helse, dagen før, visstnok, og dro til noen Pskov-huler. Ett navn var igjen verdt i mengden tjue rubler. Pengene ble overført til meg, og kvitteringene som ble tatt i Kazan-katedralen ble brent under deres bønnetjeneste. Jeg, i motsetning til dem, var kledd i sivile klær, men med skjegg. Dette ble gjort i tilfelle politiet tok tak i oss, så jeg er som den venstre, og de har ikke en krone i deres nærvær. Og alt gikk perfekt. Den dagen vi «hakket», det vil si at vi fikk akkurat slik, ikke tusen rubler hver og etter jobb vandret vi rundt i tavernaene, der vi helte hundre gram og ble full av en gris. Og de vandret til cellene sine, seminarhostellet, ved Alexander Nevsky Lavra, godt matet og full, glad og sliten, fra dagen gikk, men veien hjem var både farlig og vanskelig. Våknet på forskjellige måter, det skjedde i avgiftningssenteret. Og her blir vi allerede ført ganske beruset til politistasjonen. Fiona er helt følelsesløs. Han var tynn, veldig snill, godt lest og naiv. Uttrykket i ansiktet hans, spesielt det beruset, var som ansiktet til en sløvøyet ram med skrå øyne. Serafen, tvert imot, var skrå og feit, som en gris, grådig og utspekulert. Han måtte stadig søkes, helt opp til anus, hvor heroin, kokain og ugress vanligvis er skjult. Det er sant at Fionas far klatret opp i anus, han var også initiativtaker til leting etter alle etter tur, selvfølgelig, bortsett fra for meg, fordi jeg hadde pengene, og jeg kunne klippe dem i skråningen eller på leveren, for tillit og tro på mine ord, så de trodde alltid på min egenart. Og etter oppdagelsen av pengesedler, angret far Seraphim og ba om tilgivelse, knelte på kne og undret seg overrasket over hvordan de rullet inn der, mumlet:

– Men hvordan kom de dit?

Etter å ha tatt oss med til neste politistasjon, beordret vakthavende offiser oss å stenge gjengen vår i et apehus, der to turkmensere og en elendig, stinkende, hjemløs schmuck kledd om vinteren allerede kløvde, selv om varmen var over bord pluss tretti, og han hadde også på seg en vinterhatt. Og han sier uten krav om at det er kaldt om morgenen fra å fiske, og han klør i seg enten skulderbladene, så rumpa, så nakken, så armhulen eller sålen, uten å ta av seg skoene, så lysken og andre steder. Og det er sant.

Vi førte Fiona inn i en armhule i et bur og satte ham på en ventebenk. Han trakk seg tilbake på ryggen og snorket, og åpnet munnen for det mest jeg ikke vil, hvorfra spytt sakte strømmet ut og ble forvirret, svøpt i håret på et skjegg og bart. Fluene var kram på slimet, som et giftig fluepapir fra mygg. Seraphim raslet mens han satt. Og jeg prøvde å skjule restene av penger i sålen, der jeg hadde en innebygd lommebok-cache. Plutselig åpnet risten og den mest sunne, trolig fra hele sentral direktoratet for innenrikssaker, gikk inn på innsiden, en android med en pistol på skulderen. Han spiste sakte øynene og undersøkte chmyren. Da ørnen så på de asiatiske tvillingene i forskjellige aldre, stakk de allerede fra vergenes øyne mot veggen, åpnet smale øyespalter til fem rubelmynter, kalte våre elever og så på den sovende Fiona, som da en sverm av fluer sirklet rundt i munnen hans, som lignet på trakten til en tornado. Seraphim åpnet venstre øye og sa:

– Kommandør, avslutt ham! – Og de som er på vakt i baren, spruter ikke opp spytt i en sirkel, ler. Den røde halsen i rustning av kroppen, knirket med beinene i den cervikale ryggvirvelen, snudde hodet, ikke ristende og falsetto, det vil si i en stemme som en liten jente, han sprengte:

– Du, klok fyr, med ting å gå.. Rask!!

Seraphim ristet sakte på hodet for å fange øynene til vergen med elevene, sto sakte opp og forlot kjøreturen.

– Navn. – spurte vakthavende.

– Meg?! Fader Seraphim! – svarte den gamle munken stolt og strøk skjegget.

– Jeg sa, fullt navn!! – vakthavende kom. – eller gå til kameraet i tre dager.

– Storfe Sergey Baituleuovich. – fornærmende kalte han navnet sekulære Seraphim. – Jeg skal forbanne det. hvisket han.

– Hva?? – spurte politimannen.

– Jeg sier at jeg hadde på seg dette navnet i lang tid, før mangel og adopsjon av en sølibatmiddag. erklærte han og hvisket igjen. – Jeg skal forbanne det.

– Akkurat nå skal jeg kjøre deg mellom beina med en klubb. – snørret den andre og sto på baksiden av helgenens far. – Det stemmer, det er allerede natt nå?!

– Om morgenen – storfe, og om kvelden.. – satt ved siden av ham lagt til.

– Dette er ikke slik; jeg har allerede vært trofast i tjue år. – Jeg begynte å verke som et barn hvis godteri ble tatt bort.

– Hei, Seraphim, han er en rødnekk..

– Han er Chikatilo. – Etter å ha avbrutt, la han til en sunn politimann.

– Har du sett relikviene til tesoene dine?

– Ja, oh, sjef!

– Å hvordan! – vakthavende smilte. – Og stjal et bein? – alle lo. – Og han kom til St. Petersburg for å selge det oftere?! – skriket intensiverte.

– Ikke spotter Antikrist, Herodes, himmelens konge, ellers vil jeg forbanna dere alle!!!! – Seraphim bulte ut øynene og trakk utilsiktet gammeldags.

– Men det er ikke nødvendig å priste. – la merke til vakthavende.

– Ja, han forbanner slik. – la politimannen til å stå bakerst. Seraphim avslørte enda mer sine skrå øyne, hvor elevene var: den ene er mørkegrønn, og den andre er lysebrun.

– Vil du at jeg skal forbanne deg akkurat nå? – spurte den friske med pistol. – kort sagt, du kommer ut, kalesjen i fjøset i avdelingen vår akkurat nå for å rengjøre.

– Og jeg vil klage til aktor på vegne av den ortodokse kirke. – Kamerat Cattle rynket på hodet.

– Gikk vekk, vannmelon, er du fra det vestlige Ukraina? Stepan, lukk den igjen.

Om morgenen ble vi løslatt, og vi sto igjen uten Seraphim, han ble tvunget til å rengjøre toalettet. Ved lunsjtid fanget han oss opp og vi ba og dro til de synlige utsalgene…

notat åtte

Jeg tjente også under kontrakten…

Jeg tjenestegjorde også under kontrakten, selv om jeg var fraværende, fra ordene fra innbyggerne i denne Nochlezhka og for ikke å bli forvirret i historier og hendelser, jeg, alt skrevet i denne syklusen: (notater fra det erfarne avkom fra verdenslydige liv (hjemløs)), likestilte med den nominative karakteren, ifølge type historier om Vasily Terkin, selvfølgelig, hvis noen leste om ham. Jeg hørte bare om utnyttelsene hans, som ble utført av forskjellige krigere, til forskjellige tider. Generelt tjente jeg … «Jeg» er navnet på hovedpersonen i notatene mine, husk på… Generelt har jeg også tjent på kontraktsbasis. Vi dro på patrulje i to uker og kom tilbake til basen. Når vi nærmet oss det, ble vi så å si rammet av en demobiliseringsakkord: tsjetsjenerne provoserte skytingen av to stolper seg imellom, og vi ble fanget i tverrfyr og vi måtte sitte ute i elven, halsen hele dagen, og da befalene sorterte det ut, ble vi møtt og varmet helter, det er synd at bare tre av vår gruppe ble gjennomvåt ved passering av statsgrensen.. Himmelriket er med dem, selv om det var en muslim blant dem, da Allah Akbar.

Etter å ha vasket i badehuset og byttet det stinkende antrekket til hjem, satte vi i gang med å leve en lovlig to ukers ferie. Vi gikk og kjedet oss og ventet på en ny tur. På en eller annen måte står vi ved portene til basen og vi ser en lokal innbygger komme og, tilsynelatende, til oss.

– Hva trenger du? spurte vi ham.

– Hei, bro, gi meg to kirzuh? – Nærmer seg, spurte han med en orientalsk morsom aksent, to presenningsko.

– Hvorfor?

– Gi meg en bror, ikke sant? I morgen, i åtte måneder, gikk en saueråke, beite samlet.

– Og hva, i galoshes for ikke å passere?

– Nei, nei! Hva sier dumhet? – Tsjetsjeneren er litt oppstyr. – geita tar med seg.

– Hvorfor? Spurte jeg motvillig.

– Hva sauer spiste, geiter gå og beite? – med den ironiske sersjanten. – Jeg forstår ikke hvorfor du trenger støvler?!

– Wai, nei, geite bakben støvlene dukker opp, ja? Og en kål som svever, sekker, hvordan man husker med en kone.

– Hei, er du en drømmer?! Og hvor mye penger vil du gi?

– Wah, hvorfor pengene, rotte. Chacha vinsj, ja. Kortere chacha.

– Ok, bare se, hvis du lurer, vil jeg skyte deg som en sjakal.

– Hvorfor så frekk? Salim er ikke juks. Salim er ærlig.

– Ahmed sa det samme, men han solgte chachaen så svak som vann. – sersjanten i det fjerne la merke til en skallet ånd som samlet villblomster og smakte kronbladene.

Vi så på hverandre og bestemte.

– Hei, du.., gå syud! ropte sersjanten. Ånden fulgte utvilsomt lyden fra ordren, tok av seg støvlene og kastet dem på grunn av kaukasisk nasjonalitet. Han fanget skoene, kysset dem og trakk en fem-liters serpentinchachi fra bukselommen og kastet den på oss før han tok en slurk og svelget den demonstrativt, visstnok ikke smittsom.

Morgen en glad dag!!!

Bare abrek slapp unna, og grep en hyrde fra en fiasko i nærheten av gjeterbesetningen, og tilsynelatende prøvde seg på støvler for geitekjærestene sine, som skulle berolige deres fjellstemning og hormon, og husket sin elskede kone, som korporalen antydet:

– Og hva?!

– Ja, det kan du!? spurte sersjanten.

– Så? – Jeg spurte den private.

– En tur. – svarte formannen, og vi gikk over bakken, hvor alle venstre flokker av sauer, som snart skulle settes ut på fjellet, var tydelig synlige. De tok en maskin med en lyddemper, og etter å ha inntatt en kampstilling, tappet vinlaken. Chacha viste seg å være crappy, som en kompott.

– Geit, abrek, igjen kokte han, vel, ingenting, vi vil arrangere kakerlakkløp for dem nå. – sersjanten var indignert, siktet seg til de store sauene i nærheten, stående i nærheten av oss, krøllete. «Puh!!» og en kule avskåret en busk som vokste ved siden av en vær. Baran ga ikke oppmerksomhet.

– Gi, korsøyet. – tok tak i korporalen. Han siktet og «Puh!», Traff en hauk som flyr over flokken.

– Klubb, hvor skyter du?! – å trekke ut en automatisk rifle, smilte lederen.

– Hvorfor, avkastningen? – korporalen avskjediget.

– Hva kjører du? Hvordan er det, først rekyl, og deretter volley? formann og «Puh!» tok sikte. En tullens kule, som flyr over en vær og suser ut i engen, bundet bak en hare. Den stakkars kollegaen både til høyre og venstre, vil bøye seg og sprette, og kulen, som en bizky bore: den vil fly bort, den vil komme tilbake; så legg merke til, så savner. Så hun kjørte skrått inn i skogen.

– Eh!! – Han ytret strekkfullt, så på haren, lederen og slo bakken med en automatisk maskin, bøyde hodet. – Dette er chacha. Forgjeves kalte de Abrek.

– Ja, akkurat, myste chachaen. – støttet korporalt.

– Fortvil ikke herrer kamerater medsoldater. – Jeg trøstet, privat, jeg husker ikke hva slags tropper fra den russiske føderasjonen, jeg tok maskingeværet, skrudde av lyddemperen, la jeg merke til, hvordan jeg vil gi en volley til hele distriktet, og til og med ikke forhaste meg, og så falt frøet av beltet og ved rammen som sto tilbake til oss avledede organer, det vil si på russisk – egg. Rammen hoppet omtrent tre meter til toppen, landet hardt, tømmes intenst som en maskingevær, skrek som en bataljon, faren min, nei, stefaren min, og rørte bort til toppen av fjellet, og agiterte en moden gjeterflokk. Klaffen fra skuddet var allerede på toppen og utløst ved å riste massivt snøheng, noe som førte til dannelse av snøskred, som frivillig skled på den andre siden av stupet, og hektet en tredjedel av den løpende flokken og åtte gule landsbyer. Det var skader ikke bare blant folk, men også blant lokale innbyggere. Vi byttet til spisestuen til venstre og gjorde ikke, forrådte hverandre, gikk som om ingenting hadde skjedd.

Lunsj på en dårlig dag!!

Etter et surt måltid fortsatte vi igjen vår velfortjente hvile i lokal målestokk, gitt oss av stefaren vår i rang av oberst. Etter å ha fanget ånden beordret sersjanten ham å klatre opp på en høy stein med en avsats, hvorfra han kunne se hele den gamle landsbyen, som forble reservert fra skredløpet. Eller rettere sagt tehuset hans, der lokale hjemløse satt i flere dager. Hans oppgave var å spre besøkende med hjelp av en automatisk kø langs halmtaket på en lokal kafé ved siden av handelsdelen av dette praktiske stedet.

Gamle Givi nærmet seg langsomt, krykkende, og nærmet seg puben. En nabo som la merke til ham vinket til ham og inviterte ham gjestfritt til sitt bord. Gamle Givi ga ikke oppmerksomhet, som om han snudde seg, og vendte nesa opp og satte seg ved et fritt bord. En feit middelaldrende kelner fløy opp til ham for å hoppe.

– Og morsomhet, far, wah wah, hvordan er helsen din?

– Hva er blindt, sjekk, se meg i live!

– Hva har kommet?

– sluk. Hei. knurret bestefaren. – Ja?!

Den fete middelaldrende kelneren så på den gamle Givi løftet øyenbrynene opp.

– Gi meg en grillmat, ja?! Fra slikt, fra sunt kjøtt, som var en sunn ram. Rent kutt med en kniv… Sunn kebab. – bukket ut venstre øye og skviste det høyre, løftet lillefingeren til Givi.

servitøren fløy bort. Og så begynte avskallingen av taket. Alle besøkende og kafeer var spredt hvor hvor. Gamle Givi alene ventet iherdig på ordren. En bortkommen kule traff hatten og kastet den til bakken. Givi beveget seg ikke under røttene til Budenovsky-barten. Et øyeblikk senere bjeffet de russiske soldatene på kafeen.

Vi tok vinboller og kebabs rå og stekte med oss. Vi trengte ikke penger. Etter å ha skrevet inn alt nødvendig spiselig, trakk vi oss bort. Givi ventet.

Når de la merke til at soldatene var borte, klatret besøkende og kafeer ut av hjørnene og tok hver sine oppgaver, plukket ut kuler under tungene og spyttet ut tenner i gulvet.

Den fete kelneren bar allerede grillen til den etterlengtede. Han satte en brett foran Givis nese på bordet og frøs i stativet til en feit sønn av lokal myndighet, med kallenavnet – «Hei, ja?!». Givis bestefar grep ivrig etter en grillfest og med gule metalltenner, tok et stykke sentralt stekt kjøtt. Servitøren hoppet forsiktig inn i rumpa, og på sin side kastet knærne. Givi trakk spydet over en gang. Kjøttet strakk seg bare ut. Han trakk og bite tennene – to. Spydene slapp unna hendene og pisket den gamle i ansiktet, og etterlot fete striper på kinnene og en ring med stekt tomat på tuppen av en snubbe nese, kaukasisk nasjonalitet, nese. Han trakk den tilbake for tredje gang, og hans senile hender skalv. Og…

– Hva slags kjøtt, gummi, wai?! – eksploderte respekterte Givi jean.

– Hei, far, wai, hotelel sunn ram, han klemte gress i fjellet! Snuste den friske luften, ja?! og levde hundre og tolv år.

Givi kastet nervøst grillen på bordet.

– Hei, ja, jeg kjente denne vitsen da du hadde faren din i prosjektet, ja?! – Han reiste seg, og glemte den provisoriske stokken av drivved med ødelagte knuter, gikk bort.

God kveldskveld!!!

Men vi på sin side ble full, og dunket og kom i kamp, men hva med uten det, vi er luftbårne styrker? Og om morgenen ble vi sittende for å fortsette hvile og vente på neste tur på leppa…

Morgenen til en dårlig dag…

Slavery Venadevich, en tidligere politiets oberst, nå en kriminalsjef stoppet av en kjølig butikk og kjøpte en kule liter flaske vodka, kjølig matbit, kjølig øl og gikk ut av butikken kjølig. Når han nærmet seg den kule arbeidende jeepen, blokkerte han den fra en svak alarm, og… husket at han hadde glemt å kjøpe kule sigaretter.

– Vel, gran falt. – Han var indignert, og kastet alt i rumpa på bilen, bestemte seg raskt for å kjøre henne til butikken for nikotin og la ikke vekt på alarmen. – Vel, hva, umiddelbart uten kø og kjøpe?! Minutevirksomhet.. – tenkte han, men det viste seg at en eller annen klient betalte for et stort antall produkter for firmafesten og måtte vente ti minutter. Kassaapparatet er opptatt.

Når du er ute, er det kult. Da han dro, var den kule jeepen hans med en kald alarm, med kul vodka, kul snack, kjølig øl borte.

«De kapret, demoner, khe…» Slaveri Venadevich mumlet og, tente på kule sigaretter, ringte trafikkpolitiet om kapringen hans til vennen hans, oberst.

To timer senere ble en jeep funnet ikke langt inne i gårdsplassen: inne i liket av en ung fyr og en halv liter vodka, en åpnet boks øl og en nesten spist snack. Fem meter fra jeep lå det andre liket av en Khachik eldre.

De tilskrev alt de tatt produktene og straffet direktøren for den butikken, de sier at datteren hans, en sytten år gammel skolejente, ble drept. Slaveri Venadevich betalte selv for begravelsesstyven, ut fra god samvittighet, hvis vindusviskere fant et hode en uke senere i søppelfylla. De ringte teknikeren sin til stedet og flyktet, da de så politiet og følte frykt for lovløshet.

Tidligere vindusviskere i bombeflyets hus slo seg ned og av hensyn til alt begynte de å banke på alle, inkludert meg, som jeg deretter ble kjørt ut av av administrasjonen av «natthus» og havnet på gaten.

Jeg vandret rundt i byen og visste ikke hva jeg skulle gjøre, jeg ville spise og drikke, sove og skrive, bæsje og gråte, prutte og stønne.

– Vel, gi faen et pass, jobb og bolig!! – sprengte meg inn. Og pytonet ba om noe annet. – Akkurat nå er det varmt, kjøtt og mer…

– Gå stjele!! – den indre stemmen skåret gjennom som en sigd.

– Nei. Jeg er ikke en russisk demokrat, men en sovjetisk mann. Mitt sinn ble dannet i det post-sovjetiske rommet, da flertallet ikke bare ikke visste hvordan de skulle stjele, men bare ga og delte det siste brødstykket, som Jesus, innså andres smerte og ikke forsto det. De stjal, igjen, de som akkurat nå er en oligark og en demokrat, som ikke en gang kan få snø om vinteren, og tar dem bort fra vanlige mennesker. En stedfortreder med en kriminell fortid er kul og til og med heltemodig, sier de, det gamle regimet som ble forfulgt. Men hvis en person er opprører, er han farligere og grusomere enn vanlige lommetyver en gang i hundre. Det var ikke utlendinger som ødela landet vårt, og ikke vi – bare dødelige, men disse tyvene i loven – nå varamedlemmer for statsdumaen. Og alt vil endres bare når den siste tidligere sovjetiske tjenestemannen fjernes, og selv om han ikke en gang er kommunist, er han en tyv av disse tider. Og nå prøver de bare å leve i luksus igjen og igjen og tar livene våre fra oss. Og barna deres, uten å kjenne livet, umiddelbart til varamedlemmer. Snuse dritt for å tenke bedre og stemme på innovasjon. Og vi som er vanlig for dem er bare insekter, ikke engang storfe. En slags prima donna okkuperte hele eteren. Hun blir rost og sunget av sangene sine. Hun er den mest demokratiske kvinnen i landet vårt, hun giftet seg med sin uekte sønn og det er alt: gjør som hun gjør. Og de som er imot monarkiet, det vil si at det er bedre enn en sang og ikke er relatert til Moses, betyr ikke noe format som Viktor Tsoi, for eksempel, som ble fjernet etter at han nektet å samarbeide med henne. Og dette er i alle krefter. Demokratiet vårt er det motsatte av vestlig demokrati, og derfor er levestandarden forskjellig: vi har dritt og de har Kaif. Amerikanerne forbinder en demokrat med ærlighet, men med oss russere blir dette forstått som tyveri og banditt. Og igjen fikk jeg., Vel, ingenting, ikke i det første. Dyr i jungelen er lettere, de har ingen lov. Og her?! Hovedsaken er å holde roen. Du koker – det er utopi, nerver trengs fortsatt… Men er alt lei av det?! Jakt er rett og slett ikke noe problem. Hvis folket er mot kongen, er dette ikke lenger et land, men en brakke der de blir tvunget til å eksistere, ikke leve. Men de første timene med en bevisst omstilling i livet er vanskelige, og når du allerede forstår hva som ligger foran, så er ikke livet interessant og du lever uten å tenke på i morgen. Livet uten mål. Derfor vil dagens ungdom ødelegge landet fullstendig… To ukers løft fra bunnen av, og igjen spiser jeg sosialt. Og siden denne gangen vil jeg ikke handle…

Nevsky Prospect er hjertet av St. Petersburg. Fra Alexander Nevsky-plassen til Decembrists Uprising Square; fra Fyrene til Eremitasjen. Hvor mye du ser: gjøglere og akrobater, lommetyver og tiggere og suckers og svindlere. Alle jobber der. Og ansiktene er kriminelt godt matte. Naturligvis er turister faktisk en voll. Se, McDonalds forskjøvet mann med spade sveller, det vil si med en lommebok. Og jeg ser hvordan en fyr kommer til ham med et blatant sarkastisk blikk.

– Hei bror,.. flott! – han hilste på suckeren.

– Ja, sunn, takk Gud!

– Vel, hva, er livet normalt? Til gud? Gud gir ikke noe dritt om deg. Kort sagt, – kom opp i en tett fyr til en sucker, kjør en spade, ellers vil jeg drepe ham som en hund. Få regningene, lukk spaden og sett den i lommen… Og nå, gå. Ikke skrens; din Gud har befalt å dele.

– Hvordan vil du rapportere til Gud?

– Og jeg tilstår før døden, og jeg vil fortsatt svindle deg i paradis. Hahaha.

Og så kommer jeg opp og uten forvarsel pirker fyren i bogey. Han gisper etter pusten og prøver å motstå klamrer seg instinktivt for meg med den ene hånden og griper leveren med den andre. Drikke, det er en svak lever.

– Ta pengene dine, kamerat. – Jeg sier sucker og slo kniven bort fra fyren.

– takk!!! – han takker meg, og fyren i dødelige kramper mister bevisstheten og dør. Og han kunne jobbe et sted og komme staten og folket til gode, men det demokratiske kaoset i landet gjorde ham i søvn … – Her, ta en belønning. – kaster meg en regningssuger og løper raskt bort, hopper inn i Lexus sin og bryter av. En kopp te og to pølser i deigen, takk for at du reddet titusenvis og tyvenes bind for øynene. Men øre må reddes. Ja, det er mange mennesker her og alle går. Og prisen er rasende og vokser fremdeles. Jo fattigere folk i landet, jo dyrere er prisen.

Hva er det her?! Jeg står og ser på en annen fyr som plager forbipasserende. Jeg ser folk stikke seg ut og ikke koke, øl suger og en hjemløs person mot det. Han ber om noe, og svever til ham med en gang.

– Kjære!!! Hjelp til brød, gi en bagatell penger?! – sier en mystisk tigger.

– Kom deg ut, kamerat Huy!! – fyren satt i samtale. – Gå stjele, stinker!! – han brakk rumpa. – Er du lei av hjemløse?! – mannen smilte. Loch trakk oppmerksomhet til ham, undersøkte ham og inntok sin startposisjon og tok fyren for sitt borgernivå. Han fortsatte. – Har bare kjøpt en øl, og du vil ikke drikke.

– Ja. tegnet han. – Jeg har nettopp kjøpt øl, den ene kommer opp: «Gi meg to rubler?», Tok en slurk, den andre: «Hjelp meg å forlate metroen, de slapp meg bare fra politiet.» Tar vårt tapre politi bort personlige penger? En slags absurditet, på TV sier de det motsatte.

– Hmm ja! – støttet soaring sucker. Og han fortsatte:

– Han tok en ny slurk: «Hjelp broren, straffevognen …", du tar allerede slutten for den syvende.. – understreket han.

– Den tolvte. – Jeg vant fyren ved hjelp av Neuro-språklige programmeringsteknikker og Carnegies råd.

– Hva? – Forstår ikke Loch.

– Og du er den tolvte…

– Hvorfor?

– Og fordi vi selv er lei av dette livet, vinteren, forvirringen i landet. Har allerede vondt i sjelen. Så de bestemte seg for å organisere en uavhengig offentlig organisasjon for hjemløse, kort sagt: NOBL! Vi leier allerede et kontor og hjalp mye med bolig, arbeid, tur hjem, for dokumenter for oss er uviktige. Dette er arbeidet til passkoder og FMS. Ærlighet er i hjertet, ikke på papir. Hvilket tiltak du tar, vil Gud betale deg tilbake…

Og lemmet åpnet spaden, og bak ryggen brente politiet fyren allerede og venter på magarychene. Vanligvis er det øl og shawarma. Men jeg gryter ikke, jeg vil ikke skremme av sekken, jeg kommer ikke ofte over dette, men en liten presse av celleregninger strømmet ut og ønsket velstand, og fyren takket for ham og forsvant raskt…

Fuuu, han forlot politiet, men ikke sin egen. Når du møtes, er det din egen, og så går du og bruker. Så jeg viste meg å være min og gikk til et par.

– Med en feit, kanskje, Zyoma-venn, kjekk, så du ham som Laz… Men jeg tok politiet på meg selv, så dem, de lokket meg?

– Hvem er du? – skremt spurte karen.

– Jeg er den samme som deg, klem… vel, dele eller skumme?

– Vi skal fortelle om basaren, hvem er hvem, hvem … – han støttet fyren og tilbød seg å dra til bistroen. Vi gikk inn og satt i en halv dag. De kjørte til nudiststranden i Sestroretsk. Solen, surr, dop og tok nudister på sjøen for å knulle, for på stranden er forbudt? Men dette er en spesiell historie.

Om morgenen trengs penger igjen, og jeg går og kikker inn i arkitekturen. Jeg drikker øl, tenner tennene, spytter ut skall og tar en lang pust av sigarett, i førti-tre rubler, to ganger dyrere enn en flaske vodka. Den kondenserte røyken stiger og svulmer av et vindkast…

merk TEN

Og de hjemløse er på fest

Og jeg dro med en venninne, en aktiv motedesigner uten et bestemt bosted i henhold til passet mitt, som er hele den vestlige verden, til taiga-landsbyen i Buturlinovka… I!.. Det sovende riket, der alle ikke ser penger og er halvt sovende og drømmer om et tidligere liv.

Om morgenen sto jeg opp, krøp ut i hagen og savner deg. Elskerinnen behandlet potetmosen på kvelden. Baska gjør vondt og helte bær ut i hagen. En eneste kylling spiste dem og falt livløs. Vertinnen, en tosk, tok og begynte å plukke fjær på en pute fra en bakrus, trodde at det var for sent å klippe, hun døde selv og uten å hakke av hodet, var kjøttet stivt.

I mellomtiden våknet kyllingen opp og flagret, og svir fjær uansett hvor som helst, sa fuglen fra en bakrus og løp skallet den ene siden bort.

– La oss gå en tur rundt i landsbyen. – foreslo, i en hes fortid, mezzosopran, en venn som krøp ut etter meg.

– Eller kanskje vi kryper? – stigende kravlende fra neste trinn av verandaen, svarte jeg med en sushkim. Hælene mine var foreldet utenfor terskelen inne i hytta, og blod strømmet til hodet, noe som forsterket smertene. En venn stod opp, lente seg på nakken min og dyttet nesen, dyre sko, fortsatte til avkjørselen fra hagen. Jeg krabbet ned trappene til føttene og spratt etter at hun spilte rumpe til butikken for vodka.

– Og lystgass? Spurte jeg og tok en slurk fra en kjøpt flaske alkohol.

– Og han har bestemor Nyurka, moren vår pickles og salt så mye at det er nok å ha en matbit på selskapet.

Etter å ha vært ferdig, dro vi til den lokale myndigheten, en slektning som nylig ble løslatt fra steder hvor man fratatt matfrihet og bevegelse. Hytta hans var, som mange, vaklevoren. Etter å ha bøyd oss i korsryggen, gikk vi inn på verandaen og gikk uten hyppighet inn i hytta. Ved bordet satt midje-lengde, strippet, alt i tatoveringer, en mager mann med kallenavnet Kharya. Av musklene på kroppen hans var det bare bein som var synlige.

– Stor Kharya. – hilste på min herre uten å uforstående. Taket var tilsynelatende bygget for hobbiter og dverger.

– Flott, hvis du ikke fleiper. – den tidligere straffedømte svarte nasalt med en tannløs timbre. Jeg var ikke uforpliktende akkurat som min venn, sto ved døren og ventet på en invitasjon. – Sett deg ned, bare kom.

– Vil du være en Vodyaru? – spurte min.

– Og hva er det? spurte Kharya.

– Selvfølgelig, hva et marked, her. – Min svarte med glede og la på bordet en liter flaske vodka.

– Vel, la oss helle det. – fangen tok en boble og trykte den og helte den i et krus. – kom inn, sett deg ned, kjære gjester, gjør deg hjemme. – Han foreslo og tinnet fra halsen, og deretter vasket ned fra kruset. – Haaa!!! han pustet ut og utvidet øynene. – Bare jeg som mor ble begravet fra en forrett, med en rullekule, ikke en forbasket ting. Bare svart kaviar. Hun er allerede i halsen på meg. Du vil, klatre inn i kjelleren.

– Diatese, sier du? Jeg forklarte.

– Hva?? spurte Kharya. – hvem er dette?

– Dette er min dårlige, korrekte og ikke dømte. – forklarte min.

– Og hva slags mirakel er du? – Jeg spurte også fangen dristig.

– Rolig og rolig trumfer ikke gutta. – beroliget min og introduserte eieren for meg en frakk. «Dette er min egen onkel med en tjue års dom.»

– 25 år gammel … – rettet Kharya. – Vel, klatre i den unge kjelleren?! Tross alt, vil du ikke sende kvinnen din?

– Og hva? Jeg kan drepe. – foreslo min.

– Din virksomhet. sa Kharya og helte seg en annen vodka. – Krusene er borte. – Og dyttet henne mot meg.

– Sitt, kjære, jeg slikker, så jobber du om natten.

– Bånd. – svarte min.

Jeg klatret inn under gulvet, tente en fyrstikk og var lamslått; på hyllene var biter av tretti-tre liters bokser med hermetisert svart kaviar. Jeg tok ut to bokser.

Så snart vi tok en halv liter fra en krus, på sin side, som om en chifir, da to politifolk kom inn i huset.

– Vel, Harya? – de kjørte. – hadde du ikke tid til å lene deg tilbake, og allerede stjålet villsvinet fra handelsmannen? Kom, pakke sammen, kom med oss.

– Hvorfor? – spurte min.

– Gi en tilståelse. Vil du ha med ham, Vasilisa? – foreslo en dristig og grunne politimann.

– I prinsippet kan du trene i stedet. – Lagt til en mager og lang politimann.

– Men pikk du gjettet det!! – den berusede Kharya gnistret, tok en hammer og to negler i hundre og femti millimeter fra vinduskarmen, og en etter en spikret han føttene til tregulvet, uten å ta av seg tøflene, ikke rynke og tilsynelatende ikke føle smerte. Blod langsomt gjennomvåt tøfler. «Ta meg nå, men ikke rør på niesen min, ellers går du i bøtta selv… Vel.., svakt?. Jeg stjal ikke et villsvin; jeg vil ikke se et århundres vilje.

– Vel, du er en tosk, Harya. – Drist dristig.

– Akkurat, det kollapset fra eik, hvorfor er det så grusomt? – lagt til mager.

– Hvorfor så grusom? Kom, Palych, til syklopene, spenningen hans. – foreslo dristig. – Denne går ikke, den går ikke.

– Inn, du lurer, Harya!! Nå, Vaska, – snudde han seg mot min. – Sett vasken, ellers er det gulvet forbanna. – snudde seg og dro.

Kharya tok tangen fra vinduskarmen og trakk neglene tilbake uten spenning, uten å snu ansiktet. Vi åpnet munnen overrasket.

– Ja, ikke undersøk dere. han beroliget oss. -hell.., bena var fortsatt frosne i gruvene. Men dette grå avskumet faller av umiddelbart. Hahaha!!! – Og han la bare sin skitne munn, hvorfra man kunne se de svertede bitene av tidligere tenner.

– Kjære, min seiling! – vennen min adresserte meg. – hastet mot ham, han har alle guttene. Han er en kvinne hele livet, men moren så ham ikke på datoer. Hun fødte ham til og med i sonen da hun tjenestegjorde sin periode med min bestemor for en pose korn som de stjal sammen, to tvillingsøstre. Ja onkel?

– Ja, dette er søppel, hør, hva en vits fra sonen vil jeg fortelle deg … – Og Kharya, uten å ta hensyn til fluer, fortsatte erindringene av morsomme historier som fant sted i fengselet.

– Og hele området måtte stå i to timer ved femtifem frost.

– Og hva skjedde? spurte niesen onkel.

– … Så det var slik: ved en kveldssjekk, siden det ikke var noen entreprenør.

– Og hvem er det? Spurte jeg etter å ha passert sonen i fraværende.

– Dette er en fange som gir arbeid til andre fanger, dunker sammen med eieren av sonen. – forklarte min. Kharya tente en sigarett og blåste røykringer.

– … Hele området ble snudd på hodet. – fortsatte Kharya. – Det er ingen geit av dette og alt, og frost – minus førtifem. Nordlys og susende fra himmelen. Det var da jeg plyndret med føttene, deretter gikk råtten dress, plaget av føttene mine.

– Og hva, fant du dette? – Jeg lurte på.

– Ahhh… Ja, de fant.., heh.., i dusjen, i slag, jeg skal knulle. Denne schmucken, naken foran et speildressbord på rumpa, rykket av.

– Hahahaha!!! – Skrek. – Hva, i slag?

– Hva, hvorfor? – Spurte min.

– Hvorfor, hva?! Festet på pipetonen (ass). Der spretter fortsatt hele sonen … – Harya fortinnet fortsatt kruset og Ostap led. – Og det var fremdeles en spøk. Å fortelle?

– Kom igjen, kom igjen, kul! – støttet min.

– Mirakel en på toalettet til dritt blendet. Fra alle etterskjelvene samlet han en ubarbert dritt og skapte en tykk pølse, en til en som ligner på pepperrot for menn, en halv meter høy. Og alle gikk, så og skjønte ikke hvem som hadde en så omfattende anal passasje at han ikke kunne glemme, og han monumentaliserte den i en statue. I lang tid sto hun der og underholdt alle besøkende. Kort sagt, det er ett galskap, og det er ingenting å gjøre der. Si meg bedre, hvordan har du det i St. Petersburg eller i Moskva?!

Vi så på hverandre og hacket, smilende.

– Hva står det!? – Min sa kroppsdimensjoner: hundre og tyve og femti hundre og tjue. – Som overalt: i dag er pan, og i morgen er borte.

– Ja det er vitser der også. – Jeg vibrerte maskinvibratoren hennes, det vil si jeg og helte en annen krus. – Anekdote bedre lytte. Det betyr at beveren og tømmerstokken presser mot strømmen, og korpen røyker tull på tispa av et tre og ser på beverens vanskelige pine. Han svømte, svømte, ser, kråka sitter og tygger. «Gi, – tenker, – jeg vil hvile» og spør henne: – Hva, sier de, gjør du en fjær? og hun: – Meg? – kråket fliret. – Jeg røyker bambus,.. Uuuuiii!!! … Huuuuu.

Bever: – Så hva? Khe, hr.. – beveren brøt fra røyken som kom i hans retning.

Kråke: – rusa.., for moro skyld alt.., og jeg vil leve… Ahhahaha!!!

Bever: – Og hvordan røyke noe?

Kråke: – Ja, dra og hold, hold til du flyr.. Vil du prøve?

Bever: – Og hva, kom igjen?!

Og kråken blåste en bever en søyle med røyk, som fra et damptog. Beaver svelget den og holdt den i dypet av lungene. Den oppblåste gnagerens kropp sank sakte på ryggen, og han begynte å synke til bunnen, slapp tømmerstokken og spredte bena. Beaver ble fylt av en nysgjerrighet da fisk svømte forbi ham og alger vinket mot ham langs stien der strømmen hans bar. Og hvordan han ikke hadde lagt merke til en slik visjon og skjønnhet før. For første gang i livet overga han seg til elven og naturen.

Samtidig, rundt svingen, sitter Behemoth på bredden av denne elven og sletter underbuksene sine. Han ser en bever dukke opp og puster ut røyk.

Flodhest: – Er du en bever? – flodhesten ble overrasket. – loggen var der, men nå dupper det opp som en vaskeklut?

Bever: – Der! Der!!! Rundt kråkebuen røyker bambus!!!!!!

Flodhest: – Hvor??

Bever: – Der!!!!! – Båret av strømmen, sa beveren.

Flodhesten var fascinert, og forlot sin satsning, dykket i vannet.

En kråke sitter, røyker bambus og flagrer mens han sitter. Plutselig dukker det opp en flodhest foran nebbet hennes. Og kråken på forræderi, akkurat der, flagret vingene sine, åpnet øynene, som en frosk og skriker i alle korpenes halser..

Crow: – Beaver, pust ut!!! I naturen, sprengning?!!!