Читать книгу Девять месяцев на прощение - Светлана Казакова - Страница 7

Мне казалось, время тянется слишком медленно, но этот день всё же наступает. Тот самый. Сегодня я встречусь с Арсланом Булатовым впервые после долгой разлуки.

Стою перед зеркалом в платье, которое для меня отыскала подруга. Туфли – удобные, на невысоком каблуке, но красивые – одолжила она же. Повезло, что у нас один размер, иначе пришлось бы покупать. Я в последнее время ношу только спортивную обувь. Да и вообще мой нынешний гардероб выглядит довольно-таки уныло, никаких непрактичных кокетливых вещей, всё сугубо утилитарное.

– Боишься? – спрашивает Лиля.

– Да, – киваю я. – Боюсь, что я непохожа на журналистку. Что что-то пойдёт не так, и меня не пропустят.

– А встречи с ним?

– Тоже. Что, если он не захочет меня слушать? Ещё ведь помолвка… Если кто-то услышит мои слова? Те же журналисты… Тогда будет скандал… Самый настоящий.

– Плевать. Мне вот нисколько их не жалко – ни его, ни его папашу. Так им и надо.

Смотрю на Гошку. Он занят рисованием, сосредоточенно наклонился над листом бумаги и водит по ней карандашом. У сына к этому настоящий талант, я в его годы и близко так здорово не умела.

Вот бы отдать его в художественную школу… Думаю, ему понравится, а там, кто знает, может, это станет профессией и призванием? Главное, чтобы Гошка до этого дожил.

Закусываю губу и отворачиваюсь, чтобы он не видел моих слёз. Да и плакать мне сейчас нельзя – макияж потечёт. Лилька над ним от души потрудилась, я даже устала сидеть на одном месте, не шевелясь.

– Присмотришь за ним?

– Конечно! И что-нибудь вкусненькое на ужин приготовлю! К твоему возвращению! – обнимает меня подруга. – Ну, с Богом! Держись, прорвёмся! – напутствует, протягивая мне пригласительный на мероприятие, где решится моя судьба.

Вызываю такси, чтобы не садиться на общественный транспорт в чужом вечернем платье. Ещё не хватало его испортить. Пробок на улицах нет, и дорога занимает совсем мало времени, я даже не успеваю как следует настроиться на то, что мне предстоит.

На парковке роскошного, не так давно открытого отеля, где состоится приём, множество автомобилей. Почти все они класса люкс. Таксист косится на меня:

– Вы что, тоже сюда? Важная персона, а? Работаете в этом холдинге?

– Когда-то работала, – отвечаю я.

Расплачиваюсь, выхожу. Ещё раз мысленно благодарю Лильку за туфли и платье, не сковывающее движений. Я и без того чувствую себя связанной по рукам и ногам. Своей болью, страхом. Ожиданием неизбежного.

Через несколько минут я увижу Булатова.

Охрана на входе просит показать приглашение. К счастью, моё вопросов не вызывает. Мужчины практически сразу теряют ко мне интерес.

Иду в толпе. Дресс-код для всех, так что я не могу различить, кто здесь журналисты, а кто гости. Ну и ладно, главное, что моя легенда помогла мне попасть в здание.

На входе в зал меня ждёт ещё одна проверка. Снова охранники, только не в форме, а в строгих чёрных костюмах. Моя рука немного дрожит, когда я протягиваю свой пригласительный.

– Нервничаете? – понимающе хмыкает парень, поправляя криво завязанный галстук. – Понимаю. Мне и самому слегка не по себе.

– Хватит болтать! Хочешь, чтобы на тебя жалобу накатали? – одёргивает его старший коллега. – Проходите, девушка, не задерживайте очередь! – это уже мне.

Пробормотав извинения, вхожу в зал. Он оформлен с большим вкусом, дорого и стильно, видно, что над этим постарались. В толпе приглашённых ловко снуют официанты с подносами.

– Шикарно! – слышу восторженный женский голос, проходя мимо группки людей. – Фуршет для всех, нам, журналистам, в кое-то веки тоже можно по-человечески поесть и выпить! И с богатыми мужиками познакомиться! – добавляет со смехом.

– А вы знаете, что младший Булатов ещё свободен? – отвечает ей другой женский голос. – Тот, который Дамир. Красавчик!

– Жаль, что его брата мы скоро потеряем в качестве завидного холостяка! Слышали же о помолвке? А там и до свадьбы недалеко!

– Так с кем, с кем помолвка-то?

– Держат в секрете! Но я тут кое-что слышала… Деньги к деньгам, всем же ясно…

Кусая губы, прохожу мимо. Деньги к деньгам. Так всегда и бывает, исключения крайне редки. Жаль, что я не понимала этого раньше. Тогда, когда с головой окунулась в роман с Арсланом Булатовым. Полюбила. Поверила.

Ведь сначала всё действительно складывалось лучше некуда. Мы были по-настоящему счастливы в то время – вместе, вдвоём. Практически не ссорились. Вот только я очень боялась знакомства с семьёй любимого. Особенно после того, что он рассказал о своём отце. Отношения между ними действительно были натянутыми, недостаточно тёплыми для родных людей. Ведь Арслан так и не смог простить его за измену матери, которой, разумеется, доложили о том, что Тахир, не таясь, проводил время с другой женщиной.

Но всё же однажды наступил тот день, когда мой мужчина решил представить меня своей семье. Представить официально. Не как личную помощницу и сотрудницу компании, а как ту, с кем он встречается.

На тот момент мы были знакомы уже больше полугода.

– Не волнуйся! – то и дело прикасался ко мне Булатов, мешая собираться. – Дрожишь, как заяц. Не съедят же они тебя.

– Легко тебе говорить! – отозвалась я. – Не тебе ведь это предстоит. А если я им не понравлюсь?

– Ну и что? – пожал он плечами. – Пускай. Главное, что ты нравишься мне.

Я нахмурилась, но долго удерживать сердитую гримасу не смогла. Не получилось. Только не под его взглядом и не в его объятиях.

– Как я выгляжу? – спросила, бросив на себя взгляд в зеркало. Я выбрала комплект одежды, купленной Арсланом тогда, когда я ещё не была его девушкой. Все вещи вполне приличные, недешёвые и очень стильные, но я всё равно чувствовала себя так, словно собиралась явиться к Булатовым в том самом костюмчике с рынка.

– Слишком одетая, – хмыкнул он, игриво проводя пальцами по коже вдоль выреза блузки. – Но ничего. Ближе к ночи мы это исправим.

Семья Арслана проживала в большом частном доме. Это оказался самый настоящий кирпичный особняк, на мой взгляд, слишком большой для семьи из четырёх человек. Подумалось, что там наверняка есть и бассейн, и спортзал, и ванны с джакузи, в которых может свободно поместиться средних размеров аллигатор. Что за ерунда лезет в голову в самые ответственные моменты? А всё от нервного напряжения.

– Просто будь собой, – шепнул мне мой спутник, когда внушительные ворота медленно разъехались в стороны перед машиной. Его рука, соскользнув с руля, легла на мою и ласково её сжала. – Не нужно ничего из себя изображать.

– Легко тебе… – снова проворчала в ответ.

Но я ошибалась. Арслану было вовсе не легко. Я поняла это, когда увидела его отца и услышала, каким тоном говорит с ним его мачеха. В нём слышалось явное превосходство той, что обошла всех соперниц в борьбе за первый приз. Она гордилась тем, что сумела увести мужа у умирающей женщины. Гордилась тем, что смогла его удержать и родила ему двоих детей, таких красивых, породистых, похожих на своего отца.

На меня эта женщина, которая в реале выглядела ещё лучше, чем на фото в Интернете, смотрела с некоторым удивлением. Что она думала при этом? Что у её пасынка плохой вкус, раз он не остановил свой выбор на ком-нибудь его круга?

Чувствуя себя неуместной здесь, в огромном доме, где всё отличалось от обстановки, в которой я выросла, неловкой, потерянной во всей этой роскоши, я едва могла отвечать на вопросы, которые мне задавали эти двое – отец и мачеха Арслана. Краснела и бледнела под пристальным суровым взором Тахира Булатова. Теперь я действительно понимала, как этот человек мог создать настолько большой бизнес. Его присутствие подавляло, он выглядел абсолютным лидером во всём, за что бы ни взялся. Наверняка практически у всех более слабых морально людей этот мужчина вызывал безусловное, какое-то почти инстинктивное желание ему подчиняться.

Его сыновья походили на него внешне, и эта аура властности, присущая отцу, уже начинала ощущаться в них обоих. Особенно в старшем. Я ещё в нашу первую встречу в лифте это почувствовала. Однако Арслан был не просто сыном и преемником Тахира Булатова, получившим возможность взять на себя руководство журналом. Он был его соперником. Желал его превзойти. Я начала догадываться об этом, наблюдая их рядом.

Мне вдруг отчего-то стало не по себе. Казалось бы, просто семейный ужин в узком кругу, итальянское красное вино в бокалах, негромкое звяканье столовых приборов по посуде, и всё же обстановка была очень напряжённой. Очень красивой, кстати, посуде, я даже залюбовалась. В чём-чём, а во вкусе Сюзанне Булатовой не откажешь. Похоже, она очень старалась быть идеальной женой, с которой и в свете показаться не стыдно, и в доме всё идеально.

Мой взгляд скользил по стенам, задерживаясь то на картине в тяжёлой деревянной рамке, то на подобранных явно дизайнерской рукой предметах мебели, а сердце стучало всё громче. В душе росло дурное предчувствие. Даже пальцы подрагивали, и я постоянно боялась выронить вилку.

– Твоя девушка всегда такая молчаливая, братик? – задала вопрос Далия. Она сидела напротив и с интересом меня изучала. Эта яркая брюнетка взяла всё самое лучшее от обоих родителей – стройную фигуру и сражающую мужчин наповал женственность матери, иссиня-чёрные волосы и тёмные глаза отца. Но вот характер из тех, про которые говорят «ей палец в рот не клади». – Или она нас боится?

– Прекрати! – наградил её испепеляющим взглядом Арслан.

– А что я такого сказала? Вы ведь не боитесь нас, Ярослава? Скажи ей, что мы совсем не страшные! – толкнула девушка в бок сидящего рядом с ней Дамира.

Тот вежливо улыбнулся, а я отвела взгляд. Второй сын Тахира Булатова оказался очень привлекательным молодым человеком. Черты его лица были мягче, чем у отца и старшего брата, губы более пухлыми, чувственными. Должно быть, одного лукавого взгляда его почти чёрных обжигающих глаз хватало для того, чтобы девушки теряли голову. Я и сама ощутила это на себе, хотя моё сердце целиком и полностью было занято Арсланом.

Подначки Далии были неприятны, но ещё хуже оказалось внимание ко мне её отца. Он очень много спрашивал о том, где и на кого я учусь, чем планирую заниматься в будущем, из какой я семьи. При этом по его непроницаемому лицу ничего нельзя было прочесть, и я, как ни старалась, не могла понять, какую реакцию у собеседника вызывают мои ответы.

Настоящий экзамен! И вечером того дня у меня было отчётливое ощущение, что я его не сдала.

Сейчас, на приёме в честь юбилея основанного Тахиром Булатовым холдинга, я вспоминаю тот ужин в его доме. Сегодня мне ещё страшнее, чем тогда. Нервы натянуты струнами. Вечернее платье кажется тяжёлыми доспехами воина. Это и в самом деле война – война за жизнь моего сына.

Напоминаю себе о том, что я уже не прежняя наивная девочка, которая когда-то переступила порог особняка Булатовых. Я стала другой. Это они меня такой сделали.

Глубокий вдох. Делаю шаг вперёд. Туда, где вот-вот появятся виновники торжества. И они появляются. Все шестеро.

Зал взрывается аплодисментами. Журналисты достают диктофоны, мелькают вспышки фотокамер. Женщины кокетливо поправляют причёски.

Стоя в толпе гостей, я смотрю на тех, чьи лица ни на миг не забывала все эти долгие пять лет. Пеленая сынишку, укладывая его спать, целуя. Стоя на остановках и в очередях. Просматривая вакансии о работе. Сидя в кабинете врача, сообщившего мне тот самый страшный диагноз, из-за которого я здесь.

Сюзанна всё так же хороша собой. Её зрелая красота и чуть располневшая фигура в персикового оттенка платье притягивают мужские взгляды. Она идёт под руку с Тахиром. Они точно король и королева в этот момент. Его будто вытесанное из холодного камня лицо стало строже, чем раньше, но сейчас он натягивает на него улыбку, ведь это его праздник. День его торжества. Наверняка это делает этого человека счастливым и заставляет гордиться собой.

Далия всё так же прелестна. На ней чёрное платье дерзкого кроя, которое на любой другой смотрелось бы пошловато, но эта красотка умеет эпатировать публику. Стройные ноги обвивают кожаные ремешки босоножек на высоких каблуках, подчёркивая безупречный педикюр.

Дамир держится рядом с сестрой. Он заметно повзрослел, но это ему к лицу. Как и чёрный костюм с галстуком-бабочкой.

Я смотрю на них по очереди, точно боюсь перевести взгляд на того, кто там с ними. Старшего сына Тахира Булатова. Того, о чьей помолвке будет объявлено сегодня. Но затем я поворачиваю голову, вижу его и уже не могу отвести глаз. Жадно впитываю весь его облик, ищу перемены и нахожу их.

Как и его брат, Арслан выглядит старше. Сейчас он ещё больше похож на своего отца, чем прежде. Черты лица стали более резкими. В изгибе губ, по которому я так любила проводить кончиками пальцев, нет и намёка на тепло преображающей его улыбки. Сейчас он выглядит самым настоящим крупным бизнесменом, уверенным, сдержанным.

Далёким.

Мы точно на разных планетах. Я на одной, а мужчина, которого я когда-то всей душой любила, на другой. И там, на той планете в ледяном пространстве космоса, он не один.

С ним совсем молодая девушка. Она похожа на ожившую в реальности сказочную принцессу. У неё светлые глаза, белая кожа, длинные рыжие локоны. Её белое платье похоже на свадебное – словно невеста Арслана уже сегодня репетирует грядущее радостное событие. Они очень красивая пара.

Я смотрю на них. Сердце колотится где-то в горле. Кажется, что в зале не хватает воздуха.

– Вам плохо? – слышу я чей-то участливый голос. А затем чувствую внезапную слабость, слышу звон в ушах. Затем в глазах темнеет, и я будто проваливаюсь в гигантскую чёрную дыру.

Прихожу в себя в какой-то комнате, похожей на конференц-зал. Видимо, это он и есть. Я лежу на кожаном диване в углу. Надо мной склоняется чьё-то лицо. Незнакомая русоволосая и круглолицая девушка в форме официантки.

– Вам лучше? Или вызвать врача? – спрашивает она. – Первый раз на моих глазах кто-то падает в обморок! Я Вика, администратор велела мне побыть с вами. Я уж боялась, вы никогда в себя не придёте…

– Не надо врача, – отвечаю я. – Вы можете выполнить одну мою просьбу? Пожалуйста! Это очень, очень важно! Вопрос жизни и смерти!

– Ну, если это в моих возможностях…

– Пожалуйста, позовите ко мне Арслана Булатова. Скажите, что его спрашивает Яся… Ярослава Туманова.

– Того самого Булатова, который скоро женится? – округляет глаза собеседница.

– Да, его. Но ни в коем случае не его отца! Мне очень нужно с ним поговорить! – сбивчиво говорю я.

– Ну, я попробую… – неуверенно отвечает Вика и идёт к выходу. Кажется, она сочла меня не совсем адекватной особой. Что ж, остаётся надеяться на то, что моя знакомая приведёт сюда не администратора с охраной, а того, кто мне нужен.

Тянутся томительные минуты ожидания. Приподнимаюсь, сажусь, привожу себя в относительный порядок. Меня всё ещё потряхивает. Я впервые в жизни потеряла сознание. Не думала, что эта первая встреча спустя годы так меня ошеломит.

Или всё дело в той девушке? Невесте Арслана. Я ведь знала о её существовании, почему же так отреагировала? Не ожидала, что она окажется именно такой? Думала, что будет больше похожа на меня? Глупо. Со временем вкусы меняются, да и вообще, может, я просто была исключением, а на самом деле ему всегда нравились вот такие, рыжие, принцессоподобные.

Хотя кожа у неё тоже светлая… Могу представить, как это смотрится на контрасте с его кожей, когда они вдвоём в постели. Знаю, как…

Помню.

За дверью раздаются шаги.