Читать книгу Постмодернистская Джоконда. стихи о любви и прозе жизни - Светлана Севрикова - Страница 5

Вся жизнь дана на пониманье

Её самой. Немалый срок!

Давно прошедшее свиданье

Как недоученный урок

Перетолковываем гнусно,

Не сердцем внемля, а умом,

И то, что было зорким чувством,

Слепою страстью назовём.

Но чуть бессонница, – броженье

Всех разом истин прописных.

Вся жизнь дана на постиженье

Одной единственной весны.

Годы словно волны, – след размыли,

Парус упорхнул, маяк погас.

Перпендикулярные прямые

Могут пересечься только раз.

Далее, – как будто в параллелях, —

Встречи не предвидится вовек.

Стань же хоть немножечко круглее, —

Просит эту Землю человек.

День и ночь бормочет ахинею,

Словно потерявший разум Лир:

Стань же хоть немножечко теснее, —

Тихо уговаривает мир.

Отвлекает занятого Бога,

О каких-то глупостях молясь:

Начерти мне, Господи, дорогу,

Так, чтоб эта мука прервалась!

Годы, словно волны Океана

Жизни, высотою в Эверест,

Бились в побережье… Видно, мало!

Что-то сохранилось, что-то есть…

Именно поэтому на милость

Божию надеяться не смей!

Дабы ты опять с пути не сбилась, —

Не пересечёт Господь путей.

За минуту до чуда, – тебе будет грустно и скучно.

И, спокойно кромсая капусту любимым ножом…

(Этот старенький ножик с пластмассовой синенькой ручкой

Ты не то, чтобы любишь сильней, но сильней бережёшь,

Потому что он лучше, привычней, и, значит, острее…)

…за минуту до чуда, кромсая капусту на борщ,

Ты уверена в том, что права, что ни капли не веришь,

Что однажды случится, чего ты уже и не ждёшь…

За минуту до чуда, – ни грома, ни молний, ни радуг…

Только там, за стеной, – завывает соседская дрель.

По прогнозу – на тысячу лет – никаких снегоградов,

Потому что теперь на земле отменили апрель.

И всего-то делов, – перемыть эту гору посуды,

Да зайти на «Контакт», и включить бесконечный плей-лист,

Где с Земфирой идут вперемежку Свиридов и Шуберт,

И Бернес с «Журавлями» и песней «Люблю тебя, Жизнь»…

За минуту до чуда секундная стрелка не пляшет,

Часовая с минутной, – не рвут на куски циферблат..

Если спросят, чего же ты хочешь, – наверное, скажешь,

Что устала как чёрт и давно разучилась мечтать…

Если только чтоб дрель замолчала в соседней квартире!

Ты действительно можешь назвать эту глупость мечтой

За минуту до чуда в заброшенном господом мире

Загороженном этой проклятой поющей стеной.

Ущипнула себя за запястье, —

Обернулся щипок синяком.

Ну, какое же всё-таки счастье

Убедиться, что это не сон.

Столько лет, (перемножь их на ночи,

И узнаешь как жизнь коротка),

Я надеялась очень-преочень

Ощутить эту боль от щипка.

Столько раз, не почувствовав боли,

Я ресницы сжимала сильней,

Чтоб иллюзия встречи с тобою

Не покинула веры моей…

Столько раз этот сон выжигали

Восходящего солнца лучи,

Чтоб никто меня в жизни реальной

В сумасшествии не уличил.

Пальцы крепкие. Кожа упруга.

И нежна, и ужасно тонка.

Потираю болящую руку

С сокровенным пятном синяка.

…И упрямо сжимаю ресницы,

Понимая, что есть в том резон:

Даже если ты мне не приснился, —

Всё равно, всё равно это сон.

Как мор или война, – пережита

Ещё вчера казавшаяся вечной

Разлука, обнулившая счета,

Тревога, проморозившая плечи.

И снова синим пламенем горит

Сердечко, на доверие – скупое,

Не помня ни сомнений, ни обид,

Ни выводов, что ты его не стоишь.

Ну, раз за столько лет с твоими крыльями

И нимбом не случилось ничего,

Пойдём со мной гулять по полю минному,

Снимать про нас хорошее кино.

Намёками, этюдами, набросками

Полжизни превращая в эпизод…

Пойдём. Я обещаю тебе «Оскара»

И самый настоящий звездолёт.

Разделим на двоих, почти что поровну,

Ничтожный, но такой возможный риск.

Пыталась заменить тебя дублёрами…

Не смейся, но они – подорвались.

Я знаю, что ты будешь делать вечером.

Я не могу чего-то не понять.

Ты только замени меня макетами,

Когда опять захочешь расстрелять.

Моментами, случайностью, фрагментами

Секундами длиной по двадцать лет.

Клянусь, что мне с такою кинолентою,

Божественной – сам чёрт не конкурент.

Пойдём с тобой гулять по полю минному.

Давай умрём!  Не всё ль тебе  равно,

Когда за столько лет с твоими крыльями

И нимбом не случилось ничего.

Мы встретимся, быть может. Пойдём гулять по травке.

Наверное, за ручку. И даже босиком.

Я буду осторожной, как слон в посудной лавке,

И ты, конечно, тоже, серьёзный, словно слон.

Слоны, – они такие… Не станут строить глазки,