Читать книгу kein einziges unbeschriebenes blatt - Sylvia Krismayr - Страница 3

zerreißt die morgendliche Stille nicht, weil es schon weit nach Mittag war, und der Knall eher wie ein Riss durch eine Geräuschkulisse von Wind und Vogelstimmen in Bäumen, von Knistern und Summen der Insekten, von dem fernen Verkehrsrauschen auf der Autobahn und da dort eines Baches ging. Ohren betäubend, der Knall, der Rückstoß in der Hand: dumpf, trocken, hart – endgültig.

In dem Riss tat sich ein Innehalten auf, während der Knall den Hügel hinanrollte, in den Felswänden sich brach und umkehrte.

Erschrocken warf sie die Pistole weg, einfach nur weg und lief, stürzte den Abhang hinunter durchs Unterholz, das Waden und Unterarme zerkratzte, keuchte.

Ob der Abhang an einem Abgrund endet, weiß sie nicht – wie leicht wäre es, sich einem Abgrund anzuvertrauen, stürzenden Wassern mit ausgebreiteten Armen, empfangen von samtener Dunkelheit, die still ist und warm, und alles vergessen lässt.

Das wollte sie nicht, sie wollte die Pistole nicht abfeuern, sie hatte nur den einen oder anderen Hebel gezogen, rumgespielt.

Schon eine Weile war die Pistole im ungenützten Nachtkästchen in der verklemmten Schublade im Schuppen gelegen. Sie hatte sie dort versteckt, nachdem sie sie gefunden hatte in der Schublade eines Nachtkästchen, die problemlos auf und zu geht, in der Pension, in der sie Zimmermädchen ist. `Zimmermädchen´ - ein wenig lächerlich die Bezeichnung in ihrem Alter.

Jedenfalls wollte sie keineswegs einen Schuss abgeben, als sie in Positur stand, die Pistole auf kein Ziel gerichtet, als ein dumpfer Schlag in ihrer Hand und ein Ohren betäubender Knall sie erschreckte.

Im Davonstürzen hört sie den Schrei, der dem Ohren betäubenden Knall gefolgt ist, nicht. Sie weiß nicht, dass sie getroffen hat – tödlich getroffen hat. Weder sie noch irgendwer sollte je erfahren, dass sie eine Todesschützin ist.

Charly hatte gerade den Arm um die Schultern seiner halbwüchsigen Tochter gelegt. Sie waren über die grüne Skiabfahrt gelaufen, die Tochter weit voraus: wia a Gams.

Wie er Erika eingeholt hatte, hatte er keuchend den Arm um ihre Schulter gelegt, sich kurz festgehalten, um sich aufzurichten, Atem zu schöpfen, um im Aufrichten, im Atemschöpfen von einem Ohren betäubenden Knall erschreckt, röchelnd, mit weit aufgerissenen Augen in die Knie zu sinken, umzukippen, ungläubig und glasig die schreiende Tochter anzustarren, bis der Blick gebrochen ist.

Andrea hat die Pistole in der Schublade in dem Nachtkästchen in der Pension gelassen, vergessen, dort gelassen, und das Zimmermädchen hat sie gefunden und Erika muss ihren Vater begraben.