Читать книгу Réveillez-Moi Avant De Partir – Un Roman Sur La Sécurité Judiciaire - T. M. Bilderback - Страница 6

À six heures et demie, Patty a rapidement ouvert sa porte d'entrée. Brandon se tenait droit, les mains derrière le dos. Son uniforme semblait fraîchement repassé, et ses chaussures fraîchement cirées. L'uniforme marron bicolore de Justice Security était mis en valeur par le teint café-crème de Brandon. Son bras latéral brillait, et son badge étincelait.

Patty, bien sûr, était tout aussi brillante et impressionnante. "Prêt ?" a demandé Brandon.

"Tout est prêt", a répondu Patty. "T'as l'air en forme, mec !" Brandon a affiché un soupçon de sourire. "Toi aussi, ma douce." "Alors, allons faire tomber les chaussettes de ces clubbers !"

"…Joey…Joey…réveille-toi, mon doux…"

Joey s'est réveillé avec un début. Il a levé les yeux vers Misty, et a même haleté. "Mon Dieu", dit-il avec admiration. "Tu es magnifique, Misty !"

Elle a souri d'un air réservé. "Tu le penses vraiment ?"

Joey a fermé sa bouche d'un claquement de doigts. "Oh, oui."

MISTY PORTAIT UNE ROBE marron moulante. Elle arrivait à mi-cuisse, et laissait peu de choses à l'imagination… sans rien révéler. Ses cheveux pendaient à ses épaules, avec une pointe de bouclage aux extrémités. Son maquillage était très discret, et on pouvait presque croire qu'elle n'en portait pas. Elle portait des talons d'un demi-pouce, et sa couleur de peau rendait les bas inutiles.  Une belle femme à tout moment, elle ressemblait plus à un mannequin de magazine qu'à une spécialiste de la sécurité.

"Je suis l'homme le plus chanceux du monde", a déclaré Joey. "Pourquoi une femme comme vous veut-elle épouser un homme comme moi ?"

Misty a mis ses bras autour de son cou. "Parce que tu me fais sentir spécial, Joey Justice."

Elle l'a embrassé. Plusieurs fois.

QUELQUES MINUTES PLUS tard, alors qu'ils passaient devant la réception, Mark Haase les a salués.

"Mark, peux-tu nous rafraîchir la mémoire avec le mot de panique de ce soir ? Joey semble penser que c'est 'oh, bébé'…" dit Misty en riant.

Mark a ri. "C'est le 'jitterbug', Misty."

"Jitterbug", dit Joey, surtout à lui-même. "J'ai compris."

"Sais-tu qui est prévu avec nous ce soir, Mark ?" a demandé Misty.

"Bien sûr", dit Mark en consultant son écran d'ordinateur. "Brandon, Patty, Crowe et Tony."

"Tony ?" a demandé Joey.

"Il veut observer Crowe. Il a reçu beaucoup de plaintes."

Joey a fait un signe de tête. "Espérons une nuit tranquille, et un emploi sauvé pour Crowe."

"Amen. Bonne chance, vous deux… et faites attention. Je vais surveiller ici." Misty a souri. "Merci, Mark."

PERSONNE NE POUVAIT dire qui était l'architecte de Wham. C'était un nouveau club, terminé quelques mois plus tôt, et c'était l'un des bâtiments les plus inhabituels de la ville. Il s'élevait sur deux étages, avec un minimum de fenêtres au deuxième étage seulement, aucune au premier, et était le cauchemar d'un fanatique de l'art déco. Les portes d'entrée renforcées d'acier mesuraient plus de deux mètres de haut et chaque moitié faisait quatre pieds de large. Un tapis résistant aux intempéries recouvrait le trottoir menant à l'escalier d'honneur et les escaliers eux-mêmes. Une chaîne de velours rouge était drapée sur le trottoir, et deux hommes forts et encombrants – des employés du club et un autre armé d'un porte-bloc – gardaient le trottoir avec enthousiasme.

Seules certaines personnes étaient autorisées à entrer dans le club, et aucun modèle ou critère d'entrée ne pouvait être détecté par les clients. Il y avait des directives pour l'entrée, mais elles étaient conçues pour être discrètes et non perceptibles.

Juste à l'entrée, il y avait un foyer qui contenait un poste de contrôle des manteaux et des chapeaux, fréquenté par deux jolies dames en maigre costume. Après le poste de contrôle, cinq marches montaient, puis sept marches du côté opposé descendaient vers le club proprement dit. Juste avant de monter les escaliers, les clients ont rencontré deux grognements de la Sécurité de la Justice. Ils y étaient postés, vérifiant les papiers d'identité et s'assurant en général que les clients n'étaient pas dangereux. C'est à cet endroit que Brandon a été posté ces dernières nuits, en partenariat avec Jim Crowe.

De l'autre côté des escaliers, sur le sol du club, de nombreuses tables, cabines et salles privées étaient éparpillées sur les bords du rez-de-chaussée du club, qui se trouvait à un mètre sous les bords, et que l'on appelait "la fosse". Certaines des salles privées étaient très privées, avec une insonorisation suffisante pour permettre au client de fermer le bruit de la musique et des gens. Des affaires de nature illégale étaient souvent menées dans ces salles privées… mais, Justice Security n'avait été engagé que pour maintenir la paix, et non pour arrêter des gens pour des affaires privées menées à huis clos. Cependant, une règle permanente, transmise à chaque grognement, était que les blessures à une personne ou à un groupe de personnes ne seraient pas tolérées, et que tout le personnel devait intervenir, seul ou avec de l'aide.

Les grunts étaient également censés fournir un renfort aux deux robustes gardiens à l'extérieur, mais seulement lorsqu'ils étaient appelés. Le directeur, Ray Pruett, a été très explicite sur ces instructions.

"Si quelqu'un vous demande de l'aide, vous êtes censé la lui fournir. Sinon, votre poste est à l'intérieur…compris ?" Pruett avait donné des instructions.

Les grognements devaient également arriver avant les personnes en civil, mais les personnes en civil sont arrivées à des moments différents. Personne ne devait se douter que deux agents de sécurité en civil circulaient parmi eux, et en échelonnant les heures et en faisant tourner le personnel, personne ne devait deviner que la Sécurité de la Justice était ailleurs qu'en uniforme.

Des caméras de sécurité, non installées ni exploitées par Justice Security, étaient en place dans tout le club. On pouvait en voir certaines… mais certaines se fondaient très bien dans le décor.

Les plans étaient conservés au bureau des archives de la ville. Ils étaient assez précis au moment du classement. Le bâtiment fini, cependant… c'était quelque chose de complètement différent. De nombreux changements, qui ont coûté des centaines de milliers de dollars, ont été effectués. Grâce à certains pots-de-vin, menaces et chantage, ces modifications n'ont été enregistrées nulle part et n'étaient connues de personne, à l'exception du propriétaire, du directeur et de certains entrepreneurs qui les avaient intégrées au bâtiment.

Brandon King et Patty Ferguson, ignorant tout des entrepreneurs ou des changements de construction, sont arrivés au club à 18h50 dans la Porsche Boxster de Brandon, dix minutes complètes avant l'ouverture des portes pour l'admission du public. Le Brandon's Boxster était un modèle plus ancien, mais c'était toujours une Porsche, et il en était assez fier… il l'avait acheté lui-même, sans l'argent de sa famille pour le soutenir. Des averses étaient prévues pour plus tard dans la soirée, alors Brandon a appuyé sur le bouton qui fermait la capote du cabriolet, puis lui et Patty sont sortis de la voiture et ont marché jusqu'à l'entrée des employés.

"Alors Chris n'est plus jaloux de moi", a demandé Patty.

Brandon a secoué la tête. Non. Chris a finalement réalisé que "ami" n'est pas synonyme de "petite amie". "Bien qu'il semble que je passe plus de temps avec toi qu'avec Chris !"

Patty a relié son bras au sien. "Et c'est pourquoi nous sommes les meilleurs amis."

Brandon s'est arrêté de marcher, et a tourné Patty vers lui. Il lui a pris la main et l'a mise au centre de sa poitrine.

"Vous sentez ça ?" a-t-il demandé.

Patty pouvait sentir le faible battement de son cœur. "Quoi ? Le battement de ton coeur ?"

Brandon a fait un signe de tête. "Tu as mis le rythme dans mon coeur, Patty. Tu es ma pierre de touche. Mon rocher. Il y a des familles qui ne sont jamais aussi proches que tu l'es de moi. Tu es mon meilleur ami, et tu le seras toujours."

Les yeux de Patty se sont mis à pleurer. Elle a baissé les yeux avant que Brandon ne puisse voir à quel point il l'avait touchée. Elle a retrouvé son calme et l'a regardé dans les yeux.

"Allez, toi", lui dit-elle. "Allons travailler."

Ils ont rejoint un groupe d'employés et sont entrés dans le club.

JOEY ET MISTY SE RENDAIENT au club en voiture. La circulation s'est intensifiée à mesure qu'ils se rapprochaient. Alors que Joey descendait la voiture en deuxième position, il a parlé.

"Misty ?"

"Hmmm ?"

"Quand allons-nous annoncer nos fiançailles ?"

Misty a gardé le silence pendant un moment en regardant les autres véhicules à l'extérieur de la voiture.

"Quand je suis convaincue que vous le pensez vraiment", a-t-elle répondu, sans bruit.

Joey l'a regardée. La blessure qu'il ressentait était clairement visible sur son visage. "Vous le pensez vraiment ?" a-t-il demandé.

"Oh, Joey, je sais que tu m'aimes. Ce n'est pas la question. La question est en deux parties : Premièrement, pourquoi as-tu attendu si longtemps ? Et, deuxièmement, pourquoi n'as-tu pas crié sur les toits que j'avais dit oui ?"

Joey a allumé le clignotant et s'est arrêté sur le côté de la rue. Il a allumé les clignotants d'urgence et s'est retourné pour lui faire face.

"J'ai attendu si longtemps parce que tu voulais attendre. Je ne l'ai pas crié sur les toits parce que je pensais qu'on le crierait ensemble."

Misty regardait ses genoux. Elle a fait un signe de tête.

"Dites que je le crois", dit-elle doucement. "Quand le crions-nous ensemble ?" Elle a regardé ses yeux. "Quand tout le monde va-t-il découvrir que tu penses enfin que je suis assez bien pour me marier ?"

Joey lui rendit son regard avec constance, et prit la main de Misty. "Je suis prête à tout, douce femme. Je serai à tes côtés, alors… et pour toujours."

Misty a vu la vérité dans les yeux de Joey, et a souri. Ils se sont penchés plus près, et se sont embrassés… et la circulation est passée devant leur voiture garée, sans attention, sans attention. Au bout d'un moment, les vitres se sont embuées, et le temps a été oublié.

"STEVE, POUR L'AMOUR de Dieu, tu ne peux pas suivre ?" a déclaré Miriam Apple, journaliste de Channel 7. "Je veux dire, c'est une putain de caméra ! Comment ça peut t'empêcher de rester avec moi ?"

Steve, le fidèle cameraman, s'est arrêté de marcher. Miriam a fait quelques pas de plus jusqu'à ce qu'elle réalise qu'il ne marchait plus avec elle. Elle s'est arrêtée et a tourné.

Steve s'était arrêté et pointait la caméra vers elle avec impatience. "Qu'est-ce que tu… ?", commença-t-elle en regardant autour d'elle.

Miriam était à une quinzaine de pas du devant de Wham, la nouvelle boîte de nuit branchée. Son producteur, un homme aux cheveux gris et en surpoids nommé Tim Wilson, l'avait envoyée là-bas pour faire un reportage sur les peluches. Une histoire de peluche, pour l'amour de Dieu ! Une journaliste récompensée par un Emmy et nominée au Pulitzer, réduite à une histoire de peluche ! Son producteur était un connard rancunier !

Bien sûr, il ne lui est jamais venu à l'esprit qu'elle n'a été assignée à l'histoire des peluches qu'après lui avoir dit qu'il était un connard rancunier.

Et maintenant, voici Steve, en parfaite position pour qu'elle fasse son premier plan, établissant que l'histoire était sur Wham.

"Oh", dit-elle. Elle s'est préparée à faire son ouverture, en maudissant Steve tout le temps.

Steve se tut, et attendit patiemment.

Miriam ajuste son microphone sans fil et fait un signe de tête à Steve. "D'accord, espèce d'étourdie… faisons ça et finissons-en !" Elle sourit son sourire primé et se met à parler.

"Salut ! Je suis Miriam Apple, je vous présente ce soir de la boîte de nuit la plus chaude de la ville, Wham !" Elle a fait signe derrière elle, en indiquant sans effort la bonne position pour "afficher" les lettres cursives au néon rouge qui épelaient le nom du club. "Je vais vous emmener dans les coulisses, et vous montrer ce qui rend ce club si populaire !" Elle a continué à sourire pendant quelques secondes, puis a dit : "Ok, coupez. Comment c'était ?"

Steve a fait un signe de tête.

"Bien sûr que c'était génial… c'était moi ! Viens – allons trouver le gérant de cet endroit." Elle s'est dirigée vers l'entrée. "J'espère juste que ce stupide, égoïste et connard de Wilson s'est souvenu d'appeler devant et de graisser les patins pour moi."

Plusieurs personnes faisaient déjà la queue pour les portes. Un homme grand et musclé leur montra une paume à la corde de velours. "Désolé, les amis, nous ne sommes pas encore ouverts. Revenez dans dix minutes."

Miriam soupire, dégoûtée. "Je suis Miriam Apple de Channel 7 News, et voici Steve, mon cameraman. Votre manager devrait nous attendre."

L'homme a souri et a dit : "Bien sûr, Mme Apple. Je ne vous ai pas reconnue. Vous êtes beaucoup plus attirante en personne." Il leur a tenu la porte ouverte.

Miriam lui a fait un sourire sardonique. "Bien joué, mon pote", lui dit-elle alors qu'elle entrait dans le club avec Steve.

PERCIVAL "KING LOUIE" Washington profitait d'un dîner tranquille et modérément cher dans un restaurant exclusif de la ville. Il partageait le dîner avec une grande dame très séduisante du nom de Donna Yarbrough. Donna était un mannequin de mode très bien payé.

Louie avait été baptisé avec son surnom des années auparavant, à l'université, par son ami Misty Wilhite, en raison d'une malheureuse ressemblance faciale avec le personnage du Roi Louie dans Le Livre de la Jungle. Si Louie avait eu un gros nez, Misty l'aurait baptisé "Baloo". Ses amis d'université, les trois autres membres fondateurs de Justice et Sécurité, ont fait en sorte que le nom reste. Cela ne dérangeait pas vraiment Louie. Le surnom était bien mieux que d'être appelé "Percy".

Louie expliquait tout cela à son rendez-vous à dîner. La dame était assez polie pour glousser aux bons endroits. Louie avait commencé à parler avec ce qu'il appelait son "Eee-bonic crapspeak".

"Alors, voilà qu'à l'université, je me retrouve à courir partout avec ce surnom que m'a donné une petite fille. Tous les racistes pensaient que c'était un nom dee-rogatoire, et beaucoup de brutes aussi ! Mais, c'était le plus loin de la vérité. C'était parce que ah avait l'air de quelqu'un dans le film préféré de Misty. "Louie a pris une bouchée de sa salade, a mâché un moment, puis a dit : "Et depuis, je porte ce nom avec fierté."

Donna a posé sa fourchette et a dit : "Louie, je peux te demander quelque chose ?" Louie a posé sa propre fourchette et a répondu : "Sho' can, madame".

Elle a souri à sa petite blague. "Je te connais depuis environ un mois maintenant…" "Un mois et trois jours", termine Louie. "Mais qui compte, n'est-ce pas ?"

Donna sourit à nouveau à Louie. "Un mois et trois jours, alors. Pendant ce temps, j'ai vu plusieurs facettes de toi. J'ai vu l'athlète. J'ai vu l'homme de la profondeur et du sentiment. J'ai vu l'homme de la recherche et de l'éducation, et j'ai vu l'homme de la violence… mais seulement quand c'est nécessaire, ou quand c'est justifié."

"Et votre point de vue ? Ou votre question ?"

"De tous les hommes que je t'ai vu devenir, celui que je n'aime pas est cet idiot noir, unidimensionnel et ébonite. Pourquoi fais-tu ça, Louie ?"

Louie la fixa avec la bouche légèrement ouverte. Au bout d'un moment, il a jeté sa tête en arrière et s'est mis à rire. Il a ri si fort que les autres clients se sont tournés vers lui pour le fixer, et il avait les larmes aux coins des yeux.

"Oh, bébé, merci", dit-il après s'être un peu calmé.

La dame avait aussi ri… Le rire de Louie était un peu contagieux. "Pourquoi me remercies-tu, ma chérie ?" demanda-t-elle.

Louie lui a pris la main. "Tu es la première personne qui a eu le courage de demander", lui a-t-il répondu. "La réponse est simple, surtout pour quelqu'un qui a grandi en Alabama. Il y avait encore des parties de cet État perdu qui considéraient les Noirs comme de la vermine… ou pire. Vous avez rapidement appris à parler avec ce "crapspeak eee-bonic" pour ne pas attirer l'attention sur vous lorsque vous parlez aux "Blancs". Bien sûr, c'est humiliant et c'est unidimensionnel… mais, pour là, et puis, c'était la survie. Et maintenant ? Parfois, quand je suis à l'aise et que je ne fais pas attention à la façon dont je parle, je me replonge dedans… et je ne le sais pas." Il s'est penché vers elle et lui a dit : "Ma maman, Betty, me poursuit depuis des années pour l'arrêter.

Maintenant, c'est à vous. Je vais faire un effort concerté pour abandonner cette habitude de mah speechifyin'. Comment ça, bébé ?"

Donna a frappé la main de Louie et lui a souri. "Merci, monsieur."

"Heureuse de vous rendre service, Donna. Maintenant, que diriez-vous du dessert?" répondit Louie, en faisant un geste pour le serveur.

DANS LE BÂTIMENT DE la Justice et de la Sécurité, dans l'un des appartements partenaires du sixième étage, le partenaire fondateur Dexter Beck était chez lui, en train de méditer. Ou essayait de le faire. Il a trouvé qu'il était très difficile de méditer lorsque sa nouvelle épouse et nouvelle partenaire d'affaires, Megan Fisk Beck, lui écrasait les seins contre le côté de la tête.

"Dexxxxxterrrrr", dit-elle en pleurnichant. "Allons jouer !"

"S'il te plaît, Megan", répondit Dexter. "Laisse-moi méditer pendant quelques minutes. Puis nous jouerons, d'accord ?"

Megan a sorti sa lèvre inférieure. "Ok. Si je dois le faire."

Dexter l'a regardée à travers ses cils. Elle était si mignonne quand elle faisait la moue. Et elle était si merveilleuse. Il pensait que Megan était vraiment son autre moitié – de l'extraverti à l'introverti. La courte période de leur mariage avait été la meilleure de sa vie. Et, bon sang, elle avait encore cette lèvre inférieure qui dépassait !

Dexter a senti un remuement familier sous sa ceinture. Il se leva brusquement et dit : "Ok, je suppose que j'ai assez médité."

Megan sourit.

Au cinquième étage, Jessica Queen lisait le synopsis du nouveau film en DVD blu- ray qu'elle avait acheté plus tôt. Jessica avait un secret bien gardé : elle était accro aux films d'horreur depuis toujours. Bien que le film n'ait que quelques années, Jessica avait hâte de regarder The Messengers, avec Kristen Stewart. Elle ne l'avait jamais vu.

"Comment ai-je pu laisser passer celui-ci ?" se demandait-elle.

Jessica a sorti un sac de pop-corn pour micro-ondes. Pendant qu'il éclatait, elle s'est changée, a mis un sweat-shirt et un pantalon de survêtement. Elle a rembourré ses pieds nus pour retourner dans la cuisine et a pris un cola light dans le réfrigérateur en attendant que le pop-corn soit terminé.

Jessica Queen a fait l'objet de nombreuses spéculations parmi les employés masculins de Justice et Sécurité. Elle était la secrétaire exécutive des associés jusqu'à ce qu'elle accepte, il y a quelques mois, l'offre de partenariat. Elle a choisi de vivre dans l'un des petits appartements du cinquième étage, disant que c'était tout ce dont elle avait besoin.

Jessica n'avait jamais eu d'appel d'un gentleman à son nouvel appartement. Et elle semblait ne manifester aucun intérêt pour le personnel masculin. Alors, naturellement, les spéculations allaient dans le sens de "C'est une lesbienne… forcément !" ou "Je parie qu'elle est mariée à un connard et qu'ils sont séparés… ou qu'il s'est enfui et l'a quittée."

En fait, ce n'était ni l'un ni l'autre. Jessica avait bien des amis masculins, mais les rares fois où elle a passé la nuit avec l'un d'eux, c'était toujours chez lui. Elle savait qu'il valait mieux ne pas amener quelqu'un dans ce trou à ragots. Et elle avait été mariée une fois, à l'âge de dix-huit ans. Cela a duré un an, et elle a deviné qu'ils se séparaient plus par ennui que par de réelles différences irréconciliables. Elle supposait qu'elle l'avait aimé, mais elle était si jeune alors… comment pouvait-elle en être sûre ?

Depuis lors, personne ne s'est approché suffisamment de son cœur pour le revendiquer. C'était tout aussi bien. Jessica était heureuse de sa vie, aimait son travail, aimait ses partenaires et aimait ne répondre à personne.

Le micro-ondes a fait des siennes. Jessica a apporté son pop-corn et son cola light dans le salon et a allumé son film, prête à passer sa soirée terrifiée.

TONY ARMSTRONG EST arrivé à Wham à sept heures et demie. Son uniforme était repassé et propre, son badge brillait, et son arme brillait dans son étui. Les grognards de la Justice et de la Sécurité ne portaient pas de chapeau, et les cheveux brun foncé de Tony étaient acceptables.

Tony détestait les évaluations. Pour lui, le fait même qu'une évaluation soit nécessaire impliquait que le grognement en question n'était pas qualifié pour "porter le marron". Les partenaires ont cependant insisté pour donner à chaque employé toutes les chances possibles et imaginables, dans l'espoir qu'il devienne un bon agent de sécurité.

Joli rêve, pensa Tony. Mais, Jim Crowe est comme parti. J'aurais dû le renvoyer pendant le job de Jackie Blue, quand Dexter l'a jeté au cul parce qu'il était un salaud intelligent.

Tony s'est dirigé vers l'entrée principale, a dépassé la longue file de suppliants suppliant d'être admis dans le club d'un simple regard, et a fait un signe de tête aux deux carrossiers qui gardaient la porte d'entrée.

"Bonsoir, les gars", a déclaré Tony.

"Eve 'nin'", répondit l'un d'entre eux. "Vous avez environ trente minutes de retard, n'est-ce pas ?"

Tony a fait un signe de tête. "Oui, tu as raison. Mais tout était arrangé avec ton manager. Je suis Tony Armstrong, de Justice Sécurité. Je suis responsable des personnes en uniforme, et je suis ici pour évaluer un de mes employés ce soir."

"J'espère que c'est ce maudit Jim Crowe", dit le second. Il a pointé son doigt vers Tony. "Si j'attrape ce connard quelque part, je vais probablement devoir le faire arrêter par les flics pour agression !"

"Agression ? Pourquoi ?

"Pour avoir autant frappé mon poing avec son visage !" Les deux culturistes se sont mis à rire de façon hystérique. Tony sourit poliment.

"Merci pour votre contribution, les gars", a répondu Tony. "Je m'en souviendrai."

Tony a dépassé les deux et est entré dans le club. Alors qu'il ouvrait la porte, la basse et les tambours synthétiques battaient un tatouage fort et régulier dans sa tête. Il s'est dirigé vers son poste, sans être observé par Jim Crowe, qui n'a pas pris la peine de lever les yeux d'un livre qu'il lisait.

"Vous êtes en retard pour votre poste", a déclaré M. Crowe. "Je vais devoir le signaler à Tony. Il voudra une explication sur la raison pour laquelle vous m'avez empêché de faire mon travail correctement."

Tony a commencé à ressentir les remous de la colère. Il se tenait toujours devant Crowe, mais son regard était devenu éblouissant et il avait croisé les bras. Il n'a pas répondu.

"Eh bien ? Je n'ai pas le temps d'attendre pendant que vous inventez une explication. J'en ai besoin maintenant." Son ton hargneux indiquait l'impatience d'un sous-fifre.

"Mettons les choses au clair, Monsieur Crowe", a déclaré Tony.

Crowe a levé les yeux d'un air contrarié, et une remarque intelligente sur ses lèvres. Quand il a vu que c'était Tony, sa bouche s'est fermée et son visage a pâli.

"Vous n'êtes responsable de personne à Justice Sécurité. Vous avez de la chance d'avoir occupé un emploi chez nous aussi longtemps que vous l'avez fait. Si je veux une explication de quelqu'un, je l'obtiendrai moi-même. Vous êtes tenu d'exercer vos fonctions conformément aux instructions qui vous ont été données. Ni plus, ni moins.

Vous ne traiterez personne comme une personne inférieure à vous dans son poste de vie, et vous traiterez vos collègues comme des amis et des égaux. Ils pourraient bien un jour sauver votre vie mal engagée. "Il se pencha sur la table qui servait de bureau. "Est-ce que c'est clair, Crowe ?"

Crowe a gobé. Il ne s'attendait pas à ce que Tony soit associé à lui ce soir. Et, maintenant, il était en difficulté. Maudit Brandon – c'est sa faute ! A Tony, il a dit : "Oui, monsieur."

Une fois, Tony s'est redressé et a hoché la tête. "Bien. Maintenant, voyons comment tu fais tes affaires, s'il te plaît."

"Oui, monsieur", répondit encore Crowe, en tentant d'atteindre son presse-papiers.

Ses mains tremblèrent.

Merde ! Qu'est-ce qui peut encore mal tourner ce soir ?

Ray Pruett se promenait avec Miriam et Steve.

"JE COMPRENDS VOTRE point de vue, Mme Apple", a déclaré M. Pruett. Mais je ne peux pas définir le terme "populaire" plus que quiconque. Par exemple, pourquoi le Studio 54 à New York est-il resté populaire et a-t-il survécu pendant tant d'années ? Il a étendu ses mains. "Je ne connais pas la réponse, et je parierais que personne d'autre ne la connaît. Le public est inconstant, et quelque chose peut s'effacer de la popularité en un claquement de doigts. Ah, nous y voilà." Ils s'étaient arrêtés devant l'une des salles privées. Pruett a ouvert la porte et a remis une clé à Miriam et Steve. "S'il vous plaît, utilisez cette pièce comme base d'opération ce soir. Vous avez chacun une clé, et vous pouvez aller et venir comme bon vous semble. Cette pièce est insonorisée, afin que vous puissiez mener vos entretiens dans un endroit calme. Vos premiers verres sont offerts par la maison, et la salle aussi. Je dois m'occuper de quelques autres tâches et je vous demande de me pardonner. Je vous prie de profiter de la nuit". Il est parti.

"Merci, monsieur", dit Miriam au dos de Pruett. Pruett a fait un signe de la main en guise de remerciement, et a disparu. Presque aussitôt, la musique reprit avec un rythme régulier. C'était un DJ avec de la musique pré-enregistrée ce soir… pas de groupe en direct en semaine.

Miriam a regardé Steve, qui a haussé les épaules. Elle secoua la tête et utilisa la clé.

La porte s'ouvrait sur la pièce la plus luxueuse et la plus confortable que l'un ou l'autre d'entre eux ait jamais vue. La pièce contenait deux canapés spacieux et moelleux et deux sièges d'amour, tous rembourrés avec le matériau en microfibre le plus doux que l'un ou l'autre d'entre eux ait jamais ressenti. Steve s'est assis dans l'un des canapés – et "dans" était le mot correct, car il s'y est profondément enfoncé – et a poussé un énorme soupir de contentement. Les quatre meubles étaient vaguement regroupés autour d'une table basse centrale, et sur la table basse se trouvait un panneau contenant plusieurs boutons de type buzzer, chacun étant étiqueté pour l'usage auquel il était destiné. L'un d'entre eux portait l'inscription "serveuse", un autre disait "musique", un autre encore "club". L'un portait la mention "djay" et un autre la mention "discreet medical". Miriam ne pouvait que deviner à quoi servait celui-là…

Miriam a fermé la porte derrière elle. Lorsque la porte s'est refermée, le silence était intense. Elle n'entendait rien du club lui-même.

"Oh, mon Dieu !" dit-elle. "Je n'ai jamais rien entendu de tel !"

Steve a souri et a hoché la tête.

Miriam a regardé Steve, a secoué la tête et a reniflé en signe de dérision. "Allez, Capitaine de canapé ! Allons trouver quelqu'un à ramener dans ce doux trou silencieux et leur parler."

Ils ont quitté la salle et sont entrés dans la partie centrale du club. Depuis les salles privées, en entrant, ils ont marché sur un petit balcon qui entourait une piste de danse circulaire. Pour entrer sur la piste de danse, un client devait descendre deux petites marches, qui étaient placées à plusieurs endroits le long de la piste de danse, permettant un accès de tous les côtés. Le DJ de la soirée était perché sur une petite scène circulaire située à un tiers de la piste de danse, à laquelle on accédait par une piste reliée au balcon. Le balcon était équipé de nombreuses petites tables carrées pour les clubs. Le bar se trouvait également le long du balcon, encastré dans l'un des murs. Trois tabourets de bar étaient placés stratégiquement devant le bar au lieu d'une table, mais les clients étaient dissuadés de s'y asseoir très longtemps. Deux barmans, habillés de polos, avec un gilet à carreaux rouges sur les chemises, travaillaient continuellement. La demande de boissons, même un soir de semaine, était élevée. Les serveuses, d'allure un peu hautaine et vêtues de robes courtes et d'un tuyau noir, se faufilaient sans effort entre les clients, collectant les paiements et les pourboires des clients.

Et les clients étaient en abondance. Ils étaient partout ! On se croirait dans la nuit de samedi à dimanche ! Sur la piste de danse, ils étaient entassés les uns à côté des autres, tous en train de tourner au rythme de la musique.

La musique était assourdissante.

Miriam se pencha sur Steve et lui cria à l'oreille. Malgré cela, il l'entendait à peine. "Prêt ?"

Steve a fait un signe de tête.

Ils se sont retirés et ont rejoint la foule en mouvement.

"QUOI QUE VOUS DISIEZ, monsieur", a dit l'adjoint au maire. Espèce de connard au cerveau endommagé.

"Bien sûr, quoi que je dise", a déclaré le maire.

Le maire, Glenn Gould, avait de nouveau pontifié. Cette fois, le sujet était la criminalité et l'afflux récent de nouveaux crimes dans la ville. Gould n'a mentionné aucun nom, mais l'adjoint au maire Morris McIllwain savait de qui parlait le maire. Mickey Giambini et, que Dieu leur vienne en aide, Esteban Fernandez !

Le maire Gould s'est penché en arrière sur le siège de la voiture, faisant des gestes de la main droite, tandis que son bras gauche était autour de sa femme trophée. "C'est tout à fait logique, Morris. La police est incapable d'arrêter n'importe quel type de crime dans cette ville. La seule raison pour laquelle la mafia de Gaimbini est quelque peu apprivoisée en ce moment est que le FBI les surveille depuis l'autre côté de la rue ! Et que fait notre département de police pendant tout cela ? Ils arrêtent les prostituées, mettent des contraventions aux contrevenants, et tendent leurs chapeaux et leurs mains à tout patron du crime qui leur offre un dollar !"

"Ow ! Gle-enn !" dit la femme trophée du maire, en grimacant à la pression que sa main exerçait sur son épaule.

"Oh, je suis désolé, chérie", dit le maire en bougeant son bras sur le côté. "Tu te souviens de ces sales flics qui ont kidnappé ce gamin il y a peu de temps ? Un détective privé a dû le démolir, avec l'aide du FBI ! Qu'est-ce que ça veut dire, Morris ? Et je ne veux même pas parler de l'affaire Fernandez ! Bon sang, trente mille personnes auraient pu être tuées, et nos flics n'en savaient rien ! "Gould a commencé à mettre son poing dans sa main. "Il faut qu'on s'occupe de ces choses-là, et maintenant !"

Même s'ils avaient discuté de ces choses à plusieurs reprises ces dernières semaines, Morris savait qu'à moins que le maire ne fasse le ménage dans le département de police, rien ne changerait. La ville continuerait à être une plaisanterie pour le reste de l'État… l'enfer, le pays… et ils ne pouvaient rien y faire.

"La seule grâce qui a sauvé cette situation au centre de convention a été Joey Justice", a répondu Morris. "Dieu seul sait ce qui se serait passé si sa société de sécurité n'avait pas été au top".

Le maire s'est mis à ronfler par dérision. "J'ai quelques opinions à ce sujet, je peux vous l'assurer. Et Monsieur Joey Justice !"

J'en suis sûr, espèce de vantard officieux !

La femme trophée du maire a crié. "Oooo ! Nous sommes là ! ” La limousine s'était arrêtée devant Wham.